Relato de una p... letra

Esa gorda pujante -no gordita dulce, con una bandeja de bizcochos en las manos- una gorda que ocupa mucho espacio, de familia de caracteres sin palo y creídos los mejores: Los Helvética. Una palabra compuesta, maciza y blanca, perfectamente legible (legible por igual su holgadez extrema y extenuante).

*

En el aire virtual

Out of service

Quiero verme a mí viendo que me ves

Matarte como el único propósito, de mi mente. la satisfacción de verte, desparramado por el piso, en partes pequeñitas. Ya no te sienta el perfume. no hay dobles - espacios entre las letras. incómodo en la hora de un tictac, de soplo a tu cráneo. desplomo tu cuerpo, para arrasar su humanidad y desgarrar la espalda y el vientre. abriendo sus alas sin imagen. ¿Entretenerte? No. Ya fin. Ahí está la salida, que tenga un buen día.

Apropiación (entrada 500)

 Por ‘partícipe’, Matj entiende –con sonoro perverso – el proyecto de cómplice, aún sin plena confianza; algo de tirón, de improvisado.

 Atraía hacia sí un amante en invierno, sólo una noche.

Chasquidos de grillo y humedad por ambos lados del vidrio.

Si llegaron, hasta la llanura de su cama, un par de ojos atrevidos corrientes, siempre vieron la cicatriz de su espalda, coronada del beso negro en la vuelta del hombro –hacia atrás –.

 El surco elíptico, volcán negro miniatura, situado en el costado derecho, una marca que no siempre estuvo ahí. Algo extraño que gestó el tiempo y la soledad. Una picadura del viento, quizás un mal augurio o estigma por castigo.

 Matj es una voz cordial bajo la lluvia nocturna. Un rostro tajeado en la base de la mirada, dando la impresión de llanto continuo. Una línea delgada, de cuerpo blanco y raíces largas.

 En el almacén permanece el vendedor tras el mostrador. Sus clientes se agotan de noche y llegan otros /alcohólicos crónicos, desfachatados, homicidas sin prudencia, tóxico-maníacos/. Siguen siendo los mismos empresarios trajeados con ahogos de medio litro. Todos indecentes de cualquier momento, pese careta o descubiertos.

 El arma en el corazón, su ser y justificación, dotado de un impulso que se deja. He ahí su falta. Parecerá poco interesante a quien promueve cualquier voluntad, así como venga, es igual a quitarle borde al límite: su libertad lo anula.

Avasallarse por el impulso aburre y no tiene gusto –en la época donde su sinsentido está en vidriera. Hoy el rebelado es conservador.

 Pequeño negocio de aisladas luces pálidas, con el ladrón dentro. Un ladrón ajeno a él, a su sistema interno. Merodeando el pasillo. Fingiendo el distraído.  

En la calle ese coche detenido abarrota el humo del cigarrillo de alguien que no se ve. Alguien que espera.  

Matj decide limpiar completamente la caja de éste servicio.

 Pero de la esquina, del rincón sale una flor, muchachita muñeca de este local de cartón. Ella no es de él, pero ve un resplandor fugaz que hace en su mente otro entre los vencedores vencidos; punto donde cierra un contrato fantasmal con el espíritu reciente. Vendrás, oh sí, en primavera a cortar el tallo de mi vida.

La canción termina.

Un movimiento rápido. Toma el brazo. Llave al asaltado y un shock lo tumba. Vuelan los papeles. Salen ambos. Arranque del motor.

 En el asiento de atrás está depositada, con sus pétalos a marchitar pronto, una delicia a la cual le pasan un relato corto titulado «Micro – quiebre». Con eso pretenden entretenerla. La flor desértica recuerda aquél del dinosaurio. Alza la cara y ve los perfiles de su nuevo padre y padre.

Matj voltea y el girasol es suyo –por esta vez –. No sienten nada, tampoco se dicen nada. Él sabe que ya es el fin del Partícipe. 

*

20/dic/12

c.a.b.a

Buenos Aires de última noche derrocho el mejor preludio: lluvia. Y soledad. Quizás la partida inminente es el verdadero culpable de sentir su belleza latente, aunque existen numerosos lugares mejores para estar.

 A favor de balanzas qué tenemos, bueno, sobre todo lo que dejamos de hacer la experiencia de la no – acción, viendo cómo se siente. Eso como lo que debe enseñar, a lo extraño, a lo que quiere ser su antítesis. Venga. Mucha risa, tiempo perdido, caras que pasan. Disgustos. Varios fracasos. Poca consistencia a veces, nada otras. Pero la apreciación de valor se hará cuando tenga un respiro más largo o menos expectante. Parada en el andén (figurativamente), es más difícil calibrar el pasado y es poco fiel. 

Subirme al micro es pensar y repensar. Dejarle al horizonte, a las horas, a darse pasajero en tránsito con los abstractos, las ideas (sí, ya me está sonando estúpido, imagina como me sonará más tarde o en algunos años). 

Las últimas horas

 Se despejó. Subió la temperatura un poco. Hablé una vez más con los que tenía que hablar. No recorrí una vez más, como me hubiera gustado, los sitios de mi frecuencia. Ni fui por bicicleta (hace días muerta. O desinflada, que es lo mismo). Los pendientes son escasos o meramente digitales pero qué no es imprescindible. Y atenta al reloj con la esperanza de encajar una película más. Una con Adrien, otro de mis queridos.

La Victoria de Samotracia

*

Cursiva Insular

Sobre vino la hora y suceden los viajes. Después de años todos vuelven a encontrarse. Sellado estará, para la mirada que, lo lleve atrás o al frente.

Todo alrededor me abrasa: montañas, árboles, nubes y agua.

He vuelto.

Lemony

Found this, complete a part of my ...chillhood?

Merry Kissmyass

Every day, a glass of red wine

(kiss your lips and be your blood)

It's time now, thanks and 

Good-bye

Quetal silo dejamos para otrorrato.
Salú motherfuckers

orange tree

Asonoridad

Imposible. El primer plano de una muchacha asiática. La mímica del baterísta contra las piernas. El desierto en descapotable. Y Eructo rancio. La carne contra la carne, ¿qué haríamos sin tu sin-sabidurida del ciberespacio?

Es tan fácil decir huevadas

¿Por qué?

Hoy no salió nada

No estoy tan mal
 (ella esta mal- shhh)

Culicidae

O vulgarmente, mosquito, (tipulario, cénzalo, cínife y zancudo...). Contribuyendo a paralelismo grotescos del siguiente tipo: No es el macho el que se alimenta de sangre. Son las hembras.

Hematofagia - Habito de alimentación de aquellos que se nutren con sangre (wikipedia)

A partir de ahora queda en cada uno llamar con desprecio, a cuanta barbaridad recuerde, a estas creaturitas del señor. 
| Fin del momento cultural-intelectualoide.

*

La pija: son mierdas con alas. Y ya. Arruinan mis paseos, corridas, pausas. Osan picar-me y no picar a la patinadora que no tiene ni cuarto de ropa ¿tengo la sangre dulce? están los que se relajan en el pasto, tan tranquilísimos ¿por qué no violarles la piel a ellos? si me entero que tienen las ronchas rojas que una distraída en acción como yo no pudo evitar en medio de un estiramiento entonces ¡mierda! son extremadamente inteligentes. O lo que de nosotros a ellos se asemeja: qué buen instinto, olfato, habilidad para cazar la presa. No necesitan las filas de dientes del tiburón ni los colmillos de un león: no. 

Te meten el pico, te succionan la roja, te babosean con enfermedades infecciosas y luego escupen su puto veneno para dejarte comezón, inflamación, más comezón y ODIO hacia TODO hasta que pase a mejor rato. 

*

Estoy hasta los cojones de levantarme a las cinco de la mañana (no es otra hora: es siempre a las 5 a.m) ¿acaso saben cuándo es mi sueño profundo? me joden ese rato para que aprenda a odiar los /amaneceres/, pregunto. 

/amanecer: luego de la saga de aquella innombrable autora yankee ¿o era inglesa? quién sabe... el término se a degradado en el imaginario colectivo al punto de sonar insultante en cualquier otra circunstancia de uso/ 

Venga, decía: hasta la verga de que un palito con más palitos torcidos se cague de risa de mi agigantada torpeza, mientras mira con mil ojos partidos y una incredulidad a lo que puede ser una cucharada que no le encaja y es igual a su puta actividad prereproductiva: Sed de sangre. En sentido figurado, ya que se despierta (con mis legañas) la furia contra todo su ser. EXTERMINARÍA a cada uno de ellos. 

Hoy he matado tres. 

Uno al costado de mi cama, con la misma actitud de antes. Abrí los ojos, moviendo la cabeza apenas, buscando a mi violador: ahí está, sobre la lámpara de la cabecera, el muy hijo de puta (desde hoy que lo se diré: esas putAs). 

Se estaba. Tarde demasiado en el ensimismamiento, meditar de su condena, su mortal destino. 

Salió volando. La perdí de vista. 

Luego a mi lado, mi hermano dormido hizo un gesto tomandose el cuello. Ahí estaba la perra, fue a por el durmiente. Putas concientes. 

Me levante hacia la sangre de mi sangre. Estaba en su cuello. Le metí mano pero se escondió. Volvió a donde la pude ver (tentandome a su muerte, PROVOCANDOME). Le dí otro palmaso, en el momento que debió querer insertanse en alguna vena y mi hermano también palmotió su humanidad. Del insecto ni rastro, probablemente moribundo haya quedado bajo las sábanas o la cama. 

Luego en el baño, dentro de un balde esperaban dos. La primera fue muerta en la misma ducha, con el paquete de un protector femenino. El arma homicida, naranja y plástica le entró de lleno al cuerpo de esa perra que al explotar contra la presión de las paredes que se cerraron sobre ella, dejó una gran mancha de sangre - habías bebido con gula lujuriosa, maldita pervertida. La satisfacción se pronunció con la violencia de los ojos, de las palabras de despedida a su sanguinaria traición. 

El otro (u otra, no dejó rastro) murió parecido, un roll fatal, enredado en sus patas. 

Esa fue la matanza de hoy, esa fue la acción salvaje del día, mi vendetta querida. 

paremos. 

     

     

DuckDuckGo

http://donttrack.us/

http://duckduckgo.com/about.html

Lo ví por primera vez en 9gag (¿che y si uno mismo se delata, qué pasa?). Vi el logotipo y alguna observación en tono gringo sobre los Buscadores.
[como sigan trabandose las teclas del teclado me largo]

Bueno, comenzaré a usar al Pato, me genera más confianza que Google y creo que ellos saben que pueden jugar con eso.
No te ofendas G., open-source&mind just arrive to fuck you up too like you should probably did to me! hahah joking.

A ver que les parece.

MásVueltas

Nos vemos pronto.

Se de alguien...

Nunca des la espalda a la luna

aun sin alas, vamos llegando y me voy yendo

Fino al filo

"The less you know about me, 

the easier it is to convince you 

that I am that character on screen" 

K. Spacey

 

 

Y junto a sus cuerpos de espaldas, a paso ligero, se dibujó el paisaje de polvo, viento y aspereza.

 La pieza elemental cambio la piel, en dos muchachitos-sombra, el juego del mundo se voltió de cabeza. La creencia es un cuento y el lugar fijo acota la mente. Salgamos, hasta fundirnos en humo. Y quedará - por un minuto más - la esencia.

Nonac

Pensadlo

Cobra suya la Galería, basta en frescas plagas de inconexa palabrería. Un libro por hacer: abierto. Suspirantes pulmones de metal sobre el abismo de un lagrimal. Entre pisos de citas que nadie dijo, copia a ninguno; sistematica evación de alarde autenticida. Todos pueden ser asesinos. Otra copa para el invitado invisible, trajeado en tornasol esmeralda (olvidó su sombrero) Hecho canto poner aquí esta palabra No digas, dijo, no sacralices tanto. Conserva límite, equilibrados. Para fallar siempre por la batuta que dirige un enfermado. Epiléptico, le impide la línea o el punto.
Plasticidad que confunde la metáfora, fábula contamina el realismo, tuerce suerte, metamorfosis acaece y nos deja en donde (un lugar) incómodo de terminar en
 Yo me siento igual

End of message

Directamente, ¿qué tan conscientes estamos de nuestro impacto en otros? Por seguro notamos lo que de ellos adquirimos, queriendo o no, pero la acción es recíproca y puede superar el filtro más fino.
El abanico, artefácto -en este caso, los que son desplegables con forma de acordeón- que me sirve a mí, evocándolo en este sitio imaginario, en lugar de la multitud de posibilidades que se brindan (o porque no, se guardan). 

Llueve

Enigmáticas finale

 01/DIC/2012

C.a.b.a

Último trago de té de la sirenita coronada. Mañana a mediodía, el repiquetéo levanta el suelo concreto en nuestra esquina. Casa adentro permanece el silencio de los dormidos. Y el sonoro, bajo al fin, salto de teclas. Podría escribir sin otro propósito que oirle. La ciudad ya se mueve, el recuerdo esta en el sur y la historia de hoy en otro dormitorio. Me reservo el nombre hasta el final, porque creo lleva consigo una costumbre anestésica, del título por el título ¿qué entienden los demás cuando lo cito; qué idea tienen ellos de ese lugar? Corre otra suerte junto a ello: la cabecera turística que copa. Opto hoy contar la visual, qué sino mía y no de otro, del sitio referido. Hay edificios tras los muros blanquecinos, pilares que no abandonan el horizonte. Pero con internar los pasillos es fácil perdese. La solemnidad choca con los gigantes nuevos, carteles de publicidad, letras irreverentes por quienes abandonaron este tiempo y toda la prudencia es poca por carcajada ajena. El mito es rápido, aun débil. En concilio circular los pinos del camino principal. Es temprano y poca gente fuera de los empleados. El sol de cielo despejado despunta al este, ambición en picada al piso y da un calor certero en directo. A pasos de atravesar el portal los primeros felinos. Peludos, desprolijos, ignorantes de la maravilla del visitante que busca sus ojos filosos. Se detienen a veces y sólo prestan atención, como les es de esperar con adivinable gusto, fácil a cualquier otra cosa que el interesado. En el centro desfazado, rodeado de arboleda, me siento en un descanso de piedra. Uno de los gatos me practica la evasiva. Le miro atento (al resto algo desganado, el suspirante andar del vivo entre muertos). Quebrando su juego perverso, se acerca con un maullido deshecho, tal vez nulo. Y lo siguen mis ojos. Levantarme otra vez, para seguir la procesión silenciosa. No son calles angostas, son pasajes en todas las direcciones, cargados del magnetísmo que rinde los piés y a querer seguirlos todos ¿Si habrá, quién, que haya andado por todos ellos; alguien o nadie? Todos, que son todos... 'No olvides tus palabras' menté ahí, sin nada para anotar, sentada en un escalón, con la derecha sosteniendo la mandíbula. Casi el vértice del paredón y Azcuénaga y frente a un pasillo intermedio. El Cementerio, del barrio más elegente -según la cita de una voz cualquiera. Creo que emula a su contenedor, por sobre todo hay, sino escasas excepciones: mausoleos, tumbas-trofeo, despachos de arte, arquitecturas tentadas y llevadas acabo con ostentación a veces. Son otro tipo de, pero, edificios al fin. No creo que pudiera esperarse menos de él, por sí mismo y dado también por la ubicación, presume en todo el más alto nivel con idiomas extranjeros. Y tan distinto es a mis ojos, al lado de aquel que quedó cuando dejé el pueblo. Los recortes de tierra en rectángulos, los caminos de tierra y sus frutos, las flores, los árboles. Demás sabido como se encargaron acá de no dejar un respiro, ni para cielo ni suelo. En chacarita hay un sector menor que dispone estructuras semejantes y los dos tercios que quedan se parecen al pueblo y no al vecino barrio. Quizás sea un motivo de espacio, de comodidad. Pero la paquetería que acosa a cuanta cosa se halle en Recoleta sólo reconfirma mi creencia. Cabe la pregunta habrá sido siempre así y qué lo ha sido si supuestamente todo cambia ¿O lo que permanece intacto se condena a desaparecer...? Vivos devuelven a los muertos moradas semejantes, porque no conocen otra cosa ni aun la cara de la Muerte.

Un día después esa magia se pierde, se quiebra con facilidad.
La tarde se pasa, el domingo sigue (sin gritan un gol).

Son

No pertenecemos EP

Nuevo material de Jauría, la banda de Ciro Pertusi, Sebastián y Mauro Ambesi y Ray Fajardo. El cd fue de regalo con la entrada para el recital de ayer (sábado 1ro del mes que corre) en La Trastienda. Me refiero a: 


 NO PERTENECEMOS

La noche cubre nuestro cielo y de repente 
todo es oscuridad
no queda otra que cuidarnos mutuamente 
por si algo sale mal
Tanta polución a cielo abierto nos ofrece 
morir sin piedad
Vamos recorriendo las calles de un lado a otro 
nos vamos de acá...

Quiero escapar 
Irme contigo...
esta realidad 
no merecemos
Deber ser que no 
pertenecemos 
aquí...

La ciudad estará cubierta por la niebla
 y pronto lo verás
Lobos aullan buscando la carne fresca
se acerca el final
No puedo decirte si saldremos de esto a salvo...
es tiempo de actuar

Quiero escapar 
irme contigo...
esta realidad 
no merecemos
Debe ser que no pertenecemos aquí...

Reverso

Letra, créditos...

Frente

¡Guau!

GRAN recital. Les dejo dos videos: los primeros temas al inicio del show y un empezado El poder nuestro es (para entendidos: ¿se acuerdan de Goku?). Salud (queda un sólo video porque blogger no se la banca, algún día subiré esto a YT, a esperaaaaaar la segundaaaa)

Sin título por falta de imaginación

"Far Over the Misty Mountains Cold,
To Dungeons Deep and Caverns Old,
The Pines were Roaring on The Heights,
The Winds were Moaning in the Night,
The Fire was Red, it Flaming Spread,
The Trees Like Torches Blazed with Light"

This is how it ends? Let's say it BEGINS

The Man

Put some record of Dylan. Sun up, middle afternoon, warm. Y al sonar Tombstone Blues una imagen que antes tuve:

el Desierto. 

Al despertar

 Lo que era

Lo que esta siendo

    Lo que será

Logic

Creo que lo vi... 
Y también creo que no lo vi. 

Klone

And by the sound of rain, you come
Blacken the light, the thunder rumbles
I sing to you bird friend, until my voice dies
Protect me one more time...
Give me the vital, give me the rain

*
Break up the silence, the cries of the thunder
Invading my present, and drown my suffering

Kill! the pain. Eat! the worms that devour my inner-self 

It's time for you to sing my friend
And fly away, help me once again

I ate my perfume

¿Gustar? No, gracias. 

¡Interjección Aquí!

Polite Fly

I close my eyes for you

Three, four records: everyone GREAT

Cool 

Lame

O h w e l l

fragmento de un sueño imprevisto

En el departamento
eran cuatro sectores, como una flor de pétalos angulares
Y había ventanas,
cortinas,
persianas,
estorbos,
en cada una había.
Y tormenteaba.
La luz era crítica, oscura, de noche
Iba de un sector a otro, trataba de ver hacía afuera,
las gotas
alboroto
el huracán,
edificios vecinos helados, a esa altura
Y abría, cerraba o algo quería
porque ahí volvía y volvía
Me veía o estaría reflejada.
La sombras generadas y
la luz desde abajo.
Alguien iba a llegar (mi hermano)
El bufón de una caja musical
¿Entraba?
Después una vereda, recorrida del mismo lado y hora de la tarde,
pegando el sol transversal.
Había toldos que pasaba agachando la cabeza.
Había un local de pizzas clandestino. O cerrado pero abierto
O turbio.
Había recortes rectangulares
secandose en el piso
eran la masa.
Pasaba.
En la esquina habia un local de comidas varias
con consejos para conquistar el amor
Grasa
Del palo
Y ahí esperaba,
el pedido
estaba él
(mi hermano)
¿y
otro? un amigo, sin rostro
quizás con voz.
Iban a pedir
Burritos. O tacos.
Comida.
Estábamos...

Teatro de Uno

Otro ejemplo de cómo cagarse la vida:
¿Para tanto che?
[Silencio]
Sí
[Risas]
 
: A ese, del otro día, ¿para qué le dió bola? ¿no se acuerda qué pasó recién? No le gustó. 
Alguna esperanza de que se olvide, que sólo este siendo cortez. 
No señor, si esta más sólo que Caniggia contra brasil en el 90. 
No existe otra explicación que nuestra propia deficiencia
 
El círculo donde no quiere meter a nadie, porque todos con todos y esas incomodidades. 
Decí que ninguno tiene amplia vida social dentro 
¿Y?
...afuera tampoco
[Risas]
 
Es realmente mala para estas prácticas. 
Y aun se mete en la boca del lobo. 
Un amigo me diría No se haga la cabeza 
...pero me quedo sin material
[Risas - Telón]

Risk

Reconoce. Desahogo ¿qué desahogo? Por qué contestaste, por qué, por qué, por qué. Es más bien hora de hacer una historieta, escribir un libro, cantar una ópera, tomar una fotografía, esbozar un dibujo, pintar un lienzo, tocar una pieza, marcar de por vida, plantar una semilla, mirar un cielo, correr un parque, leer un cuento, ... en fin
_No hay que te resguarde del recodo, la curva llega, el tren pasa y las horas se acaban, la vida se va. Hay otras salas de espera, boca en ansia de la presencia nuestra. Amo las cuerdas. Seguramente se pierda entre la trama pero no deja de haber sido, suena gracioso. No es para quien entra y mira. Juro no darle copias de la llave a nadie. Me juro a mi misma y siquiera daría una a mí. El sonido de la puerta abriéndose por detrás. * . Imaginación para tantos y eso. Y  helo ahí.

Everybody lame,

¿conquistarlos?
 En esta improvisación más vale no volver la vista atrás.
Reconstruir dichos de la mítica idea de ayeres es infamia.

Dulce

 Strings

Beliefs

Te están filmando. Keep on skipping. Nadie quiere un c-u-m.

(Mejor no hablar de ciertas cosas, no no no, no no no nooooo...)

Poesía e intentos de definir cualquier cosa. Esto no se verá bien. 

Pero vamos a dejarlo, para asquearme, a rehusar ventanas dobles o triples y gestos actuados, tratando de ser cool.

Sellado

Suenan distinto en cada uno. De vibraciones se trata (para unos una y otros otra). Cada cual con su delirio. Con la tela gastada del vestido viene esa niña, se acerca entre el polvo, se adelante hacia la cámara de ese desierto donde no hay pueblos ni agua. La imagen siempre me conquistó. Aquella, quiero decir, de los ambientes áridos (tantas otras...). O vacíos, recuerdo esa afición por llano norteño, no particularmente nuestro o mío. Pero allí está y algún día se concretará o pasará a los marcos de fotografías sin sacar - jamás expuestas. Sobre un burrito de cargas / dejado a mi suerte voy / Montado al burrito de Kansas / se acaba la diversión / Ay de este sol, ay el pobre burrito y mi corazón; finale. Escucha lo que pronunciado de los labios sabe de qué se trata. La otra vez, ya me pasó, estaba copiando a medias mis pensamientos en un mal dictado-¿colaboración? y se borró. Se borró todo. Ni un rastro, quizás alguna línea pisoteada en el fondo. Pero la esencia siempre huye, aunque se sigan todas las reglas y se encadene en estos (en)fráscos(ado). La lengua crece donde la norma se ofende, porque allí resiente. Todos mis juegos quedaron tapados de olvido. Una muestra del antiguo ser se recompone a pesar de letras que nunca devolverán un brillo ajeno a quien lo cree propio. Narraba mi vida en secuencias poco claras. Me encantaba hacerlo, al parecer lo hacía porque seguí haciéndolo (por más asco que se tenga a veces a los gerundios. Un Craft, un oficio. Un bosque en Alemania donde late una arquitectura mil y más veces (in)definible. Este no era Mayo y se acabó. Mejor volvamos al trance. Acción!

Sides Game

La línea difusa resplandece, sigue el corte y encuentra una nube de oro. Auch, es complicado por esta cosa, asomarse es difícil con tantas trabas junto a la pared bajo el recuadro de la ventana abierta. El lunes decae a tarde.

Ahí.
Una imagen, aunque no haya un suspiro. Puede ser del sur, del año pasado, del otro barrio, de algunas personas. Consecuente evocación de un sentido provocado, en devolución obtiene:

Eso

Anacrúsico

El comienzo que pudo no haber estado correspondido por el inicio mismo, casi lo fue. Con ambas manos, en la acostumbrada pose -de quienes lidian con esos aparatos-, sostuvo un ojo que brilló a su pulso. Encendido el círculo que apunto hacia mí. Un sólo instante y yo debí a mi prontitud una intención: la mirada que mira al que esta mirando. Por eso dirigí las pupilas y toda mi presencia hacia ese vacío negro que se espejaba y confundía qué había sido el origen de la nada. El espejismo. Él tras el horizonte o justo sobre y del otro lado la carrera por llegar a ver, para hacer sentir, aquel que no sospecha, por aquella que ignora sabiendo sin querer.

No pude evitar recordar la cinta que vi veces antes. Menos de un minuto de largo. (Le llaman así por su versión química, esto es la rima de la primera línea del verso corrido). Pero repetido cuando hacía falta descubrir algo. Encontrar esa prueba.

[La embriaguez de ver películas me captura y catapulta a una devolución de tono sostenido, semejante de lo que fue muestra.]

Sólo digo que: Es un buen gesto.
Gracias por eso. Por los momentos que se suponen más auténticos. Aunque otros haya, que por naturaleza, yo desprecio (como) hijos bastardos de mi suerte. Los únicos que se sabrán bajo ese nombre. Pero eso, sin duda, es otra historia.

Fin

No estoy

Error, evidencia, caducidad, odio, simpleza, contracción, dilatarse, evitar, pausado...
: una sucesión con o sin sentido - lo puedo modular como pregunta o como afirmación -
[pronuncie cada una por separado] Montada esta escena [silencio] aprendo a ver. O no siempre.
No puedo tal cosa a alguien sino tal cosa a alguien. Qué tal si vengo en plan de ejercicio signo de pregunta. mayúscula -conozco o no a la persona o lugar que coma sin importarle un deshecho coma me mira amigablemente o neutro y me dice un aliento con la particularidad irreconocible de su voz punto seguido mayúscula -quiero a ese amigo imaginario aquí coma pero sólo viene cuando lo cuento punto final.