no es que no quiera decirlo pero: no lo diré.
historias
Podriamos inventar una historia acerca de una chica, con cualidades asombrosas pero tampoco exageradas - Sí, claro! y esta chica sería linda, inteligente, atlética... - Y de pronto aparecería un chico, uno muy popular pero desinteresado y se enamoraría a primera vista! - Eso,... eso solo pasa en un manga shojo, ahora que lo pienso: suena demasiado a un manga shojo - Es cierto, dejadlo ya ¿qué tal si la historia es acerca dos protagonistas en un mundo futurista, al estilo mercenarios espaciales y habrá máquinas de batalla, uniformes militares exóticos, muchas razas diferentes y - Hm, no me gustan las tecnologías para la pelea ¿y si lo hacemos futurista pero sin tecnología? - Cómo lo hacemos entonces? - Puede parecerse una gran ciudad de oriente medio, combinar la india con china, con otros países: me refiero a la arquitectura, la apariencia ¿qué les parece? - No estoy segura... - Por mi esta bien pero no es algo trillado - ¿Lo dices cuando tú fuiste quién habló de la historia tipo shojo? - Hm, es cierto lo siento!, estoy pensando - Qué? - Déjalo hablar! - Hm... Un protagonista que viaja a otras épocas - Eso definitivamente se ha visto... - Si... - Esperen, no me han entendido bien: Él esta a punto de morir y se da cuenta de que no puede dejar el mundo todavía, porque la condición no solo ha empeorado bastante sino que el destino lo ha elegido para revelar una gran verdad - Hm, es interesan - Me gusta! qué más? - Bueno, yo pensaba que este personaje en su lecho de muerte de alguna manera ...mágica o misteriosa podría acceder al pasado, saltaría épocas anteriores para poder develar el misterio... en realidad el tiempo esta volviendo atrás antes de alcanzar el límite, por lo que este personaje empieza su recorrido...
Su nombre es Seeih, pero ¿por cuánto tiempo más? su agonía es fatal pero lo soporta con todo el espíritu que le queda.
Hm, es demasiado. Si, no lo crees? Terminemos con esto, fue suficiente...Vayamos a jugar afuera. Pero tengo cansancio, podemos ver las nubes? claro que si, pero si te atrapo..! jajaja no me hagas cosquillas! jaja bas--ta jajaja Bueno, nos vamos!
factor 45
Algo bueno tiene que salir de todo esto. Algo bueno va a salir de todo esto, lo que sea. No se si la cantidad es superior en mérito que la calidad pero si creo que entre todo el montón puede haber una idea brillante. Si se comenta la rutina, lo diario -agendar una sucesión eventos que pueden importar o no- quizás te encuentres en el medio de un camino a la explicación de algún problema que tenías. Hey Hey, no te pierdas de esta fiesta, todo puede estar bien por un rato. No olvides eso, es solo un momento. Ordenes que no se cumplen jamás. Programas que no pueden seguirse. Canciones que no tocamos. Enumeración idiota. Todo amontonado da una apariencia concreta, sólida. Flaquea por demás en su estructura interna. Googlear ha sido la nueva tarea de generaciones enteras y venideras, dónde terminaremos? Es cierto que hay determinadas cosas que no todos piensan y que suena raro decirlo, pero yo digo que seguramente hay alguien del otro lado leyendo que todavia no lo había escrito (todavía). | Existió una vez un hombre que solía meditar tardes enteras en la entrada de su casa, en la mitad del campo. Se encontraba en una zona desértica de alguna parte del hemisferio norte (lo que alguna vez fue conocido como estados unidos) [no he dejado de pensar en la irreprimible estupidez de ese comentario]. Por el contrario no es como se lo imaginan, en realida este hombre era una visión de otro sujeto que pasaba por el lugar donde en algún momento hubo una casa de campo y el campo mismo. [La falta de congruencia entre imagenes y texto empieza a afectarme, ya es mucho tiempo pasarme escribiendo]. Lo mejor de eso esta en castellano. No lo voy a decir ahora, no tengo ganas. Y dejar salir toda la ira de los dedos que sino se enredan en las ganas que no tuvieron lugar. Dejame hacer lo que quiero. Deja, dejame, quiero. Cosas [NO- no no no no no; es porque suena SUMO]. Sumo como máximo no? Quién se equivocó y escribió legaña en lugar de lagaña ¡para! no sabías que esta bien así, no es como pensabas. Pensar, escribir. Cosas [cosas]. Las gotitas de aceite y las gotitas de agua finalmente se juntaron estaban todos paseando y se dieron cuenta que el no era su amor sino un farsante y hasta aquí llegó su esperanza. Que esperanza, calentura le dijo la del tercero B pero se nego a la idea de que esa chica fuera tan turra, se dejaron de joder porque llego el viento de un día como hoy, empezó a cambiar todo, se hacia mas fuerte el eco y lo se desvanecía era tu voz. Los tatuajes se te removían del cuerpo. El periplo empezó, Heiss va a estar apareciendo en estas entradas (o no) pronto. Es un nuevo cuento, no vale casi nada señora pensaría usted en comprarlo pero lo ve tan barato que incluso eso produce rechazo, si uno se entrega esta mal (obviamente) y sino lo hace es un reprimido (o sea que esta mal también, obvio nuevamente). Te podía llegar a decir un secreto, desde la página veinte tres las hojas estan en blanco y la historia se escribe cada día, a veces se repite y a veces no pasa nada; como el café muy aguado en la casa de tu suegra, o en caso contrario (cuando NO te gusta el café, ni lo amargo, ni la vajilla de mierda que te parece igual a la de tu anterior familia de convivencia, esas regalias de comprometerse ¿a vos te parece: con quién carajo te casas, con el boludo de su viejo o con ella? o con la vieja? somos todos ridículos) decia que caso contrario te da un café más fuerte y mortal que el mismo infierno. Me acordaba de tu sonrisa, pecando de extrañar, pero feliz por su sonrisa, los dientes que no parecen querer lucirse al sol, sol que no hay y yo creyendo (sigo creyendo) que vos no entregas rápido, que no te reís fácil ¿me explico?, la cotización de hoy no baja de las veinte libras, los lingotes de oro que te abarrotan la felicidad, si la plata va y viene que importa? mientras te conviden un té cada tanto. En alguna casa amiga me dejo ver que no es con frecuencia porque no me acostumbro a abandonar la comodidad de mis muebles, la maña de hacer lo que a uno le parece cuando le parece. No se si es mejor ser así, pero por lo menos esto tranquila y feliz.
Las explicaciones junto con las justificaciones han sobrepasado mi capacidad mental. No hay filosofía que le entre lo poco que se hace falta para decir boludeses y que hay cosas que parecen tan simples - complicados por una puta palabra. Suena incluso injusto. Pero son los lentes que me puse hoy, a veces verdes de rabia ¿no eran celos? y por qué las convensiones son tan fuertes? por eso son convensiones, no por nada el poder del conjunto (tácito, que se vuelve vacio y triste) es tan arrebatador. La obra maestra de los pocos que siquiera pudieron meter bocado y siguen choriando el tiempo, las ganas, los tesoros: a todos. Eso, eso y mucho más.
Vale seguir? yo creo que ya fue suficiente, cerrá esta ventana y anda a dormir
el inesperado (parte 1)
No puedo contar con eso para nadie, no puedo decirlo. No hay nadie que lo provoque (al menos no por ahora, no borro esa posibilidad solo porque se trata de eso: ni la vida es certera al despertar todas las mañanas). No tiene importancia, no es algo que deba ser programado.
-Déjalo de una vez entonces- en súbito, dijo sin parpadear.
-Lo haré, lo he estado haciendo hace tiempo, desde siempre- replique en el borde de la exageración.
-Te entiendo- y yo
- También- Estuviste aquí mucho tiempo, sin decir nada
- ¿Está bien?
- No es algo que yo debo juzgar
- Lo creo
- Verás, tarde mucho en darme cuenta, pero la concluisión siempre repite el punto de partida. Mientras has estado sentado aquí sin decir nada, observando. Esa posición tiende a favorecerte.
- Quízas, pero también deseé ser parte de esa memoria, ahora es imposible.
revelarse
Quizás estás pensando «Ella se repite aquello como tratando de converserse así misma». O realmente lo siento ¿qué hay de malo con los sentimientos? cuestionar su validez es como reevaluar tu propia existencia o parecido. Renovar votos o tener el divorcio: todo depende. Posibilidad es oportunidad. La llave para el encierro o para la apertura, se tiene la llave y se otorga una respuesta, decisiva, un sacrificio necesario que se requiere al pretender algo. Ese algo lo define uno: reconocimiento, un lugar en la historia, un logro, una victoria, compartir una copa de vino.-Gracias, pero prefiero el agua. Agua siempre (por qué no, algo de humor).
devuelta al infierno
Estados de alcoholización son proclives a engendros como este. Sigo creyendo que es MEDIOCRE utilizar sustancias para alterar el estado, en general.
Tiene la genialidad de cantar de otra manera los cortes sentimentales, no cae en lo cursi con esas frases tan explícitas de un ser humano ¿propenso? ...propender...
Es conocer cien veces lo mismo de cien formas distintas. Integralmente sería tratar de poner todos granos de arena en un mismo castillo. Uno termina dando a entender su vida a través de algún medio. Algunos escriben, otros hablan, callan, actúan y accionan para el otro y para si mismos.
No hagas que me traicionen las manos. En la entera hora de sueño -donde se nota que para algunas cosas te da- se descubre ese acto inaceptable, desgarra el espíritu limpiamente de la manera más sucia. Cretino, desvives mis alientos, los condenas, los maldices. El mal que se encarna en el interior mismo de uno. No lo creo: TÚ te traicionaste. Tantas veces que la ceguera es el último término de planear con la mirada sobre la lista infinita. Eres patetico, no das ni lástima. Estas muerto.
La división es una linea tan delgada como la sombra de la justicia, esta entre los bordes más peligrosos, esta tendiendo al resultado, donde las dos partes del antónimo se juntan. Se volverá un ciclo, repitiendo fuera de toda cuenta un principio y un final? Estallará? Qué pasará?
[Imas- Kurt C. no tiene nada que ver con el escrito]
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Esto se va a poner feo.
Antes de la guerra :::: VIRAR
«Es que a veces es muy estimulante cruzarse con artistas que trabajan con mucha libertad»
(Liniers R.S. - Entrevista a Calamaro)
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Bien podría estar escuchando esa canción por horas sin cansarse. Era un poco hurtada. Un poco todo, pero el tiempo que llevaba oyendola le correspondía algunos créditos, era posible que la escuchase sin la gracia del amor perdido y que simplemente no le gustara la melodía, pero no era así. La letra era fantástica y el género acompañaba realmente bien, realmente. Habían pasado meses, alrededor de diez u once, ya pronto se cumpliría un año de aquel encontronazo que le dejó tan marcado en la memoria el recuerdo que sus dedos imprimieron, al acariciar con firmeza la figura delgada de su brazo. Recorría ahora lugares comunes, desperdigados por la calle, sitios públicos de escasa admiración que cobraran un valor invaluable a los ojos de quien a estado soñando y mirando las nubes. Así despilfarró centenares de miles de conexiones neuronales a la sola idea de ver un atardecer junto a...Y no todo era ilusionarse y pensar, divagar sin tiempo y sin preocuparse por la luz. La dividía sin prisa el futuro más próximo. Estaba conciente de su condición, animada, tranquila, disfrutando de varias semanas de una paz que no había tenido el pasado año ni el anterior (entre los pedidos del novio y las otras historias que pasaron al olvido). Le suena ahora una sola cosa -mientras la canción se expandía flotando por el aire del ambiente que monopolizaba su presencia- y no sabía del todo lo que era. Tenía sobrentendido que algo en particular pasaba y sin embargo no podía definir de que trataba. Quízas... No consideraste en ningún momento «arruinar la relación». No lo preferías, no lo buscabas pero atinaste muy cerca. ¿Será eso? No lo sé. La premisa «y si realmente» me tendría acabada, por ser tan estúpida, inexperta, inconciente, incapaz, insolente o... no, algo así debe haber sido, estúpida es la palabra. Irreflexiba, imprudente. Propiciaste justamente algo que no deseabas. No lo pensaste tampoco; y es por eso: no lo pensabas... Te extraño, extraño no poder extrañarte, es simple: no lo hago, no tiene sentido, ni es que tenga que tenerlo.
Quise alejarme de tu sonrisa, no. Quise dejar de verte, no. Te nege, no. Pero no había nada del otro lado, un lugar vacio, una idea incompleta, una luz sin suerte, mi falla (me obsesiono)- de algo que hago y no algo que soy.
Ya no es como antes, cuando necesitaba decir te amo, cuando el afecto solo tenía un camino, un concepto, cuando en la noche me decía quizás me recurde y otros alientos (sin lugar en este ancho mundo), debería saberlo, qué más... Ni espero una segunda oportunidad, ni me pregunto si fue primera, no tomo recado de tu paso (pero los ojos estan para mirar, después de todo), y si me contradigo es porque por algo será. No me aferro a esa esperanza que no existe, ni me cuestiono los bemoles de que estés tan lejos y si me lamento de haber insistido con aquel embarre que solo termino por manchar más. Acallar males, fijar la mirada, cerrar los puños un segundo y volver a soltar los dedos.
Mi insipiración oculta recae en vos. Lo que no termina de acontecer. Lo que podría ser, lo que podría no ser y lo que -definitivamente- no es. Mis incognitas conviven conmigo en armonía, como la de la canción que sigo escuchando como buscando reparo, de esa persona que no entrega sonrisas con facilidad y eso lo hace más deseable (si todo lo prohibido fuera manzana...) Y parecerme o querer hacerlo es la salida que arrastro de esa infancia menor. Y tu perfume, y tus zapatos y esa remera negra, y esa camisa y esa corbata y ese color tan profundamente oscuro que se envuelve en tu cabeza. Y así decirlo me tienta, si la opción es poder (es posible). Pero si no antes no lo pienso.
Si me quise ir fue por mi cuenta, repitiendo el libreto de esos dramas de madrugada con sabor a tarde de despedida. Si mi arrebato es poco que sera de mi premeditada vida inventada, entre los hits de la radio que no se callaba durante noches enteras, yo la dejaba prendida, reemplazo de compania, aburrimiento o lo que fuera; otro intento de verme en años más, sin más que con una radio, una ventana y tu divina presencia, ocacional, permanente - con todas las formas, no da igual pero se entiende la imágen.
Removiendo esos sentimientos que se fueron tapando unos a otros, amontonados y cuidando de no rebalsar. Atienden esta hora, sino varias. Es ahora cuando se vuelve a repetir. La sola linea firme que la pua marca sobre mi es el mérito de querer. Es al menos eso, al menos nada que lo explique.
Otra (vez) filosofía arremetiendo en contra: amar es amarse a uno mismo? si uno busca aquello que le atrae por parecer bien, en consecuencia una intención mas menos disfrazada que solo intenta apoyar nuestro interés personal (en implicancia individual, ex-clusivo, etc.)...
En todo eso hay un dolor. Ese es el punto desfavorable, nadie buscaría su propio mal, a menos que eso le cause el placer y la atracción que tiene -asi como también- por las cosas de su querer. Entonces la actitud autodestructiva figuraría como egoísta tambien. El amor es egoísta? nosotros somos necesariamente egoístas?
El humano nace y muere solo. Condición que solo se acompaña de otra que es la muerte. Esta segurada para todos sin distinción. Muerte y soledad son las únicas condiciónes certeras del humano. Esto le da su carácter egoísta, ya que no conoce otra cosa que si mismo. No hay motivaciones para cambiarlo porque indefectiblemente morirá.
No me atrevo a hablar por la humanidad. Y casi por mi tampoco, pero soy un ser. Me pasan cosas. La gran tarea de desconocer de todo para volver a re-conocerlo.
A mi cada frase se me grabó como un himno, vuelvo a repetir que conocí de una manera poco feliz (o conveniente) cosas que ahora aprecio realmente (caso contrario podría haberme desentendido de ellas)
Hay un final retado antes de esto. Hay una réplica no termina acá. Hay para más.
ex-tracto
[...] El lugar tenía dos fases claramente distinguibles: entre los libros, sus cuerpos y el piso y el aire que flotaba sobre ellos, lleno de luz de la tarde y pequeñas hebras, filamentos por poco inexistentes. Polvo asentado en la tierra y polvo en el aire. El resto eran luz y sombra (por arriba esta y por debajo la otra, respectivamente). Ellos eran en ese instante parte de la tapicería, parte del amoblado y del estar fijo que sostenía el suelo. Sus cuerpos estaban tendidos sobre mantas o colchones o alguna frazada gruesa o simplemente por la espalda del otro que a su vez le tocaba la espalda haciendole caricias. Estaban reposados sobre algodón, mentón estirado por encima de la almohada, sin forzar ningún músculo. Arrojados a esa sala de suspensión (del tiempo y del espacio, que en este planeta solemos conocer) en la que todo venía como desde un cuadro. La inmutabilidad de la escena ataca al sentido silenciosamente, los ojos ven un engaño a primera vista. Pero no es otra reiteración del mal carácter del destino, es una confusión comprensible y normal. Tan normal que es absurda, asusta.
En escena
-Hay en un salón elevado un recinto de libros y sillones donde reposan dos seres, dos cuerpos.
primer cuerpo: ...
segundo cuerpo: ...
Se oye el silencio (porque nadie esta hablando). No con la voz, el diálogo intenso y superador transciende el sentido hasta el pensamiento que lo encuentra entre los remotos ecos de una cruzada de palabras. Están en silencio. Leen. Primero están en silencio, sumergidos en una página, en un párrafo, como en un trance. Luego de callar, existe su presencia, algo más viva, la lectura que efectúan. Llevan a cabo una tarea casi viva, casi humana. Se dejan morir por el libro, pero no estamos hablando de ningún acto de honor, valor y sacrificio. Ambos cuerpos se hallan en un estadío que los retiene en todo gramo, los lleva con él. Ese rito que los envejece, adormece, desgasta y recompenza esta todo junto al mismo tiempo. Un tiempo perdido, totalmente alterado -para el conocido, sí, por nosotros-.
La cámara es un planeta a escala que representa el cielo, la tierra y los humanos.
En plena ceremonia los seres que recogen de ese símbolo mojado en tinta ya seca, someten -al que por ventanas sospecha, espía, mira, observa- el sentido a una doble impresión. Una intensidad sin sudor que acecha al cerebro o a esas partículas de mente que se llevan el relato a flote, en camilla, por remolque (sin luz) a morir en ellos. Pero el aire inalterado del momento. Tiempo alterado, espacio alterado. El primero de estos se trastoca. Allí dentro no puedes saber si han pasado segundos o siglos, eras. El segundo podría ser un mismísimo cuadrado de no mas de cinco metros. Ventanas sin vidrios... (o agujeros, uno no ve las ventanas pero la luz entra y se filtran las pelusas y los residuos gravitando el aire. Influir entres los cabellos de este cuerpo tirado sobre la suavidad misma, pura.
Normalizar la respiración es nula, hay veces que se duda de la respiración. Afectar de alguna forma la placibilidad, no tiene posibilidades ni sustento.
NO es el FIN del ACTO
[Así perdura, más allá de la extensión de este escrito*]
vueltas
La nueva piel de esto, por cierto provisoria y pasajera, es justamente eso.(solo que no puedes leer los pensamientos) Thank god.
ficción breve
Creés que llegaste a la razón verdadera pero justo en ese instante, vuelves a abrir los ojos y la luz blanca continua...
indeterminación (mental)
Un solvente para mi cerebro reconcentrado en la saturación desmedida de horas y horas y horas frente a una pantalla de veneno visual, sonoro. Antojo que perdió todo encanto a la hora de obligarme a escribir. Querien mis horas tener emplearse en un escrito amigo, una carta, un cuento. Algo que me saque de acá], como para dejar de robarle (ideas) al legendario.
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Quiero que se me salga el aire por los pulmones, astillandome la lengua con cada bocanada suelta y descarada que agota la locura. Correr cuando puedo correr porque puedo correr. Dando vueltas y vueltas a un mismo prado, o predio, o cualquier -pr que me contente el espíritu al ver libres mis piernas.
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todo sea, ya -oh- ya, por dejar este empequeñiesido rincón, mesa chueca que tuerce la comodidad. Todos, todos tus cables, tus monitores, tus ratones, tus teclados, tu maldita exitencia que repudia electricidad barata (sin siquiera ser eso cierto, las cuentas nos arrancan la cabeza cada llegada de mes) En fin, eres efímera ahora, deja mi retina descanzar en paz.
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Al fin
acto seguido: se despabila y muere. Por qué aquella princesa griega se armo de valor y murió por su honor? Que es una lástima no tener esa respuesta antes de la última galleta, el té llega a su fin y el diálogo culminará inconcluso hasta otra oportunidad...
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e n c o n s t r u c c i o n
Tu manera de actuar frente a la vida. Tu forma de ser. Esas preguntas boludas, reiteradas, ese sin sentido, ese chiste sin gracia, un sentido del humor vacio, una joya que escapó del lujo pero no salió bien. Qué sos, qué hacés, qué te llena? Por qué. Creo que si vos no lo tenés resuelto podés llegar a afectar más de lo que pensás] a quien esta al lado. Soy yo, sos vos. Cada uno es cada cual. Vos misma lo dijiste, que no te encontras, tenés conflictos con tu persona, tu identidad, tu vida, tu ser. Puede que te quiera tanto como para valorarlo, como para no decirlo, como para callarlo y escucharlo casi nunca], sola, sin estar del todo convencida.
[...]
Vos no te aburrias facil? no eras de poca constancia? queres fidelidad? encontrarte con otra persona en tu sintonia? o queres encontrar tu propia sintonia? ...cuando el mundo parece en crisis y uno no quiere saber nada, probablemente tambien sea que tu mundo, que vos seas la que esta mal con vos misma. Vos estas tratando de llegar a algo y no llegas mas. Vos queres llenar un espacio? Que curioso cuando uno esta mal todo parece estar mal. A veces no y todo a tu alrededor irradia un brillo especial, no te pasó?
Me cayó una conclusión de repente, quizás apresurada, quizás todo y nada. Me vale decirlo. Aprender a ver, saber y considerar, tener presente -muy presente- que me motivo a mi a decir lo que dije. Porque manifeste eso. También recuerdo esos silencios en la costa, a la vista del sol, a cielo abierto], estrellado, tarde y oscuro, pasando de visita a cualquier hora, por cualquier motivo, por ningún motivo. Lo que es tener ojos y no mirar (no querer mirar). Recuerdo muchas cosas, cosas buenas. Cosas malas. Cosas malas? quizás, pero no son un recuerdo sino una visión fugaz: yo me guardo lo realmente bueno.
Mis fallas.
Quiero ser yo todo el tiempo, esa es la ambición, ambición cuartada por el condicionamiento de una circunstancia que uno termina por aceptar. Esta, uno lo deja ser, podríamos decir que no pero es más facil aflojar (decir que si, o que no. Lo que sea). Yo quiero ser de una forma mientras voy siendo de una forma. Me gustaría no estar tan afectada y tengo que aprender a que no me afecte tanto. Me aleje en un principio, en ese momento, porque me llego demasiado: es una explicación posible, te queria (quiero) tanto que al verte tan insatisfecha no podía ni mirarte, ni tratarte, ni saludarte, ni hablar, ni nada. La diferencia paso a ser tan grande, tan infinita] que no podía más conmigo-con vos. Era (es? sera? podria ser?) una amistad tan atipica, rara, dada como no todas tantas otras, desde otro costado, con un interes bien], que apreciaba (y aprecio) -aunque le tenga que poner esas palabras-. Darle vueltas era algo que tambien se permitia]. Uno- no- puede- estar realmente bien- con el otro- sino esta bien con uno mismo. De cualquier forma, de cualquier modo, la explicación es múltiple. Porque cada quien tiene su punto de vista (sino más) y eso ya son dos. No te parece? Que se yo. A mi me da miedo volver a hacer la misma pelotudes, a sarparme de pelotuda, a no darme cuenta de las cosas a tiempo y de la mejor forma (o de la forma que es debida o de la debida forma). Quiero otras cosas, tantas cosas y tan pocas. Como una segunda oportunidad (esta es otra). Ya se me fue el amor con vos por ahora, pero te seguire pensando cuando llegue a acostarme, y probablemente haya musica, y quizas con suerte mi carpeta este de vuelta, y esto este terminado.
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Profetas de una tierra sin dueño
Macabra imaginación nocturna
¿Qué pasaría sin el infierno?
Todas tus creencias a una urna
No hay dios ni demonio
Aparato que te lleve a la muerte
Mentes creativas maquinando
El destino de una fe sin suerte
Verás como te arrebatan los años
Perdidos en teorías de arena
Jamás ahora, jamás de antaño
Que por milagro inundarán esta última cena
Vejez en duda, palpitando horas enteras
Muerte segura, atracando orillas solas
Esperando acontecer un sueño
Que por si solo no perdura
Quemar los restos con aceite y heno
Los hilos de esta mentira se enredaron
Cada flor y cada hoja vuelta al suelo
La seda de la telaraña arrancada de un tirón
Manos al viento su último vuelo
Qué tan cierto el mar y el cielo
Si acabada el agua hay desiertos
Que el insomnio de tu mente
No comprende, no halla alivio
Guarda un solo secreto siempre
Dale a la vida más de un gesto
No pretendas nada de la gente
Justo será olvidarse de esto
pasaje de ida
La sensación es esa: estar parado en el último vagón, con todo el terciopelo por delante, las butacas en filas dobles y triples, la gente apretada, los espacios vacíos aburguesados, la carga, el carbón, los dedos entre el pitillo algo húmedo que tenia impregnado el roce de tus labios ese amanecer funesto, ahora vuelto tarde, carmesí por allí, a la vuelta del doblez del papel finamente tratado. Estas parado, se ponen en marcha los mecanismos de tracción que empiezan el aleteo paralelo a la rueda de acero, brillando al sol un día más. Estas allí, dentro de aquella serpentina plata y aristas oxidadas; embarrada la barriga siempre mirando al suelo, de kilómetros recorridos, anuncian el polvo de los que se están por pasar. Simplemente, subido al tren sin más que un bolso del tamaño de un gato, de cuero negro aun oscurecido por los años. La mano de los que despiden no se sacude por ti, sino por las ganas de una despedida a concretarse. Allí estás- sí, aquí estoy. Ese movimiento entorpecido que a su vez es principio, comienza el andar pausado -pero continuo, a cada paso más fluido. Se van alejando los motivos, las caras del andén se borran y entrecruzan, mezclando a cada uno y matizando los sentimientos, las intenciones, los adióses. Tu estás allí.