Ayer no estabas

Ayer eras uno más.

Hoy no.

Vendrá a buscarte

En palabras te lo digo: delata esta fiebre de costumbre que no abruma sino inspira. Un deseo en la rutina. Animal que ronda entre pilares vivientes. No domestica su esencia, la compone en un escenario brillante y difícil, con un gusto que no ha tenido por otros señoritos ni ridículas y patéticas amistades de cobre. Llantos libres, desentendidos del tiempo, aptos para cualquier lugar. Gozos desafortunados, que no encuentran un camino en la penumbra de mi sombra y solo asoma cuando la luna olvida el frío de su forma. El verso más difícil es la prosa y la prosa más gloriosa es el verso. No les ruegues oro y plata, de metales carnales como el despojo de lucidez y de prudencia. Convierte la mirada de rencor en un trofeo a la ignorancia, pues no tiene relevancia, dejar acusar lo interior por lo externo. Pedirle una brazada a un águila y una serpiente cazada a un conejo, ni al pez que respire fuera del agua. Pero aun, la naturalidad con condena. Quien ahogue la pena retrasará la condena, no el dolor. Y el dolor llega.

La injuria alcanza los cielos más lejanos y el desprecio inunda el más profundo de los corazones. No hay mal que se detenga, ni bien que sea más radiante y raro. Infrecuentado en esta tierra de barro. Que no esconde más que tierra y polvo, húmedos calderos del tedio. Ajustado en dosis matutinas, vespertinas y nocturnas. Tardío el grito y su eco. Velada justicia, espada ya sin filo. Voces apagadas de un concierto muerto.

Que no sea un favor opaco. Que su apariencia falta de luz no confunda las mentes ingenuas. Todo esta hecho para confundir, trascendido hacia la mente ¿Es nuestro o no lo és? Contradicciones son las hijas de los hombres y mujeres, gemelas bulgares y con risas chillonas. Han consumido los extremos de mis dedos como el fuego azul de Hades, que antes fue tinta malgastada. Recorre hasta las palmas y el brazo entero. Ennegrese mis ojos. Un alado eclipsado. Destello vacio. Levanta la mirada del cuaderno de hojas en la noche, grises y pierde la mirada más allá. La luna dibuja una silueta plata. El resto de su cuerpo es un fondo sin estrellas. El abismo colapsa en sus ojos, pupilas derramadas a lo largo y ancho. Y miran directamente ahora, buscando encontrarte.

Antes, en oriente

 

Insultados por el gran monarca, salimos a través de las calles de Dexeliah. El maestro lo había predicho hace años, con palabras menos claras. El desierto hasta donde la vista alcanza y más. Reflejo de no solo la luz sino la intensidad del sol que en túnicas desgarradas volvía cada vez más inútiles; la sangre se resecaba y nuestras bocas.

electrorotoacustizado

Celda de barrotes líquidos. Mareas sin burbujas de aire. Olas carceleras, mar de odio. Arena movediza hasta el fondo y tu cuello en el medio. Más allá gobierna el misterio, monarquia inexplicable. Han callado sobre tus hombros los velos mortuorios. Ha pasado el segundo final.
Las alternativas, solo se agotan. 

Uso-desuso-abuso

Contraseña de cincuenta y cuatro caracteres. Velocidad vespertina, volátil por vuelos vacíos. Sugerencias si son sacadas de sus sueños más solitariamente suculentos, simplifican los sismos siderales de esas sutiles sonatas silvestres.

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Oktubre a fines de Abril. El calentario descompone los pixels en tus ojos digitales, de mosca cibernética. Un saxo grita la melodía y los ritmos a golpe de batería. No que el remedio mata al curar si te das cuenta cuando te desenfuchen sin andar más que con alientos de corriente alterna disparada en la vanguardia de un día posiblemente insano. Cables a nigún lado. Conversión de notas entonando discrepancias sociales. Humano regenerado con enlaces e hipervínculos al más allá del on-off.
 Brindemos por nunca jamás recordarlo ni vivo ni muerto, solo ofrecido a perder todo lo que no tenía.

Y olvidemos esto también. Que tan malo, malo es.

Waisting light ROCKS!

Foos #1

 

"In addition to becoming Foo Fighters' first #1 album in their native U.S., Wasting Light has debuted at #1 in the UK, Australia, New Zealand, Canada, Germany, Austria, Switzerland, Sweden, Finland, Norway and Singapore."

This is the end, my only friend (not exist -so sad)

Peca con tinta negra, consecutivo a las lineas. Cuestionable como tu sonrisa, tu cara afilada y esas palabras calladas. Te mataré en la ruta con punteos de lluvia y tormenta soft. Tintineos circulares de luces bajas policromo. Shake shake in the middle of the night. Cerrar los ojos y quebrar la cadera con un compás más. No pienses en la cama, a bailar. Respirar fuerte y jajaja. Hey. Baja el aliento con una rubia helada, gratis para empezar. Una fiesta sin protagonistas; los únicos invitados son tus ojos a mirar. No te pongas cursi, all right? (Phil, no te quedes en el charco too much). Desierto literal, noche tibia. De parlantes clavados en la arena y notas viejas. Un cadillac estacionado para siempre. Listen man, belive. Cuero original, desgarro emocional. Gente que esta y no esta. Dunas tras bambalinas y terciopelo rojo, la camara rueda si cabeza. Acción. 

Corte no, estoy ocupada con tu ego. Love me one time, love me twice! No kiss, acercamiento: solo con ambición, dos decibelios up. No hay centímetros menos, solo ilusiones generosas. Your lips on my neck. No es una propaganda de perfume, por favor. Traigan agua. Sin gas, burbujas plata y corchos con alas invisibles. Te paras con suerte solo detrás de la lente. Frio me angustia, me hostia, me crispa. Sal del obturador anti-virtual, anti-total. Ni un gesto desperdiciado, derróchate un poco más. Un poco más conmigo, por los cojones del toro. No entiendes una sancadilla a tu nuca. No te interesa para nada eh? Lastima flotante descartable, parlas sin luz. Me dejaste los mosquitos. Hell then. No más que un cristal inmaterial desvanecible de un holacomoestás en media casualidad programada impredecible. Or we can call it desert party until you bright a brand new you.

Servicios Incompletos

A alguien.Imperfecto; conocemos algunos significados viviendo su contraparte.

 Pensé: es el mismo momento, con una diferencia de 6 años ¿resto es lo que obtenemos de una diferencia? Pregunto qué son esos 6 años, desde todos los rincones que puedan permitir o no inquirirse. (Para mi es cierto, porque me ha pasado, dar mi mejor inspiración por motivos menos honorables, Envidia que me ha superado por un instante. Venganza cobrada y de vuelta. Si creo que es mejor tiene competencia. Mentes humanas, depredar y ser-depredado. Salvaje, animal.)

 Viene esto a significar que hay un motivo. 

Si es tal, es discriminable. Tiene una determinada cantidad de variables y/o probabilidades. [Contexto: tambores agudos, lírica admirable, fusión de cuerdas, frecuencia y potencia.On.] No hay fórmula. No existe el conjunto. No hay patrones. No hay experiencia. No hay condiciones ideales, acercamiento, límite. 

[Seis segundos y medio que me lastiman sin importar cuantas veces los escuche.] 

Esta claro que definirlo duramente es contraproducente, me colapsa. Olvidemos la ciencia. 

¿Arte? Numen o musa hasta el recambio. Hasta que el Arte deje de serlo. Hasta que se haya vendido toda la Tierra. Hasta que los hombres no existan sino desde el círculo de una moneda del metal más digno. Hasta que no respire ese aire. 

No puedo vivir solo mi tiempo. Es cuestionable. Papeles digitales para entrar en razón. Qué mierda importa la razón cuando hay una flor que se sabrá marchita. Puede haber semejantes, pero esa es irremplazable. Puedo creer ver algo parecido, vivirlo, oirlo, hacerlo, pero no deja de ser algo distinto. De algún modo es aliviante, sino esta vida sería por una razón más, patética. Estúpidamente creo que pareciendome estoy más cerca, es un camino posible. Y es estúpido. Normalmente estúpido. Estúpido. 

  ¿Quién acerca el vino a la mesa solo para que se derrame hasta el piso? Qué dolor tirarlo directo al suelo. Qué dolor la caida. Qué dolor pensar que es dolor. Qué liviano es sacar conclusiones hoy por hoy.

Con cualquier contribución que conduzca, será itinerante de distintas maneras. Eso es no-fijo. Estremecer el Juicio del Sentir. Notas disociadas de una vida o notas de una vida disociada.
Hoy tienen un mismo lugar.
La capacidad que se les confiere para actuar como una sola cosa pero siendo dos. Sentidos iguales, canales duales. Espacio y tiempo sincrónico.

Y por favor, no se olviden la cinta.

Si se toca es mejor

Hay una solapa que escapa a la mirada. Ahí esta la fórmula de la felicidad*. Es curioso que se arroje ese folio en este instante, mientras leés esta última palabra.
Se rompe el contenedor en medio de la carga y caen los papeles. El vidrio se empañó tanto que no deja ver. Corres hasta la puerta. Esta cerrada. En el bolsillo tenés la llave. Abrís. El chico del caminón no se percata del rompimiento. Los papeles estan en el suelo, tiesos por la helada instantanea. Tras, la puerta se rompe en mil astillas y los vidrios se quiebran hasta vencerse. Se están desmoronando las parades del edificio, el cemento se contrae y hace polvo. Estás mirando los papeles y en una hojeda  el vidrio, la puerta, las paredes. Hay una grieta en la calle, el piso se tambalea. El caminón esta empezando a arrancar con el chico ya subido atrás. Te acercás torpemente, estas sobre los papeles. Una brisa. Los papeles se fueron cinco metros dando vueltas en el aire. Una ceja en alto, no puede ser (creés que debería ser con -c). Medio arrodillado, entre la calle y cincuenta centímetros de imprudencia lumbar. Te lo van a recordar.
Corres, corres, corres. Se repite la secuencia: estás apunto y la longitud se estira más y más. Segundo de duda, no tiene sentido, final del juego*.
Revisemos la cuota de hoy, hay más de veinte, al bar. La sangre va más lento y caliente. El dolor de cabeza puede ser un mal sumbido a un costado del oído. Cuerdas tensas por las ganas de amor nocturno, un saxo canta el himno anónimo que reune insomnolientes. Luz tenue. Un acorde pegadizo, dejo de raro. El bajo pega contra la moral, la aleja cada vez más.
Aspira la humedad. Deja los rubores. Baila sin parar. No te mira a los ojos, para entusiasmar. Echa ganas al vaso, a tu boca. La piel esta sensible. No llega a rozar: un escalofrio negro. La luz artificial se mezcla, con sonrisas de reflejos metálicos. No hay interacción fuerte, pero ganas si. Echan ganas a todo por hoy, esta noche. Vinieron de perseguir la fórmula de la felicidad. Terminaron bailando rock en un bar. Su lengua no se entiende con la música porque aturnen los parlantes, no vale hablar de extraños. El chamuyo es un arte ausente. Los dos quieren, contacto firme, todavía respetable. Algo sinuoso. Tanto como este último trago. Mal o bien, contactos dañinos no importan hoy, solo estrellas fugaces de verdad.      

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*guiño para los chicos de street messenges
*guiño para J.C

LAS AMIGAS DE LA DISCORDIA

Otra forma de resumir voluntades encontradas. Tercero en discordia, la manzana de la discordia, otras que nos facilita el diccionario más cercano.

¿Qué tal si empezamos a tener una vida que no se opaque de todas esas bondades negras que consumen nuestro más sincero amor y lo vuelven obsesivo, idiota, irrisorio. Ahí tienen su sentimiento puro, una débil obra anónima que el tiempo llegó a embellecer tanto al punto de arruinarlo todo. Su susceptibilidad es tan grande, tan sensible que no deja partícula del aire libre. Todo lo toma sujeto, incluso las peores cosas. De ahí su complejidad, se ha metido de lleno con el mundo entre lazos terribles. Significante es la vuelta a otras realidades, los pasajes mentales, los personajes de arriba y adentro.

Sos vos mismo el que te hacés creer. Ni se te ocurra olvidarlo. Ignorarlo podés, muy cada tanto. No te pasés de boludo que vos sabés. Es ridículo abusar de la gracia.

La mayoría de la gente no lo entiende, o no parece querer entenderlo. Ambas, el producto es el mismo. Es ridículo e irritante.  Che, esto ya fue. ¿Qué había para pensamiento? ¿Lógica? 

Así se van las amigas, sin pena ni gloria (hasta que las recuerde el odio).

-¿Y el pedido para cuando?

Hacemos bien en dejar de recordarlo, es sumar males. Porque estará mal yo me pregunto. Qué envidia tengo realmente, pobre de mí. No me tengo lástima, me jacto de los hechos. No estoy acá para revisar mi conciencia, yo duermo con ella no ustedes. Era acusar. ACUSAR. 

Estás mejor – pregunto. O sería mejor preguntar si sos más feliz, qué esperabas, qué onda, qué. Y…

Quiero golpear a alguien. Con una palabra o con un puño, pero quiero golpear. Sé que no puedo. No entra en mi subjetividad. No puedo dirigir esa maniobra, deja de ser mi mundo. 

Las musas de la discordia están ahí todavía, como excusa, pronto dejarán de tener sentido.

The Tow Towers

 

Where now the horse and the Rider? Where is the horn that was blowing?
Where is the helm and the hauberk, and the bright hair flowing?
Where is the hand on the harpstring, and the red fire glowing?

Where is the spring and the harvest and the tall corn growing?

They have passed like rain in the mountain, like a wind in the meadow.

The days have gone down in the West behind the hills into shadow.
Who shall gather the smoke of the dead wood burning?
Or behold the flowing years from the Sea returning? 

¿Dónde están ahora el caballo y el caballero? ¿Dónde está el cuerno que sonaba?
¿Dónde están el yelmo y la coraza, y los luminosos cabellos flotantes?
¿Dónde están la mano en el arpa, y el fuego rojo encendido?
¿Dónde están la primavera y la cosecha y la espiga alta que crece? 

Han pasado como una lluvia en la montaña, como un viento en el prado;
los días han descendido en el oeste en la sombra detrás de las colinas.
¿Quién recogerá el humo de la ardiente madera muerta,
o verá los años fugitivos que vuelven del mar?

Mithlond

Componen dentro de mi mente y hacia afuera, desde mis ojos, un universo que me ha salvado. Descubren toda la imaginación que aquí falta. En cantos que se oyen a lo lejos, inesperadamente. Estelas de lluvia entre haces de luz, un prado suave y resplandeciente, árboles de vidas largas y apacibles, el tiempo detenido conjugado en nuestro momento fugaz, perteneciendo a esta tierra. El anhelo presente, hecho realidad, perseverando un instante nada más, pero un instante hermoso. 

Todo aquello que ojos, oídos y bocas pueden ver, oír y susurrar. Incomprensible si es únicamente desde una lágrima y también poco para solo una sonrisa, un viaje que no puede ser sino desde los dos. Una persona que enfrenta el final dorado y enceguecedor. Su voluntad puesta toda en ese más allá siguiente e inmediato. Imperecedero para algunos y un misterioso regalo para otros. 

No tiene título

 

Primeras gotas de la lluvia, sabiendo que no hay retorno, empaparse hasta el final, cuando todo se ahogue. El uniforme lamento de voces dichas más que cantadas. Predican la desmentira de vivir esta realidad, tratar con ogros inconscientes del departamento estatal de nuestra tierra -en pocos pasos- no muy firme. Hay dos maneras de verlo y son dos los versos para componerlo entre dos voces. Siempre hay alguien hablando, armando un diálogo que se queda sin la columna diametralmente opuesta y tropieza su saber por el desquicio que provoca (o puede provocar) no tener esa mirada que escucha y los brazos que acogen. Es brutal estar solo, pero es más aun acompañado, porque son dos brutalidades juntas, pegadas por la espalda y al no poder verse con claridad, dudan todo el tiempo. Estará parado en la entrada el anti-animador para darle la bienvenida a nuestros desmerecidos cuerpos mentales, entrada la noche más oscura, azul profundo, lunas tenues, estrellas débiles y escasas. Después del portal, que antedijo el descensor, hay un más allá complicado que no necesita explicación, porque nadie la requiere, su locura los seduce a no pensar en el problema.

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Miles de veces.

Antes de morir quiero oír esa música

Por qué desesperar el tiempo

Él lo hace todo él

Staccato inquietante

Callado observa

Sonrie

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Un segundo
final

Abrimos a las once (Once)

Plano general corto- 
No esta posando, esta parada. Tiene una pierna trabada atrás y otra semiflexionada. Ni jean ni corderoy. La tela esta tajada a la altura de una rodilla. Los bordes sobre el talón estan comidos, con lo que llegan justo por debajo de los tobillos. Las zapatillas no tienen cordones. Están algo sucias. No tiene cinto. El tiro esta apenas más abajo de la cadera. Una remera combinada de tres cuartos mangas blancas, desde la manga corta es negra, ni muy pegada al cuerpo, ni recontra suelta. Tiene una frase en inglés y un dibujo. Atrás solo letras que parecen no decir nada, sobre la espalda alta, chiquititas. Mueñcas y manos sin accesorios. Lleva un colgante, no se ve del todo. Lo usa todo el tiempo, que vos podrías verlo. El resto del cuello tiene un lunar al costado. La cara marcada, ni angulosa ni redonda. Los ojos profundos. El pelo medio largo medio corto, despeinado. Un aro en la mitad de la oreja izquierda, pequeño. Te lo digo de onda, porque ahora tiene puestos unos circunmaurales philips SHP1900, por donde escucha desde su Ipod classic, TOOL. Ahora levantó la ceja. Media sonrisa. No esta pintarrajeada ni pintada ni nada. No tiene pañuelo, cartera o celular.
Solo la música.

♫
¿Como podria significar algo para mi

Si realmente no siento nada en absoluto?

 How can this mean anything to me
If I really don't feel anything at all?

Piensa tratando de convencerse, que sería mejor así.


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photo by Ibai Acevedo. Solo Ilustrativa

Parabol/a

Había olvidado el sonido que me tomo por primera vez. Una vez y para siempre.
Los parches son un golpe bajo y suave, las cuerdas con cortes limpios, la voz es a la conciencia un recuerdo ahogado de lágrimas en ojos secos, los gritos son universales, el solo no tiene viaje que se le compare, la caida es total, las vueltas y la piel estremecida. El conjunto es perfecto.

Keira y Alberto

http://www.movistarjoven.es/noticias/celebrities/albertoammannchanel/2011/

Alberto Ammann 

Y Keira Knightley

A la deriva

Antes de que sea demasiado tarde quiero decir que hay algo que no puedo decir. Que las palabras faltan y sobran. Estoy mirando directo al fondo (del precipicio, del cañón, lo que sea). Donde se termina mi mano hay una idea, que cayó de mi cabeza al despertar hoy. No puede volver a subir, pero no quiere desprenderse del todo. Y aquí esta conmigo todavía. Empezó a partir de mi, pero me esta rebalsando. Esa misma idea que se hizo tan nuestra y al llegar al extremo dio un paso más hacia el sentido opuesto. No tiene, en fin, dueños o origen. Su destino es siempre borroso. Lo que podríamos llegar a entender, aun más escaso.
Una noche en vela, un día en la costa, una mañana con los ojos entrecerrados, una tarde de sábanas invisibles, un atardecer.
Pronto entenderé (o será quizás que sabré explicar-lo mejor).

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qué espanto.
foto by rebekka g.

abierto adentro

La escasez cobra caro los intereses. Por más que en algún lugar específico, haya uno que forcejé en contra el bien convenido (del debería), la cosa se enturbia o se esclarece en un llanto constante. La pureza suele variar. En todo un espacio de aire hay burbujas que explotan y otras que permanecen. Alternando uno y lo otro. Y es esa falta que no le da reparo a mi causa. No es incompleto, pero a veces resiente su nostalgia con meditaciones malditamente tranquilas. Respirando como pausa asesina. Por más que sea así, no tiene alivio la resignación, que sane una mente errante entre el cielo que ve y el que piensa posible de otros ojos que no son suyos.
Mi mirada continua(rá) hacia allí.