uno (de unidad)

Esto debería estar en la corrección de la carta, que no fue entregada (el discurso anti vergüenza detenido en la mano del destinatario, ante un destino de vacilo). Bueno, casi, a partir de donde te diga... te aviso. Te vas a dar cuenta. Dejamos de ser literales, para ser prácticos y obviar significados que después nos parte la cabeza encontrar.
Quiero recuperar esos anhelos, eso que muere con la carnada, cuando no hay quien agarre la caña. Ni yo se lo que estoy diciendo. Búsquese un libro, seguro el señor le busca para hablarle a través de esfuerzos tan finos como sus hojas y bolsillos. Tiene coherencia. Y la pierda en la sonrisa del felino.
Mientras le hablo a la nada de la cual me hice un perseguidor, para recordarle que con algunas bandas, escuchas bah, lo tengo presente (lo que nunca estuvo LA HISTORIA DE MI VIDA. Mejor cambio por «algo -entre todo lo demás y lo valioso- que nunca estuvo»).
 Una pregunta para la mano que las saca del pliego: ¿Hace cuánto que no hablás realmente?
-De lo auténtico ni hablar. Me vale la expresión. Y el gesto acompañante vedado por el canal y los tecnicismos y el romance y básicamente por todo.
Cuándos de esos podés poner antes de cansarte.
Si no sucedieran las cosas (la noche a la luz del sol, los días, las semanas; la grilla del televisor, ¿cuándo perderá el brillo la última pantalla? ¿la estrella de esta galaxia también es una máscara? la voz curiosa---)
Afuera llueve.
Yo también quiero llover. Íntegra. Ser cada gota. Caerme en todo. Pudrir el día y mojar las plantas. Lavar.
  

Uno de risas

 Pero las lágrimas nunca me faltan. Verás lo que es verme fatal. Volver a los lugares que acompañan siempre una puteada. Y una maldición. Todo el pasado repartido entre los cajones de una gran estructura, a la cual los bordes ya le empiezan a temblar y deformarse; en varios está lo que ya no se soporta. Se ha podrido dentro el recuerdo. Olvidó lo que eran los buenos amigos, la confianza, el goce y la consciencia chocan...

Sí, no es más que una boludez. 

 Por eso la oportunidad tocó el vidrio. Afuera estaba que nevaba. La música acompañó y nos unimos todos en el umbral de la puerta -o una ventana grande, no se-.  

así quedó, hecho m*rda

VCO

Otra vez hay té frío en una taza. Ceylan, sabe a Chile.
Ya que soy semilla ¿por qué no plantar...? El terreno esta dado. Tiene mi silueta; es sobre todo la parte frontal de la cabeza, donde no hay otras cosas que estorben -ojos, nariz o boca...-, la frente que se toca con gesto de consternación. Y es también la parte del vientre, que se sale del molde. (El molde que no es mío, ni tuyo y sin embargo usamos todos. Nos lo dan así y nadie se inmuta).
Lo que a otros les irrita, me inquieta. Pero a mi no me mueve un pelo.
Entran y salen, es lo que hacen mejor, o bien, lo que hacen natural
entran y salen de la realidad y del sueño, de la cama, de los demás y las habitaciones
se empolvan hasta la saciedad. Hasta el empache. Hasta la muerte por asfixia.

Un pequeño asterisco, para el reservado fantasma traselmonte. Comanda una suerte guacha.
Si no sabe lo que significa, lo tacha. Si no es cómodo, lo descarta. Todo afloje y nada tira.
Para que la pancarta crezca
Dijo clarito

ya anduve por acá

solo

y con los ojos rotos

empate en picada

los pocillos varios

de restos repartidos

más de una vez jugados

y los trazos variables

shit.

Siempre se puede caer más bajo

deseando que abajo,

 sea arriba.

forgetable (con un beso en la mejilla y otro en el bolsillo)

 Me desvelo ante el trago, la curva de la botella precipita en la mesa y ésta sobre mi mano. La luz azul del cielo de noche, va por el marco hasta mezclarse con la de los candelabros. La mujer estatua rompe lentamente la rigidez y al entrar busca un asiento en el fondo. Los empleados de la casa pasan entre las mesas, sin que sus rostros se distingan. Y el desfile comienza, desempolvando la nariz y los hombros, aplicando un nuevo maquillaje, las máscaras, los ojos sin pupila, las sonrisas.
Tengo un pedido que recorre mi cuerpo. Esta en mi mente, en mis manos, en mis ojos...Entrena el instinto para percibir el encanto y de eso no ha apestado acá hace rato.
Las marías de la esquina, una guiña al turista, si camisa de flores o corbata, la plata es indistinta. Podría acomodarme en la butaca, preguntándome si me estaré por quedar dormido, apreciando las plumas y las macanas...Podría ser pirata, planes o rata abordo. Hoy otra vez elegí ser el cuadro que se despinta. No sin antes saludar con un lado de los labios.

epitafio

La falta de previsión me ha estropeado la mirada, al no ser últimamente sino los últimos años...Acostarse tarde y dormir mucho no me han convertido en gato, ni pasear de noche ha dado ojos felinos ni encuentros con espíritus.
 Una única vez he interpretado un teatro, improvisado, con un libreto desencajado para los dosmilesypico. Y el comentario fue algo así como «Parecés salida de un libro».

Esa es la historia que gusto contarme

   Sin protagónico no hay /trama/. Y deshoras todo acaba.  

* * *