Q LUC(I)EN

Esa Question sobre una cosa. Así es, dijo. Y así era. Pero no siempre las apariencias se mantienen fieles.
Era sábado a la noche y no había ánimo suficiente para mucho más, aunque hacer mucho más siempre era posible con el arrebato, la música y las substancias. Las bolsas en los ojos dicen más que mencionar el simple cansancio. Pero no era una rutina por igual aburrida y agotadora -estaba lejos de serlo- sino un bostezo acincopado. Descascaraban paredes, seca su pintura crujía cayendo al suelo.
Tendido a los pies de la cama, permanecía el amante. Un estuche abierto que contienía un violín. La fragancia de ese ébano hacía maravillas en el recuerdo de su memoria zigzageante (unas veces acá, otras veces allá y más bien en ningún lado exactamente).
 El punto es que amanecía a velocidad normal. Estaba en el umbral cúlmine de la madrugada: el sol era remoto, muy pálido, el lienzo blanco tendido por el exterior que descubría el rectángulo de la ventana prefijó el terreno de los meses pasados y siguientes: nieve densa, pesada y a más no poder. Imposible distinguir si las noches eran una versión del día aun más insípido (y de alguna manera más aguado) o si la corriente era inversa. Daba igual, la extención se prolongaba horizontalmente a todas las direcciones y momentos.
 Otra vez la atmósfera cambió, sin sufrir los ojos de nadie, gracia de la ignorancia bondadosa. Y el pasaje que ahora nos compete es más oscuro, más formado. Imaginen (no sólo la imagen de eso, sino su existencia plena que les garantizo está, en algún páramo más al norte de acá) un telón de luces boreales, de intensidad fantasmagórica, pliegues de verdes y púrpuras; enmarcado en un azul profundo, una cruza dignísima de oscuridad espacial y cielo puro. Estandartes de hielo, con cristales en punta, erizados e inmóviles, sobre todo, callados. Y desde el suelo la gruesa capa helada, elevandose sobre esta la bruma, el vapor de la tierra que suspira nuestra existencia. 

Acolosal

Se escucha bajo, muy tenue. Inmersa en un bosque de pinos una dama esbelta está en camino a una revolución unipersonal. Pasos nobles precedidos por el aire denso, una mañana que no llegará al despunte del destello.
 Canta o dice. (No puedo escucharla). Mirá a través de párpados en reverencias. La cortina que cayó descubrió un espejo de plata. En él la figura y su máscara. Creíase libre, pero no. Comienzo de la caída en el punto ínfimo del abismo. A tal paralelo la escena sigue sin futuras interrupciones, (porque si después se sabrá: lo son o no son).
 Se ha quebrado sobre un páramo inexistente, borrado del mapa; con una pregunta.
 

   

Eto

La rectangularidad del habitáculo en tanto pantalla, silla, mesa, paredes y techo, comienzo enfermizo, tipo gripal - molesto. No había tela que sacar [tramas invisibles del cerebro]. Pasaje intrincado el de las notas musicales. Historietas predecibles ve sin buscar, hay que buscar ¡Buscar! Con un mapa histórico recorrer los nombres, por lugares y de personas, de cosas; qué más se encuentra en las referencias de un amigo que no está. 
 Los ensayos abiertos son vida continua. Mis vidas ajenas planean relatadas. Los recuerdos no están montados (¿al disco duro?). Un muro de letras, así visto más concreto, pero endeble en contenidos. Conclude.

Lo publicaré igual

UNAS CUANTAS PELOTUDE***
Lo bueno de pensar que de acá a treinta años, nuestros conocimientos van a ser los que nueva generación reclame.  Otros se hacen los boludos con la factura del teléfono, porque saben que los pulsos no son algo que solo el corazón haga y por si fuera poco, cobran por eso. Anonimato. Difícil de encontrar.
Despojar el mal de las mentes frágiles de los humanos costará más a la Eternidad de lo que pueda ser contado. Salvo el recuerdo de líneas sin igual.[ wtf ]

Y ya pasó el tren y no volverá jamás~~

Esta pendiente. No es la fría noche de invierno, esto no es un poema ni un invento. Todo lo que pasó… lo que puede pasar.

Esta vez llamo por el nombre de la persona que no quise conocer. ***, pienso de vos de la única manera que puedo, por mis fallas hacia tu ser. No es lo único que intenté escribir al respecto, siempre un laberinto. No tengo certezas de qué decir, cómo decirlo, por qué decirlo.

Toda intención se reduce a que algo hay. Ignoro la forma pero, tiene que concretarse. No quiero sonar más equívoca de lo que he demostrado. Quiero sacarme esos estigmas.

Un cuarto de pi

¿Y cuando lo fue?

Deend

No te das cuenta y de repente ¡Sos otro! Decís cómo pero ya no estás igual. Y todo cambiar, afortunadamente. Excepto una cosa, o mejor: una persona. Aquel viejo sentado de costado, con una mano abierta sobre la rodilla y el codo para afuera. Ese no cambia. Ese te mira y te dice:

Cómo pasa el tiempo che