A casi veinte años de esto
Ese acaba de empezar a sonar. Y no puedo pensar en otra cosa que no sea bailar. Subir el volumen y hacerlo explotar. Probablemente pase, pero esta pista no quedará sin vuelta.
El nirvana ha muerto. No hay espíritu left.
Luego de severas experimentaciones en un sitio del cual no daré nombre pero que es fácilmente hallable dadas sus características y en vista de las pruebas de esta última semana, procedo a la devolución formal y conclusión (esperando un cierre) al tema y todo el asunto.
Sabrán los sabios donde he estado los últimos días. Quizás desde el sábado pasado, desafortunadamente los datos exactos están perdidos, editados o eliminados. Como fuere una cosa es cierta: por un periodo de no más de semana y media, con una antigüedad en correlato, me expuse a una ¿cómo llamarla? consecuencia de los fenómenos que más atañen a la actualidad: tecnología, ideal pro-homogéneo y zarandas. Qué tipo de artefacto estrafalario permite tal cosa, se preguntarán, la herramienta es la conocida computadora y el medio es un sitio que permite contactar con otros individuos a través de imagen, sonido y palabra escrita. La manera de hacerlo es aleatoria, pudiendo abandonar la conexión en cualquier momento y con total libertad de un supuesto encuentro posterior (en la medida de las estadísticas).
Ser enteramente correcto no se me da de bien ahora por dos motivos: a) varias quejas respecto a mi estado humano de «estar»; b) no tengo ganas (más que jugarme un Gta).
La cuestión podría resumirse en esto: x días de expender el tiempo -preciado, tirano, de oro y alado- en sucesivos encuentros donde se contó casi la totalidad de las veces con imagen, audio y palabras de por medio con determinado individuo que cada x intervalo se «reemplazaba» o más bien sucedía con otro y así hasta el hartazgo.
El sentimiento llegó pronto, pero la cuestión no quedó allí. Como si se tratara de alguna droga dura (crack cocaine, preferiblemente) tenía ambos lados de la moneda: la maravilla - entre comillas - de ver las piezas del rompecabezas global (al menos las disponibles en el sitio) con el fastidio de presentarse y representarse, mostrar la cara a extraños absolutos, pender del juicio...
Aquello pudiere ser recíproco pero hay una variable que más vale no perder de la mira: no soy el tipo de persona que le importe ni la apariencia, ni los detalles de vida, ni muchas otras cosas. (Quizás sólo un poco). Pero volviendo a los hechos fácticos: no pregunto, no me interesa mucho y toda esta gente sólo busca garche. A cualquier despiste surge la oportunidad de preguntar por un show o se sugieren los juegos «calientes». Pues bien: pueden irse a la mierda. Ninguno de ustedes es o será mi amigo, ni amante, ni una mierda, ok?
Sabrán los sabios donde he estado los últimos días. Quizás desde el sábado pasado, desafortunadamente los datos exactos están perdidos, editados o eliminados. Como fuere una cosa es cierta: por un periodo de no más de semana y media, con una antigüedad en correlato, me expuse a una ¿cómo llamarla? consecuencia de los fenómenos que más atañen a la actualidad: tecnología, ideal pro-homogéneo y zarandas. Qué tipo de artefacto estrafalario permite tal cosa, se preguntarán, la herramienta es la conocida computadora y el medio es un sitio que permite contactar con otros individuos a través de imagen, sonido y palabra escrita. La manera de hacerlo es aleatoria, pudiendo abandonar la conexión en cualquier momento y con total libertad de un supuesto encuentro posterior (en la medida de las estadísticas).
Ser enteramente correcto no se me da de bien ahora por dos motivos: a) varias quejas respecto a mi estado humano de «estar»; b) no tengo ganas (más que jugarme un Gta).
La cuestión podría resumirse en esto: x días de expender el tiempo -preciado, tirano, de oro y alado- en sucesivos encuentros donde se contó casi la totalidad de las veces con imagen, audio y palabras de por medio con determinado individuo que cada x intervalo se «reemplazaba» o más bien sucedía con otro y así hasta el hartazgo.
El sentimiento llegó pronto, pero la cuestión no quedó allí. Como si se tratara de alguna droga dura (crack cocaine, preferiblemente) tenía ambos lados de la moneda: la maravilla - entre comillas - de ver las piezas del rompecabezas global (al menos las disponibles en el sitio) con el fastidio de presentarse y representarse, mostrar la cara a extraños absolutos, pender del juicio...
Aquello pudiere ser recíproco pero hay una variable que más vale no perder de la mira: no soy el tipo de persona que le importe ni la apariencia, ni los detalles de vida, ni muchas otras cosas. (Quizás sólo un poco). Pero volviendo a los hechos fácticos: no pregunto, no me interesa mucho y toda esta gente sólo busca garche. A cualquier despiste surge la oportunidad de preguntar por un show o se sugieren los juegos «calientes». Pues bien: pueden irse a la mierda. Ninguno de ustedes es o será mi amigo, ni amante, ni una mierda, ok?
Eximidos
Por un segundo creí, que llegaría a recordarme...
Mario espera en la camioneta. Toda la mañana estuvo así, atemporal y plateada. Gauraba finito y la gente apuraba el paso sin mirarse. Tenía el sobretodo en la mano izquierda cuando baje del taxi. Cada momento se desprendía del anterior sin distinción. Repasé el plan una vez más: esperaría Ivan luego del cafe en la esquina de Peña. Cuando la carta caminara había que dejar los bultos en un Petit Hotel del centro y allí pasar dos noches hasta el viernes. A la madrugada el ferry a Sacramento, el ruso para la costa, Mario conmigo hasta Tacuarembó y finalmente mi desvío al sur de Brasil. Veinticuatro horas después no volveríamos a saber de los otros hasta contar dos o tres lustros.
Ahora pasaba una pareja y delante el surtidor de periódico. Allí reposado estaba él. Cuando recibió mi mirada dio media vuelta y tomo la curva de la vereda.
Mario espera en la camioneta. Toda la mañana estuvo así, atemporal y plateada. Gauraba finito y la gente apuraba el paso sin mirarse. Tenía el sobretodo en la mano izquierda cuando baje del taxi. Cada momento se desprendía del anterior sin distinción. Repasé el plan una vez más: esperaría Ivan luego del cafe en la esquina de Peña. Cuando la carta caminara había que dejar los bultos en un Petit Hotel del centro y allí pasar dos noches hasta el viernes. A la madrugada el ferry a Sacramento, el ruso para la costa, Mario conmigo hasta Tacuarembó y finalmente mi desvío al sur de Brasil. Veinticuatro horas después no volveríamos a saber de los otros hasta contar dos o tres lustros.
Ahora pasaba una pareja y delante el surtidor de periódico. Allí reposado estaba él. Cuando recibió mi mirada dio media vuelta y tomo la curva de la vereda.
inútil en el tiempo
Alguna vez dijo que era «mediocre utilizar sustancias para alterar el estado en general». Retirado de contexto hay dos observaciones: curiosamente una se oye, la música de su inspiración (un maestro en siglos de antigüedad) y otra ora con mirada justa (pero inútil) del que hace una rapiña a la línea de su tiempo. Esas facciones, son las que acomete.
Ismo
Gajito notó en plena garganta una burbujeante voz, picando a más no poder y dijo: Decadencia. A la par de los otros que siempre cargan su moral aun estando en sus casas cómodamente instalados
M . A
Mirá que hay que poner cara de nada y salir en cueros con seis grados. Hay que... y quién: Meridiano Agostino. Sale por la avenida que da a parar a una calle cortada, toma la curva y sigue. Al primer parque son ocho cuadras, las primeras y nueve si contamos la del giro. También fue ese el primer destino. Carga poco, no se imagina que así iba a seguir hasta no poder. En un rollo de tela larga tiene un instrumento, un cuaderno y otro par de cosas.
El frío no pasa y la expresión siquiera. En sus oídos oye frases de cuerdas graves. Baja esa rampa y tantas otras.
El frío no pasa y la expresión siquiera. En sus oídos oye frases de cuerdas graves. Baja esa rampa y tantas otras.
Muñecas
Paraprácticos lunes. Lo único que no resiente son las muñecas. El costado de la ventana siempre tiene un siamés dormido, hecho entero de imaginación y recuerdo. Del sol a la nube, el día tornó como de tinta a carbón, trazado en lápiz mecánico, sin encuentros ni cercanías. Cuando al final desperté, madrugada, pensé en lo que sería de mis padres y al mirar el inocuo techo no había más que un pequeño espacio ahí.
A coro
No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé. No sé, no sé, no sé.
«graznando fiero»
La poesía es polvo. Quedó mejor viejo. No como estos niños-diccionario, tendidos a expresar por cara de otros algún tipo de ideal contemporáneo. A carcajadas se va.
Vos tampoco seas loro.
Vos tampoco seas loro.