WaH

from postergado feb/12 - relatos caseros

No dejes que este lugar trasnforme tu esencia, por más que el cambio tienda a lo irremediable; aun evitarlo prevee alteraciones. No es lo que importa. Es uno mismo.
Ese muro podría tener una mirada tuya. El horizonte son pequeñas ventanas entre el humo y lo que no deja resto. Desorganizadas luces de colores. It's a non stop clocking. Un corte veloz, tajante: esas pocas calles en perspectiva desde la rotonda, noche detenida, imperceptible olor a gasolina y un lugar a donde llegar (y volver). Paso la mano -cerca de rozar el parlante por querer acariciar el sonido. Con hambre propia * El pájaro de por vida, por más puertas abiertas, permanece impasible.

frag. III

De libreta

¿Qué pasó?
No lo leí en el diario

fragmentos cualquiera II

De libreta.

32 giles a los que no querés ver nunca, verlos todos los días...

School. That HUGE SHIT

fragmentos cualquiera (de libreta)

Leo el diario todos los días para enterarme en qué día estamos

tango de día, tango de tarde

Dos hombres en una pequeña mesa de cafe, fuera del local, hablan de un partido. El resabio del pocillo bailó con su mano y al extenderla se tragó los últimos granos mojados. Tenía la costumbre y era más viejo que joven. Mientras el otro estiraba las patas dejó unos mangos sobre la mesa. Salas estaba parado. Se despidieron. Salas comenzó a andar por la misma vereda. Un suspiro después Dorquier se levantó pesado. Era un hombre abultado, Radulfo Eliano Dorquier.
El aire se respira el mismo en Buenos Aires, sólo dos tipos que ya no están juntos y una mesa con el cambio justo.

phi

15/Abril
c.a.b.a

No se bien en qué estamos. Falto la palabra día. Recién lo noto. Visiblemente desarticulada, estoy así, ahí. 

motorhead, kiss of death

God was never on your side
Never on your side

zzzzzzzzzzzzzzzzz

Una banda que le es nacional. En un tipeo ligero. Goteando ondas de sonido por un aire a la madrugada. El cuarto de hora anunció la mitad del anochecer. Sin llegar a su climax, baja y vuelve día a ser.

 Banda nacional, tipea rápido, gotean golpecitos de ruido. Madruga y se hace de día en un mismo momento.

Suena nacional, tipeo. Madrugada y un minuto después día vuelve a empezar.  

Jauria. Mis dedos contra las teclas. Tres y cuarto cinco minutos pasadas. Seis ¿vuelve a ser de día?

Oía una banda propiamente nacional. Escribía en un resto de silencio. Es de noche, ya fondeando el día.



*

Porque hay mil maneras de decir las cosas, cual es la tuya.
Siempre pensé que el diseñador tendría algo que decir.
O reproduce lo que otros dicen.
 No me quiero meter con esto en el oficio, la significación y los porqué, sólo poetizando desprolijo.
Yo no soy diseñadora. Estudio para eso. Cómo: cursando, investigando apenas. Muy por arriba sí, podría sumergirme en un chapuzón sin retorno. Quizás.
Mucho Shangri-La*.

No es un catálogo de que consumir, qué ponerse, cómo ser.
Hay gente que lo entiende así, que no puedo desprender, ni del todo ni parcial, lo que esas cosas ponen en peso a la balanza que es esta, propia y de cada uno.
Hm. Me voy a dormir pequeño titanes. Sueño sin heridas.
La próxima una letra, lo pensé hoy en las escaleras de emergencia (ahora imagino que alguien citará esto para una nota futura**)...: que me haría reconocida (ni famosa ni rica) tocando en una banda, teniendo, en una...dije rica igual -cuando salió disparado el asunto- cómo sea.
Buenísimas noches a todos
hace rato que no había público así

*el primero fue el resto de los chinos suzuki. Una regalería. Y un sitio cantado.
** nooo la tipografía nooo imbécil babasónico

mardelágrimas

 el cambio de género es intencional (pelotudos)

Tuve la imagen de una mañana de invierno, con algún té en la mano yo y mate vos. Pero en calidad de un pasado conocido no, se desprendió para siempre. Uno en su momento quería cambiar de piel. Cuando esta hecho tiende a mirar atrás por fuerza de costumbre, pero sólo se metería en ese saco viejo si todo volviera a ser como antes nuevamente. Sólo si no obstante, la contra-falta al resto es elucubración. No siempre es así, no. Por mi cuenta, no volvería atrás, pero no me quedaría acá. No volvería a menos que adelante sea peor, pero eso no lo sé, más tampoco tengo opción de hacer lo primero. 

No, no es el típico todo pasado fue mejor, me di cuenta del valor cuando lo perdí y esas patrañas insostenibles. Me hablo: he vivido y por lo tanto tengo pasado, porque se han impreso (odio estos términos afines a la carrera porque no puedo neutralizarlos u olvidarlos cuando estoy en otro plan que no es académico. Ergo, odio a mi mismo no poder y hago algo para remediarlo o sólo me lo recuerdo?) ...han impreso decía, cosas. Ahora sigo viviendo por lo que tengo presente (aun que no estaría tan segura). 

-

Paremos acá.

La retórica no sirve más. 

Q

El aire esta enrarecido, pesado, lúgre. No hay pistas sobre las gotas de la mesa. Otras caen desde el techo. La humedad se hace insoportable. La cercanía con los demás cuerpos es una ilusión cada vez más fuerte y decididamente no placentera. Pero el salón esta roído, el lugar arruinado, las paredes se han caído en pedazos. Es indistinto mirar altos y bajos, uno es el reflejo del otro, estropeados ambos. Es absurdo pensar que la vida es posible en semejante ambiente. No hay ojos cerca como sí despojos, contra su naturaleza concentran toda su proporción en un infierno vacío. El delirio es un síntoma de pura enfermedad, el punto medio de los estados biológicos llevados a extremo, en momentos de flaqueza. Aquí no se experimentan ellos, se va a la locura misma y se procura sea sin retorno. Luego el dominó de nervios derriba, uno y al que sigue, en una secuencia de roce con el infinito (otra noción vaga, misteriosa, improbable. Nadie sabe sino le están mostrando un espejo de si mismo que transforma, aleja y remueve) desconectados inmediatamente después de caer en desintegrados. Se extinguen en un vapor sin peso. Y a mi alrededor no hay caos, ni luces blancas como destellos. Sólo está el cuarto quieto y yo que me muevo, con cabeza y todo en un terremoto interno, un zumbido, un golpe retumbante, no estalla pero se desvanece con violencia, agitado e imparable.
 Estoy muerto.

Q rock 2012 - fecha 1 FOO FIGHTERS

Dave Solo (y con todos) un lujo

Los temas en lista, primera fecha 

Entre la C y la K, valla!

no news

Podría no ir,
sólo para fastidiar a mi madre.
Pero es difícil a tanta distancia.

No, no, no (que no que no que no que noo)

A correr.

Junto (y lo que [no] estas haciendo/ esta vez no una autorecriminación)

El cielo reluce con el sol, celeste y luz plenos. El cuadro es agradable, con las plantas del jardín de ventana, una manera grande de decirle a las macetas de uno más de los incontables pisos, repletos de sensaciones que hablan, interactuan, hacen y dejan de hacer.
Hay unas cuerdas, tan claras como el panorama, y una voz que interpretan una música que haría más acordes mis palabras si se oyera. También que imaginaran un octavo piso (esta vez no tan ficticio) que consigue un fragmento del cielo. Esta pieza es mía, no del firmamento, del texto que hago para serme mio, no para que otro se lo tenga que apropiar así de preciso.
 Empieza la tarde. Hay algo que combina una banda sonora (que podría ser mi vida), los paisajes norteños de maion y un contacto perdido con la naturaleza.
 La finitud se despierta cuando peligro se acerca. Y se estira hasta perderse. Entiendo los miles de versos, dichos y respuestas que dicen prefiero quebrar a doblarme o explotar a consumirme lentamente. Sinceramente creo, que vaya a terminar así. Pero no es ni quiero hablar del final ahora.
 Estoy recorriendo un espacio donde sólo estoy yo. Se puede retener la respiración frente a las partículas que destacan en el haz de luz que corta un ángulo agudo desde la parte superior de la ventana. Tras el vidrio se propone Fuera. Como A-fuera o como pudiera ser; no habrá más secretos por revelar, porque ese instante sólo escucha el silencio, ve el sol y el cielo y esta solo.


 Pensaba... que va a ser de lo que yo haga. hoy no salgo, después tampoco, he salido, saldré, o no. Esta carrera que me hará, que cambios apareja.mañana me sirve para comer pero no para vivir, me llena de cosas que prescinden, como toda la misma vida, pero que estarían mejor en un buss de alaska. otras cosas. otros momentos. no ceilling. y artes. eso variaría algo. o dirección, me acerca más a lo natural- esta la teoría que antecede cualquier set, el mio y el de la película o los dos que dejo. los que dejo. este set. off set. no. eso no llega con eso, con lo otro. eso llega sólo buscando, elegir algo. en definitiva no hay vuelta atrás, seguimos hablando de estudios. fílmicos? buen chiste. o buena relación. el diálogo de pensamiento y el mismo no son perfectos. - ESTo ES UNA PUÑALADA A MI ESPALDA


 El corte, eso es. Y de lo que se habla. Pero eran otros paisajes, otros scape. Empezaba la tarde, brillaba y era silenciosamente bello. la quietud se cortó con desenlace sin encanto. Y un movimiento del cuerpo que no se vió, de las manos, que no estuvo, de la ficción que no es arte, del relato que no es vida, de la puesta que no puede: No. No, no, con eso no llegás.