Marche
¿Qué se dice al principio para hacer leer? Esperable que sea un tirón del brazo, del lector al libro, que sea una destello imparable, la razón casi ilógica, irónica de ponerse a hacer algo en vez de lo otro (chequear el estado por unas páginas). Esto claramente no es un libro pero la idea es la misma. Me pregunto a mi misma si hacer mención de mi realidad, con el comentario del estado. Mi estado que dice una pantalla o el que yo tengo. Esas son otras polémicas que vale reconocer, pero no extender. Esto es una marcha, se mantiene y crece, empero no llega al remate. Lo busca directamente y no lo encuentra. Lo enfoca, le grita al oído que lo tiene por frente. Aunque, ¿él permanece o el otro no está? Qué somos cuando el otro no esta. Es algo que ya se han preguntado adeptos a la filosofía, de muchas formas más bellas o no. Nociones de condición humana. Algo hay que creerle a los filósofos, en momentos donde se puede dejar creerse algo. La dualidad sonríe, mi gusto le devuelve el gesto. La marcha sigue. Momentos de duda, podrán sufrirse, pero son los mejores y no da testimonio un masoquista. La marcha crece, en el silencio de mi sonrisa sin dientes. Qué paradójico que al decirlo -quizás- la imagen más clara en nuestra cabeza sea una dentadura. Eso tiene el libro, el texto, la tan famosa y desperdiciada, palabra escrita. Es un susurro. Es un recurso, es una doble vía que no se ve ni oye, pero que está. Como el sonido y el viento, cantó alguien alguna vez (y lo repitieron -des-entonando varios). ¿Qué se deja para inquietar un final o resolverlo por imaginaciones de decodificadores insatisfechos? La marcha termina con un toque. Precisa, rotunda. Fulminante.
previo (va con Junto)
Desde afuera un click en Magic. Ve a un tipo (sabe: Joseph G L como Hesher). Baja con el mouse: título más claro, texto chiquito. Más texto (sentimientos temporales). Tres columnas de enlaces. Perfil, Flickr, archivo, blogs y páginas.
El fondo es transparente, la imagen azul, el segundo fondo oscuro. La impresión que deja es cerrada con ventanas en cada entrada. La entrada que sigue se debería pensar en esa ventana como el todo, perder el fondo que no hace al contexto esta vez, no lo pretende ni lo ayuda a transmitir lo que se quiere. La ventana es lo que importa...a continuación.
El fondo es transparente, la imagen azul, el segundo fondo oscuro. La impresión que deja es cerrada con ventanas en cada entrada. La entrada que sigue se debería pensar en esa ventana como el todo, perder el fondo que no hace al contexto esta vez, no lo pretende ni lo ayuda a transmitir lo que se quiere. La ventana es lo que importa...a continuación.
Abril de la vida
Cortos meses de vida. Jóvenes y bellos dicen ser. Será que el tiempo olvida. Pero tampoco estuvo tan mal. Cerrar fuerte los ojos, tratando de recordar el ayer pasado. Y oir que el eco se hace engañoso hasta con guardia doble. Pero esos centinelas son emociones imperfectas, imprecisas para decir de dónde viene la avalancha. Porque el error siempre estuvo ahí (también el acierto), sólo que el ojo no supo verlo.
una sentencia dudosa
(digital letter to T.A from V.A)
No se porqué me surge escribirte y no digo que sea a razón de eso, pero ayer a la noche me costó dormirme. Escuchaba ruidos. Mi cabeza se volvía contra mi y Mirko no estaba (en general, por no decir siempre he podido dormir sola y estarlo no es un problema. Te imaginarás o no temporadas enteras en mi casa sin nadie más. Y mi casa no es este departamento-conserva donde soy sardina. Oh no). Aclaro su ausencia porque quizás se sume a las pistas. No sé que me pasó. Ayer cuando termine con lo tuyo de sueños lúcidos busqué brévemente en wikipedia y leí un artículo - otros por partes- en lo referido al tema (sí también leí los comentarios, la gente esta hecha mierda, he dicho antes).
Nada, es molesto. Fue molesto. Ahora estoy arrojada como un trapo y mi voluntad escasea. Ojalá levante, sí.
Bueno gracias por leer mis ruegos de misterio. Que pases buena noche (¡y lindo día!).
No se porqué me surge escribirte y no digo que sea a razón de eso, pero ayer a la noche me costó dormirme. Escuchaba ruidos. Mi cabeza se volvía contra mi y Mirko no estaba (en general, por no decir siempre he podido dormir sola y estarlo no es un problema. Te imaginarás o no temporadas enteras en mi casa sin nadie más. Y mi casa no es este departamento-conserva donde soy sardina. Oh no). Aclaro su ausencia porque quizás se sume a las pistas. No sé que me pasó. Ayer cuando termine con lo tuyo de sueños lúcidos busqué brévemente en wikipedia y leí un artículo - otros por partes- en lo referido al tema (sí también leí los comentarios, la gente esta hecha mierda, he dicho antes). Nada, es molesto. Fue molesto. Ahora estoy arrojada como un trapo y mi voluntad escasea. Ojalá levante, sí.
Bueno gracias por leer mis ruegos de misterio. Que pases buena noche (¡y lindo día!).
¡!
Se medirán las temperaturas de cada alimento a mismos grados, para no contradecir al paladar. Para cuando se consuma se coordinan y el resultado es perfecto. Sabrosamente perfecto.
La debilidad ataca la carne delgada. Esta debilidad ya no es alimenticia. Es un sentimiento que apasiona hasta los rincones de este mundo. Y no es para todos, oh, no. Ya dejando de hablar de buenas recetas, es de preguntar si la fortaleza o resistencia se da mejor en los cuerpos grandes y fornidos.
Esta época los reduce a sobrantes. Y son los males de muchas mentes que se infestaron muy fácil. La insistencia es permanente y de niveles altos. La única manera de ser algo más libres también se subastó en esas conferencias de muy pocos y muy ricos y desconocidos. Los grandes anónimos, que se llevan todo y no dejan nada. Ni las migas.
Es al cortar la cebollas que resuena su música, tan sentida y emocionante, que me dan en los dos ojos un mar salado de agua dulce. La contradicción es evidente, porque son todas las sensaciones que se quieren tener. Expresando un deseo imposible de cumplir, o sólo de un momento a otro, pasando por cada una pero no entregándose en paralelo. Eso no es lo triste. El torbellino hace circular con exceso, de dudas y pareceres. Todo es un remolino que no se puede estar.
AHhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh
La debilidad ataca la carne delgada. Esta debilidad ya no es alimenticia. Es un sentimiento que apasiona hasta los rincones de este mundo. Y no es para todos, oh, no. Ya dejando de hablar de buenas recetas, es de preguntar si la fortaleza o resistencia se da mejor en los cuerpos grandes y fornidos.
Esta época los reduce a sobrantes. Y son los males de muchas mentes que se infestaron muy fácil. La insistencia es permanente y de niveles altos. La única manera de ser algo más libres también se subastó en esas conferencias de muy pocos y muy ricos y desconocidos. Los grandes anónimos, que se llevan todo y no dejan nada. Ni las migas.
Es al cortar la cebollas que resuena su música, tan sentida y emocionante, que me dan en los dos ojos un mar salado de agua dulce. La contradicción es evidente, porque son todas las sensaciones que se quieren tener. Expresando un deseo imposible de cumplir, o sólo de un momento a otro, pasando por cada una pero no entregándose en paralelo. Eso no es lo triste. El torbellino hace circular con exceso, de dudas y pareceres. Todo es un remolino que no se puede estar.
AHhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh
círculos imaginarios involuntarios
Los últimos toques serán pizzicato,la tensión de las cuerdas reveladas por las yemas y los oídos que estén atentos. Debe ser como un reloj que esta por detenerse, en final irreversible. Sobre un sostén incapaz y ligero, muriendo todos enteros.
Extendiendo la fatalidad de Ella. Si se preguntan quién: una vieja amiga. Ya he gastado la idea de que es una elección que se hace por lógica natural. No tengo definición ni sentido concreto para eso, más allá de lo que entiendan por si mismo, llamando a eso sentido común. Creo que son análogas. Como sea da igual; perdí mucho aliento diciendo que se toma una opción porque la segunda es inevitable, al tiempo llega. Pero, el pero siempre esta en la decisión reencausada, si elijo lo inevitable, la primera es inútil, carente de sentido y pena.
Tras la fatalidad quedan los debates temporales sobre Si ha: sido una desgracia o pura negligencia, un gasto y una pérdida, un misterio y sucesivos etcéteras.
Por ahora gira en mi cabeza un tranvía de pesada consistencia del aire y los flujos mentales se detienen, pero sólo para seguir después. Hasta aquí es esta historia.
Extendiendo la fatalidad de Ella. Si se preguntan quién: una vieja amiga. Ya he gastado la idea de que es una elección que se hace por lógica natural. No tengo definición ni sentido concreto para eso, más allá de lo que entiendan por si mismo, llamando a eso sentido común. Creo que son análogas. Como sea da igual; perdí mucho aliento diciendo que se toma una opción porque la segunda es inevitable, al tiempo llega. Pero, el pero siempre esta en la decisión reencausada, si elijo lo inevitable, la primera es inútil, carente de sentido y pena.
Tras la fatalidad quedan los debates temporales sobre Si ha: sido una desgracia o pura negligencia, un gasto y una pérdida, un misterio y sucesivos etcéteras.
Por ahora gira en mi cabeza un tranvía de pesada consistencia del aire y los flujos mentales se detienen, pero sólo para seguir después. Hasta aquí es esta historia.
Libre
No es casual que mire donde no ponga el ojo. La pupila miente, mis intensiones mienten. Pero no hay que dar ni darse cuenta.
La rama que toca al pasar la cabeza respira un rastro y acompaña donde no estamos. Vuelve al aire lo que es suyo; porque algún día serán de polvo y el a sí mismo retorna. Mas lo levanta el viento.
Con ese honor de pocos, que no rinde cultos, nada ortodoxo y la libertad libre. Corriéndoles las pupilas, los pies a pasos, las bocas calladas y las gargantas sedientas. La mente en otros planos. Todo esta dado y lo que no está por verse.
The Way Back directed by Peter Wier
High recomended THE WAY BACK
Recomended
Good
Fine
Just Fine
Not that bad
Regular
Bad
To Bad
Un-visible
Sin importancia: una escala espontánea.
Acabo de ver una película: sí. Se trata de The Way Back (click para ver el trailer) traducida al español como Camino a la Libertad (click para articulo wikipedia y en inglés). Esta basada en el libro de Slawomir Rawicz, The Long Walk que vendría a ser una novela autoreferencial siendo Slawomir un ex-prisionero de un campo soviético en Siberia (gulag), aunque su veracidad fuera cuestionada por un estudio de la BBC en 2006. Ficción o no, la historia es apasionante. La dirección esta a cargo de Peter Weir, quien dirigiera The Truman Show. La controversia alrededor de la historia deja una puerta abierta al suspenso (BBC news para articulo relacionado + enlaces).
Comentario de lo esencial: El film narra travesía de un grupo de fugitivos que logran escapar de un campo soviético en Siberia (luego de la invasión a Polonia en 1939). ¡spioler! Contuniarán la extrema caminata durante 4.000 millas (unos 6.000 kilómetros) saliendo de Siberia hacia la frontera de Mongolia, el desierto de Gobi y el Tibet, el paso sobre el Himalaya hasta dar con India.
El protagonista, Janusz un polaco detenido como espía. Smith el ingeniero norteamericano. Valka un criminal ruso. Voss un cura de Letonia. Zoran un contable de Yugoslavia. Este no es todo el grupo, pero ya sabrán porqué hice esta selección. ¡spoiler! la selección es por aquellos que permanecen vivos hasta donde se sabe de la historia, si bien Valka habiendo llegado a la frontera Rusia-Mongolia decide quedarse porque aun la considera su patria y a Stalin un héroe. Janusz, Voss y Zoran llegan a India, en el Tibet (Himalaya) se separan de Mr. Smith que decide ir a Lhasa, capital Tibetana, donde una misión estadounidense le permitiría eventualmente regresar a su patria. Los restantes, que ya se imaginarán su suerte, son Kazik un polaco que padece ceguera nocturna -de paso breve en la aventura, es el primero en morir en libertad; Tomasz el artista y cocinero del grupo, muere en el desierto. Antes que él Irena, la muchacha que encuentran llegando al lago Baikal. Esos son todos... primero la companía Janusz, Mr. Smith, Valka, Voss, Zoran, Tomasz y Kazik. Muere este último y se incorpora Irena. Se retira Valka que no puede atravesar la frontera. Luego de la muerte de Irena sigue Tomasz. Restan los cuatro que llegan al Tibet. Mr. Smith permanece para derivar a la capital y los tres que continúan (Janusz, Voss y Zoran) consiguen llegar a la India.
Luego de esta explicación doy por terminado el post. A ustedes queda la opción de poder verlo.
Recomended
Good
Fine
Just Fine
Not that bad
Regular
Bad
To Bad
Un-visible
Sin importancia: una escala espontánea.
Acabo de ver una película: sí. Se trata de The Way Back (click para ver el trailer) traducida al español como Camino a la Libertad (click para articulo wikipedia y en inglés). Esta basada en el libro de Slawomir Rawicz, The Long Walk que vendría a ser una novela autoreferencial siendo Slawomir un ex-prisionero de un campo soviético en Siberia (gulag), aunque su veracidad fuera cuestionada por un estudio de la BBC en 2006. Ficción o no, la historia es apasionante. La dirección esta a cargo de Peter Weir, quien dirigiera The Truman Show. La controversia alrededor de la historia deja una puerta abierta al suspenso (BBC news para articulo relacionado + enlaces).
Comentario de lo esencial: El film narra travesía de un grupo de fugitivos que logran escapar de un campo soviético en Siberia (luego de la invasión a Polonia en 1939). ¡spioler! Contuniarán la extrema caminata durante 4.000 millas (unos 6.000 kilómetros) saliendo de Siberia hacia la frontera de Mongolia, el desierto de Gobi y el Tibet, el paso sobre el Himalaya hasta dar con India.
El protagonista, Janusz un polaco detenido como espía. Smith el ingeniero norteamericano. Valka un criminal ruso. Voss un cura de Letonia. Zoran un contable de Yugoslavia. Este no es todo el grupo, pero ya sabrán porqué hice esta selección. ¡spoiler! la selección es por aquellos que permanecen vivos hasta donde se sabe de la historia, si bien Valka habiendo llegado a la frontera Rusia-Mongolia decide quedarse porque aun la considera su patria y a Stalin un héroe. Janusz, Voss y Zoran llegan a India, en el Tibet (Himalaya) se separan de Mr. Smith que decide ir a Lhasa, capital Tibetana, donde una misión estadounidense le permitiría eventualmente regresar a su patria. Los restantes, que ya se imaginarán su suerte, son Kazik un polaco que padece ceguera nocturna -de paso breve en la aventura, es el primero en morir en libertad; Tomasz el artista y cocinero del grupo, muere en el desierto. Antes que él Irena, la muchacha que encuentran llegando al lago Baikal. Esos son todos... primero la companía Janusz, Mr. Smith, Valka, Voss, Zoran, Tomasz y Kazik. Muere este último y se incorpora Irena. Se retira Valka que no puede atravesar la frontera. Luego de la muerte de Irena sigue Tomasz. Restan los cuatro que llegan al Tibet. Mr. Smith permanece para derivar a la capital y los tres que continúan (Janusz, Voss y Zoran) consiguen llegar a la India.
Luego de esta explicación doy por terminado el post. A ustedes queda la opción de poder verlo.
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| Janusz |
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| Mr. Smith |
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| Valka |
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| Voss |
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Zoran
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no tengo título para esto
Escuchar a Eddie Vedder en la banda sonora de Into The Wild...
Específicamente No Ceiling me recordó un san martín mojado y las fotografías de Jef Maion: más frío y montoncitos de hojas de otoño.
Coinciden en los grandes paisajes, la naturaleza, la emoción, la soledad.
Con esto último quiero decir ese sentimiento de compresión humana al respecto de uno mismo -como ser- que nace y muere solo, independiente en las medidas de lo posible; a la idea de uno-todo que es Uno Mismo. Lo embarro con una explicación (comillas) tan espontánea, ya lo desarrollaré más adelante (no-promesas).
Pero quería dejar registrado el momento. Ese momento sensacional.
Grandes cosas, esto son y de esto se hacen. Son misterios a veces, pero ese es otro cuento.
Muero con el final de Hard Sun un clásico en mis oidos.
Y el principio de Society
(toda la b.s es altamente recomendable)
Específicamente No Ceiling me recordó un san martín mojado y las fotografías de Jef Maion: más frío y montoncitos de hojas de otoño.
Coinciden en los grandes paisajes, la naturaleza, la emoción, la soledad.
Con esto último quiero decir ese sentimiento de compresión humana al respecto de uno mismo -como ser- que nace y muere solo, independiente en las medidas de lo posible; a la idea de uno-todo que es Uno Mismo. Lo embarro con una explicación (comillas) tan espontánea, ya lo desarrollaré más adelante (no-promesas).
Pero quería dejar registrado el momento. Ese momento sensacional.
Grandes cosas, esto son y de esto se hacen. Son misterios a veces, pero ese es otro cuento.
Muero con el final de Hard Sun un clásico en mis oidos.
Y el principio de Society
(toda la b.s es altamente recomendable)
Elemento transcurrido
Lo visionaré - dijo, como si fuera a prepararme un té. Incrédulo, que no lo creía posible. Pero sí, podía poner en mis ojos (y en los ojos de otros), sin prismas ni luces, algo que no alcanzo a explicar. Son algo más que sucesiones de visualidad estallada dentro de las pupilas...
un tiro al medio
Mike Mccready, el que alguna vez se tiñera de rojo
Hincha pelotas: hablarte (yo-hablandote) todo de un(a) furor (banda).
Hincha pelotas: hablarte (yo-hablandote) todo de un(a) furor (banda).
[...] Lands
Yo quiero estar cuando se haga el tatuaje.
/ver las semilla, los brotes y todas las hojas que algún día cairán
Es demasiado tarde para tomar cuatro paredes en la casa de somebody's parents porque no tengo más la edad. El hombre de mi vida es todo menos de ella como yo de él. No porque sea Eddie Vedder, porque está en su piel y en su voz (digo piel como esencia y voz como voz).
Pienso en la gente que nunca estará en una banda de música (iba a escribir rock, por el momento «da igual»). Y seguimos diciendo que da, pero no, jamás da igual.
Aunque no las tengas, los humanos quieren imágenes para todo. Han dejado de imaginar. El sueño no es más que de dormir.
Esto no va de acá (y pasa insantáneamente a MAGIC lands)
/ver las semilla, los brotes y todas las hojas que algún día cairán
Es demasiado tarde para tomar cuatro paredes en la casa de somebody's parents porque no tengo más la edad. El hombre de mi vida es todo menos de ella como yo de él. No porque sea Eddie Vedder, porque está en su piel y en su voz (digo piel como esencia y voz como voz).
Pienso en la gente que nunca estará en una banda de música (iba a escribir rock, por el momento «da igual»). Y seguimos diciendo que da, pero no, jamás da igual.
Aunque no las tengas, los humanos quieren imágenes para todo. Han dejado de imaginar. El sueño no es más que de dormir.
Esto no va de acá (y pasa insantáneamente a MAGIC lands)
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| Por cierto Pearl Jam que tiene y no que ver. Ustedes dirán Y yo también (ya dije y diré) |
no me permito, al margen de esto, tan directamente
Soy esta palabra ahora, que cómo primer nota -aguda o grave, fuerte o suave- requiere: de una potencia apasionada, de altura técnica, de hipnosis arrastradora y sobre todo de una impresión imborrable.
La primer nota que quiero ser es silencio. El primer choque de arco con cuerda lo darás vos.
Una posible descripción sea, que con todo el atrevimiento que pudiera darle, ahora pretendiera ser cortez y dejar la delantera y el ataque mientras mi guardia solo marca segundos pasos que ojala pudieren ser de un principio (que fue desastroso) que dejo una enseñanza dolorosa, más no para mi, que tuve el tiempo. Y ese mismo tiempo vuelve en estas horas, del intermedio poco menos de un día, en tres años, lo que se lleva, es una marea de despojos. Pero que esta vacia, como fustre su mundo a un capital tan carismático que se quedó sin barco.
No niego lo pasado (más de que pude o pudiera), desde las lecciones más duras, vuelvo a insistir, que no fueon mias sin embargo aun dejaron...
No voy a mentir, lo he negado. Lo he negado de una forma mia que quiere extirpar todo lo que en él no es como hubiera querido. Lo he negado, no en papel de llanto, sino en hojas rayadas. Lo he negado y lo confiezo. Empero rezo, no eres la única a quien se lo he hecho. Esta reputación que nunca tuve tocará un fondo desconocido hasta el momento.
Son uno, luego dos, luego tres. Y más.
No más de siete, quizás menos de diez. Son menos que nueve y no ocho. Tampoco seis.
Son siete. Y un oculto, o ninguno y me confundo.
Por lo demás resigné no dar nada, sin ningún costo. Oh si esto es distinto y tu tanto has dicho que las cosas cambian. No te equivocas.
Pero no quiero negarlo más... no he vuelto a hacerlo.
Ni quiero repetirlo, no en forma tan injusta y despreciable.
Si vos si recibes, siempre recibes...yo conmigo mismo no lo haría.
Pero sos - afortunadamente - otra persona que la mia.
Que hice, ... mal.
Que hago, ...acerptar.
Que haré, ...diferente.
Recibeme,
No puedo exigirte nada,
Puedes culparme,
Puedo salir para siempre
O regresar - conciente de lo que eres (eso no lo sé, pero quiero saberlo, tus palabras lo han dicho QUIERO SABERLO)
Lo que yo no quize ver, porque no me interesaba, porque veía sólo mi propio interés. No te despreciaba, pero tampoco te quería.
No pisaré el extremo y puedo decir,
es diferente, ha cambiado. No es igual, no da lo mismo...
No es neutro.
Es un suspenso del que quiero salir. Lo mejor posible, no por mi. Y sí por mi.Y por VOS
Pero quiero verte más feliz de lo que jamás note. Al menos no tan triste. Si es que acaso signifiqué (o significo tanto).
Seré clara: me importa.
Me Importas.
Algo, mucho, poco... lo suficiente para querer hacer lo que haré. Decir lo que dije y tratar de pensar lo que diré (ya no una táctica, una estrategia cruel) desde lo que realmente pasa y siento.
Si ves esto, ...No espero confundir...
Quiero que la primera nota sea silencio (entre miradas)
Quiero que la nota sea imborrable. Un aturdido principio ya se tuvo antes.
basta de tiempos verbales...digo, quiero hacer algo...
borradores 3
Los ojos provocados, sonrojadas mejillas. El pavor se le pasó pronto, al instante. Entraron al museo que sus pies recibían, al igual que todos los otros, una segunda casa. La naturalidad que los rodeaba era a la vez agradable y de envidiar. Pero no porque alguien quisiera tener la consonancia con otra persona, era sabido (a silencios) que era inalcanzable, ni hablar de tener algo así con alguien más. No era probable cuando el cruce de circunstancias no se remotaban sólo a esas dos personas, sino quizás, a una generación o varias, la época entera.
Los vestidos aun rozaban el piso, víctimas esperables e indeseadas del barro entre los adoquines. El vestido de ella parecía un pastel, blanco crema con finas rayas verticales que la decoraban. No era la joven mujer que uno pensaría como a todas las demás de esos momentos, tampoco así una revolucionaria, pero inquietante sin duda. En el borde superior del cuello le escalaban las puntillas espiraladas y en su apariencia de cisne un tocado ladeado era la frutilla del postre, un minúsculo sombrerillo con unas cuantas plumas esponjadas enteramente blancas.
Él era de los pocos, sino el único, que pudiere hacerle sentir pudor y cariño simultáneos. La diplomacia le sentaba bien y era eternamente más conveniente para los tiempos truncados, de los que se evitaba el sobresalto que soldado, como el capitan o algún rango muy respetable entre jefes, podría padecer.
Los vestidos aun rozaban el piso, víctimas esperables e indeseadas del barro entre los adoquines. El vestido de ella parecía un pastel, blanco crema con finas rayas verticales que la decoraban. No era la joven mujer que uno pensaría como a todas las demás de esos momentos, tampoco así una revolucionaria, pero inquietante sin duda. En el borde superior del cuello le escalaban las puntillas espiraladas y en su apariencia de cisne un tocado ladeado era la frutilla del postre, un minúsculo sombrerillo con unas cuantas plumas esponjadas enteramente blancas.
Él era de los pocos, sino el único, que pudiere hacerle sentir pudor y cariño simultáneos. La diplomacia le sentaba bien y era eternamente más conveniente para los tiempos truncados, de los que se evitaba el sobresalto que soldado, como el capitan o algún rango muy respetable entre jefes, podría padecer.
borradores 1
Automático. Llegó desde la calle principal, sin alejarse un centímetro del camino más directo. Tiene los barcos enfrente. No anda nadie, ni las gaviotas.
Lunfardo
Las (no tan) buenas nuevas van a salir corriendo. En vestidos que dejan poco (que desear a la imaginación y esta también). Con probabilidades de salir herido más allá de precipitar en un antro de humo y pegotes.
borradores 2
Quizás porque en este mundo todo son caras. Y no hablo de los aciertos azarosos en tubos corroídos, columnas de perfil y dibujos en el mármol. Rostros de personas, entidades fantásticas, bustos que la inacabada completitud permite desagraciar.
Y los ojos no consumen toda su alma, desde lejanías inalcanzables. No es el apetito el que devora, aquella monstruosidad más vulgar. Y un grito resuena extraordinario, mutando en un crecento de voces divinas, un coro: diez veces el porte de la tierra, infinitamente hondo, desgarrador desde el más alto de todos los cielos reunidos. La luz que enceguece la mismísima máxima claridad y ahoga el pudor mortalmente sincero.
Las palabras de su calibre no existen todavía. Si lo hicieran sólo sería en Su propósito. Destinadas a morir en su suerte sin resguardo o amparo alguno. A desvanecerse si no cumplieran con cuanto pudieran y más la acción más importante - y he dicho - más importante de todas las que alguna vez sucedan cualquiera sea el momento.
Las condenas resonarían eónes de sólo producirse un único desatino. Pese a la conciencia que esas no son nuestras cuestiones.
unnecesary tell-things
El proceso de limpieza estaba lejos, muy lejos, de parecerse a ese atemporal vuelo de archivos, vaciados en milésimas de tiempo. No tenía una papelera así de este lado de la pantalla. Me ayudarían la escoba y las buenas ganas. Es piso esta tapizado con disparidad por cabellos cortados. La crónica autoreferencial está emergida en una sentencia - a distancia del otro punto.
La mitad hipócrita corresponde a la mitad cortada. Ser medio hipócrita es suavizar en palabras lo que dice directamente Soy una mitad hipócrita. La pregunta podría ser si esto es posible.
Antes de hablar sobre estadística insustentable (o sólo por el lado que nos sub-jeta)quiero volver al principio. En vía estricta es más fácil decirlo que hacerlo. No volveremos al carácter y condición de un comienzo, porque ese contexto se ha perdido desde el momento que era usado. La virginidad de este historial tampoco merece recibir tanta atención, por eso continuamos, tratando algo que nunca podremos, de una manera ante todo relajada y sin preocupación por este detalle.
Decía Antes de hablar sobre otras cuestiones, notar que haber empezado a tramar estas líneas - de letras que forman palabras y estas oraciones - sobre el fondo de un trabajo sucio. No por carencia de honradez, al contrario, tomar las riendas en esos casos es trabajo exclusivo de valientes. Avanzando a las valoraciones de virtud, sin embargo de haber empezado por ellas habría una nota más fuerte y clara, un ombligo de la cuestión más estricto o definido. Pero se empezó por hablar de la limpieza, de una manera poco persuasiva. Es más, fue tedioso porque en este caso lo es. Afortunadamente se olvida pronto cuando termina. No estaría tan seguro - fue lo que dijo cuando vio partículas navegando el aire, el saber que caerán es una nueva frustración, seguida al aburrido traspaso de fibras de hizo metalizado. Gastando el piso, la paciencia y las palabras. Pero yendo tres compases más allá da razón a la primer conclusión, cuando termina ya no importa, hasta la próxima barrida.
La mitad hipócrita corresponde a la mitad cortada. Ser medio hipócrita es suavizar en palabras lo que dice directamente Soy una mitad hipócrita. La pregunta podría ser si esto es posible.
Antes de hablar sobre estadística insustentable (o sólo por el lado que nos sub-jeta)quiero volver al principio. En vía estricta es más fácil decirlo que hacerlo. No volveremos al carácter y condición de un comienzo, porque ese contexto se ha perdido desde el momento que era usado. La virginidad de este historial tampoco merece recibir tanta atención, por eso continuamos, tratando algo que nunca podremos, de una manera ante todo relajada y sin preocupación por este detalle.
Decía Antes de hablar sobre otras cuestiones, notar que haber empezado a tramar estas líneas - de letras que forman palabras y estas oraciones - sobre el fondo de un trabajo sucio. No por carencia de honradez, al contrario, tomar las riendas en esos casos es trabajo exclusivo de valientes. Avanzando a las valoraciones de virtud, sin embargo de haber empezado por ellas habría una nota más fuerte y clara, un ombligo de la cuestión más estricto o definido. Pero se empezó por hablar de la limpieza, de una manera poco persuasiva. Es más, fue tedioso porque en este caso lo es. Afortunadamente se olvida pronto cuando termina. No estaría tan seguro - fue lo que dijo cuando vio partículas navegando el aire, el saber que caerán es una nueva frustración, seguida al aburrido traspaso de fibras de hizo metalizado. Gastando el piso, la paciencia y las palabras. Pero yendo tres compases más allá da razón a la primer conclusión, cuando termina ya no importa, hasta la próxima barrida.
segundo extracto completo
Tanto como pudiera estar un divagar así. Tiendo, no es secreto, a establecer diálogos entre títulos y principios (cualesquiera que sean las partes, si se estudia...).
¿Es posible aprender de una frase bastante reiterada? Si acaso es el secreto de aburrir a la gente el contarlo todo? como un tal Voltaire, es posible que haya dicho alguna vez y contando con una mínima certeza literaria heredada de no se bien dónde, a parar en mis manos esta concluisión sencilla, lógica, obvia: no decirlo es apetecible a la curiosidad (y quizás a estar divertido, si se cuenta al contrario de estar aburrido).
Estudié la materia. Como pude. Me ayudo una familia (un hermano). El cómo es un misterio. Esta claro de estar yo en la vereda de enfrente, nunca (NUNCA) me hubiera soportado en el hecho de estudio. Jamás. Ni por todo el oro del mundo, para dramatizarlo más. Pero él pudo. Y algo resulto, de él o de mi, en más o en menos de alguna misteriosa medida que bastó. Bastó para aprobarme, aprobar, aprobación. De eso consecuencia, no volver a verla en lo que me queda de vida. Y como colorario, la felicidad momentanea.
Fue un buen día, el de firmas y entregas. Un jueves. Los jueves son lindos. Pero miento, porque recordando mejor, yo rendí un jueves (no estuvo mal, se vió el resultado, pero es una rendida al fin) y me hicieron devolución escrita el martes. Tampoco me desagrada. Los martes voy a cursar finlandés. Como cursaba antes, creo que creyendo que era jueves; asumido así porque me gusta ese día. Esos...
Voy a seguir, lo afirma la reinscripción que mandé. Sí, a finlandés (finés, corríjanme si estoy mal. Pensaba que como en el paréntesis estaba bien, después no supe o pude desmentirlo. Si no lo sabes vos... sí, ya sé.) Oh Last Kiss, PJ. De Lost dogs. Tengo a oído vivo la versión en vivo en B.Aires del 2005. . . Sigamos...
A vos no te ví. Quisiera.
Otras: hacer algo. Deporte, ejercicio, movimiento. Algo, reducto. Sí, pero qué. De pileta tanto ni poco soy. Handball lo dudo por no aprehender la idea, por desmotivo.
Ya perdí el hilo, empece a hacer otras cosas. A parte de las que quiero no.
¿Es posible aprender de una frase bastante reiterada? Si acaso es el secreto de aburrir a la gente el contarlo todo? como un tal Voltaire, es posible que haya dicho alguna vez y contando con una mínima certeza literaria heredada de no se bien dónde, a parar en mis manos esta concluisión sencilla, lógica, obvia: no decirlo es apetecible a la curiosidad (y quizás a estar divertido, si se cuenta al contrario de estar aburrido).
Estudié la materia. Como pude. Me ayudo una familia (un hermano). El cómo es un misterio. Esta claro de estar yo en la vereda de enfrente, nunca (NUNCA) me hubiera soportado en el hecho de estudio. Jamás. Ni por todo el oro del mundo, para dramatizarlo más. Pero él pudo. Y algo resulto, de él o de mi, en más o en menos de alguna misteriosa medida que bastó. Bastó para aprobarme, aprobar, aprobación. De eso consecuencia, no volver a verla en lo que me queda de vida. Y como colorario, la felicidad momentanea.
Fue un buen día, el de firmas y entregas. Un jueves. Los jueves son lindos. Pero miento, porque recordando mejor, yo rendí un jueves (no estuvo mal, se vió el resultado, pero es una rendida al fin) y me hicieron devolución escrita el martes. Tampoco me desagrada. Los martes voy a cursar finlandés. Como cursaba antes, creo que creyendo que era jueves; asumido así porque me gusta ese día. Esos...
Voy a seguir, lo afirma la reinscripción que mandé. Sí, a finlandés (finés, corríjanme si estoy mal. Pensaba que como en el paréntesis estaba bien, después no supe o pude desmentirlo. Si no lo sabes vos... sí, ya sé.) Oh Last Kiss, PJ. De Lost dogs. Tengo a oído vivo la versión en vivo en B.Aires del 2005. . . Sigamos...
A vos no te ví. Quisiera.
Otras: hacer algo. Deporte, ejercicio, movimiento. Algo, reducto. Sí, pero qué. De pileta tanto ni poco soy. Handball lo dudo por no aprehender la idea, por desmotivo.
Ya perdí el hilo, empece a hacer otras cosas. A parte de las que quiero no.
Carta abierta A Fleur
no hace falta que leas lo que sigue
*
*
Será que en el imaginario-consciencia-colectiva, llamarlo por su équito extranjero de la zona occidental europea donde se cree que la gente come abundancia de baguette y queso a la par de un vino tinto de quinta estación (por lo maravilloso, pero apropósitamente ignorada baja o pésima calidad, quizás...), hablando en concreto: Francia. Por lo dulce que puede parecer, una lengua bella, delicada, como un pétalo. Hablo exáctamente de esas estáticas sensaciones -muy sentidas- (para una persona parda como yo aun no) que se guardan entre cuatro arístas sin borde y muestran imágenes blancas. Como las retro vintage del collage de febrero. Son ese tipo. Uno las podría ver y señalar con toda clarida, incapaz de equivocarse; algunas más logradas, otras no tanto. Basta ver cosas como Hello Neëst para enterarse.
ahora sí
*
Quiero decir...
El título Fleur (por Flor, claro) se apoya sobre la creencia popular que nos afecta la sensibilidad ante el idioma francés, considerando este, más suave, más delicado como escribí antes.
AHORA SÍ
City life... good, good. Pero paremos porque tengo un bambo ahora que debería estar siendo plasmado en otro lado. No te torturaré con esto más. Bueno aclaré, conste.
Tengo un libro al lado del teclado, en la recta final de menos de 100 páginas, hoy se termina. Tengo ganas de comer sopa, tengo ganas de que me deje de sudar el bigote. Imagen brotezca, un poco, pero cierta. El calor me pudre los ánimos de pasarme la mano por la cara tratando de arrastrar las gotas, por apariencia y por comodidad.
Volvía a Buenos Aires hace, casi los -días- que están por cumplirse, un mes. En una negación con la matemática, matería repudiada por años e incomprendida por otros tantos (siempre). Negada total. No quería ver un número, hacer una cuenta, responder una incógnita. Todas las relaciones con esta me daban asco, propio y ajeno, si es que eso puede tenerse. La aborrecía sí, quizás lo sigo haciendo. Quizás no, seguramente no porque ya no le debo nada a ella y en reversa tampoco.
Así que evadía por horas en mi cama en siestas de pesadas obligaciones, de mareas de pensamiento -sin cerrar los ojos-. No quería saber nada.
El ahora está más lejos de lo que estoy suponiendo, como si el rigor de esta carta (gracia? electrónica) imitara el de un relato y el pasado nos pisara primero la cara que el resto. Pero digo que sonaba pearl jam y ahora un tipo que ambienta con música lindos ratos, sonido «africano» (tal como adosábamos el sentido, de otra patria a cosas distintas). Y esto significa un marmolado a saltos de tiempo incomible, indigerible (si algo así puede existir -en infinitivo).
Volví a Pearl Jam.
Compartiría, expresión de deseo de mi gusto, hablarte. La lógica que es de tu atañer, como le caiga a quien sea, en este caso importa a mi, me pone en sucesiva situación de examen. Un reto amistoso, del que se aprende a proceder no tácticamente, sino como un acercamiento acostumbrado del movimiento. Un movimiento que se gana. A veces a golpes porqué no, pero no metamos al dolor tan directamente, que acá no hay quejas ni rodillas raspadas, bien. -
Es abrirme a mi misma si decido hacer esto así. Pero el abismo que hay entre que alguien lo decida leer o no y lo haga es lo que compone mi muestra. Si faltara ese circuito, no hay peligro, ni bueno ni malo. Sistemáticamente, durante una -ahora- indeterminada cantidad de tiempo (por eso misma limitada), se ha desempeñado a reducir todo a dualidades, ya lo dijeron antes, plantearon tratados filosóficos o menos propios, de esto ya se habló.
La difícil respuesta a la acertada pregunta De qué no. Y ahí todavía estamos, en el cruce de direcciones y sentidos que no hemos más que retado sin avanzar, quizás vagamente unos pocos centímetros pero con justeza no habiendo atravesado ninguna importante frontera, irrecuperable, irretornable son las que me resuenan ya.
Iré en dos partes, Siga Adelante o Regrese Atrás según lo diga la caja de tiempo o los órdenes de títulos más abajo. O donde sea que ahora estén (tu ahora de leer), si es que están...
Que desafiante... nadamásacá.
imagen en derecho de Masami Akatsuka Cocon Dolls (Poupeé)
AHORA SÍ
City life... good, good. Pero paremos porque tengo un bambo ahora que debería estar siendo plasmado en otro lado. No te torturaré con esto más. Bueno aclaré, conste.
Tengo un libro al lado del teclado, en la recta final de menos de 100 páginas, hoy se termina. Tengo ganas de comer sopa, tengo ganas de que me deje de sudar el bigote. Imagen brotezca, un poco, pero cierta. El calor me pudre los ánimos de pasarme la mano por la cara tratando de arrastrar las gotas, por apariencia y por comodidad.
Volvía a Buenos Aires hace, casi los -días- que están por cumplirse, un mes. En una negación con la matemática, matería repudiada por años e incomprendida por otros tantos (siempre). Negada total. No quería ver un número, hacer una cuenta, responder una incógnita. Todas las relaciones con esta me daban asco, propio y ajeno, si es que eso puede tenerse. La aborrecía sí, quizás lo sigo haciendo. Quizás no, seguramente no porque ya no le debo nada a ella y en reversa tampoco.
Así que evadía por horas en mi cama en siestas de pesadas obligaciones, de mareas de pensamiento -sin cerrar los ojos-. No quería saber nada.
El ahora está más lejos de lo que estoy suponiendo, como si el rigor de esta carta (gracia? electrónica) imitara el de un relato y el pasado nos pisara primero la cara que el resto. Pero digo que sonaba pearl jam y ahora un tipo que ambienta con música lindos ratos, sonido «africano» (tal como adosábamos el sentido, de otra patria a cosas distintas). Y esto significa un marmolado a saltos de tiempo incomible, indigerible (si algo así puede existir -en infinitivo).
Volví a Pearl Jam.
Compartiría, expresión de deseo de mi gusto, hablarte. La lógica que es de tu atañer, como le caiga a quien sea, en este caso importa a mi, me pone en sucesiva situación de examen. Un reto amistoso, del que se aprende a proceder no tácticamente, sino como un acercamiento acostumbrado del movimiento. Un movimiento que se gana. A veces a golpes porqué no, pero no metamos al dolor tan directamente, que acá no hay quejas ni rodillas raspadas, bien. -
Es abrirme a mi misma si decido hacer esto así. Pero el abismo que hay entre que alguien lo decida leer o no y lo haga es lo que compone mi muestra. Si faltara ese circuito, no hay peligro, ni bueno ni malo. Sistemáticamente, durante una -ahora- indeterminada cantidad de tiempo (por eso misma limitada), se ha desempeñado a reducir todo a dualidades, ya lo dijeron antes, plantearon tratados filosóficos o menos propios, de esto ya se habló.
La difícil respuesta a la acertada pregunta De qué no. Y ahí todavía estamos, en el cruce de direcciones y sentidos que no hemos más que retado sin avanzar, quizás vagamente unos pocos centímetros pero con justeza no habiendo atravesado ninguna importante frontera, irrecuperable, irretornable son las que me resuenan ya.
Iré en dos partes, Siga Adelante o Regrese Atrás según lo diga la caja de tiempo o los órdenes de títulos más abajo. O donde sea que ahora estén (tu ahora de leer), si es que están...
Que desafiante... nadamásacá.
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imagen en derecho de Masami Akatsuka Cocon Dolls (Poupeé)
/ves alic
Sebastían Armesto as Ben Jonson of Anonymous
Cualquier hombre con esta voz me daría una grata sorpresa. Si inglés, no tendría reparo más que sonreido. La película, por cierto, excelente. La primera y última escena priceless.
Touché.