Siempre me inclino a la contemplación porque es más fácil una célula por la noche. Que procesos, que mitosis, partes ridículas inertes. Insulsos ante semejante cielo. Muy claro, desvanecido entre nubes casi inconsistentes, densidad dudosa; vagamente ocultaban la inmensidad contenida, con pinceladas descargadas.
La ventana se abre al en los inicios del final de un nuevo día. En las montañas se dispersan colores de segundo mes de otoño.
Es la calma de domingo sin en general hay espejos que devuelven la distancia del sol.
El murmullo de niños en la vereda, en la calle ocasional donde vuelca el lateral de la casa.
En la piel se integra un suspiro del frío que recorre el aire. El viento es un sujeto perdido, buscando que ruta tomar.
En frente lejano, tanto más como el lago, hacia el sur, los cerros que detienen aún el abrigo del sol.
Ahora los espejos son alas que vuelven su vuelo horizonte del sol naciente, desde aquel lugar donde repara el sol.
Los minutos (instantes de gracia y horas de tedio) desfilan en la mente, y graban, en el rostro su paso en el tiempo, flexible hoy más que ningún otro día.
Uno esta mirando, sentado en el marco de la ventana - o puede estar sintiendo eso «mirar desde afuera» qué ironía: hacia afuera- pero formar parte, apreciándolo, dándole un valor
De cinco a seis, balanceo sobre un camino, equilibrando la razón, el sentimiento y la idea.
Es el final, dice una apuesta, que va a tientas, solamente para entretener. Desea que se satisfaga cuando realmente todo pase, cuando no lo vuelva a ver. Cuando no esté.
Falta. Extrañar. (¿Querer?). Falla
Falta porque no esta. Niega, se esconde o huye. No es.
Extrañar es ese conocimiento y sentimiento.
Querer se cuestiona. Es muy fuerte. Es muy poco. Lo es todo. Es la mitad del daño. Es la mitad de algo. Es creído la carencia (en parte) de algo concretado. De algo. Es muy amplio,. Es (y no es).
Falla es un detalle, un acto cometido o por cometer, acostumbrado. El permanecer incómodo, con la piedra en el zapato.
Más sin la piedra, no se recuerda el calzado. Ni es bueno olvidar, no perdonar, no poder.
Y cuando en el espacio, se perdió noción de las cosas, el ave se mantiene erguida en la punta del pino más alto (y próximo a mi).
Los autos vuelven a hacer el sonido que se escucha desde la paciencia de vivir junto a una avenida.
Emprende una picada entusiasmada para mi y conocida para él.
Voltea veinte minutos más al montón de aquellos que se acumulan (pasados).
Se sumerge en la conciencia: no por la teoría, por pensar en todos y en cada uno, por querer entenderlos (muchas veces sin poder) pero recordándolos.
Ella llegaría a Neuquén, él estaría sentado en el café. Él terminaría un partido de fútbol mientras él observaría a su hija. Él hablaría muy fuerte su parecer. Ella tomaría a su hijo para darle de comer. Ella dejaría un pantalón remendado y ella cantaría otra lengua. Ella suspiraría una puteada cariñosa, en tanto ella camina ciudad adentro hasta su casa.
Y otras ciudades y los amigos. Y el último fulgor humilde del cielo y tantos otros que van pasando. Y formas que desarticulan una historia que se esta contando. Y todos y todo.
Y un beso que no puede darse.
