Las guerras cantadas. Más luchas que batallas.
Ilusión
Cosas que no existen,
que es preferible pensar
que no existen
porque hacen mal si no se cumplen
Ópticas,
en plural puede ser rico
o bien todos mienten
Raíz Ido Hondo
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| by Yoshi |
Un mar de lanas se enredaba en mi cabeza. Giraba en sí un ave negra. No había símbolos grabados en el cuello. Ni silencios. Sólo ausencia de sonido, reemplazada por un suspiro. Ahogado o borracho. Como si escuchara ojos en blanco o ¿era la mente? Podían ser ambos.
Habíase regado el piso. Sin siquiera estar húmedo, acercó un ojo -examinó a menos de dos centímetros. Por una dicha desgracia 'Era el único capaz de ver, hacer foco, a una distancia tan corta'. Era un horror de visiones demasiado claras. Prefería la obscuridad.
Aquello develó un sendero, huellas, pistas del misterio. Ahora había algo oculto. No callaba el suspiro: gritaba. ¡Ya!, grita. Agitante. A veces árbol, otras balanza. Alado doy un salto, dos cuatro.
La luz también carcome los huesos. Quita los excesos. Es la claridad excesiva que culmina en su pupila. Del ojo que vé. Que ve más cerca. Más claro (y así hiere). Hierve. No entiende.
No endo, no ían, no demos. Ni siquiera crías.
Crí crípta, graz graznía
Cra, cra, cra,cra...
No juegues si juegues.
No sabría como decirlo al final.
Siempre estando, resulta que nunca estás. Quien pone en mí palabras, no logra un atardecer; no es eso su fin, sino su plenitud. Ninguna otra permitiría, sino la nocturna. Turbia, sencilla y cómplice. También fugitiva.
Lo que a solas provoca, la imagen evoca. Cambia un gesto, por gusto, sin gasto. El recodo del pasillo, callen para siempre y el vuelo de un pájaro sobre sus cabezas o la riqueza de un desdichado: son obras y requieren alguna luz - tal vez brillo desbastado-, que a soplo devastadas, perecen.
Ignoro ésta noche la realidad o la ficción, por ser el entre límite de ambas brechas y lo que con ellas hacemos la pieza exótica. Juntas su híbrido palpita errante en cuadros telescópicos a microscópicos. Vuelta ya, ~i n c o n m e n s u r a b l e ~. Y por tanto otra cosa.
Siempre estando, resulta que nunca estás. Quien pone en mí palabras, no logra un atardecer; no es eso su fin, sino su plenitud. Ninguna otra permitiría, sino la nocturna. Turbia, sencilla y cómplice. También fugitiva.
Lo que a solas provoca, la imagen evoca. Cambia un gesto, por gusto, sin gasto. El recodo del pasillo, callen para siempre y el vuelo de un pájaro sobre sus cabezas o la riqueza de un desdichado: son obras y requieren alguna luz - tal vez brillo desbastado-, que a soplo devastadas, perecen.
Ignoro ésta noche la realidad o la ficción, por ser el entre límite de ambas brechas y lo que con ellas hacemos la pieza exótica. Juntas su híbrido palpita errante en cuadros telescópicos a microscópicos. Vuelta ya, ~i n c o n m e n s u r a b l e ~. Y por tanto otra cosa.
...y no lo abarca todo.
Retaguardia del escritorio. He pasado horas acá. Por el momento que transcurre, quizás por vivir alrededor de gente, por todo un poco los fines de año, las vacaciones y las fiestas: eso que entre diciembre y enero hace revuelo.
Esto no es un balance. Una ventana que ve de fondo. Herencias. Y la pregunta estúpida. Podría enlistar de todo... Sin embargo no denominaría esa sucesión de doce meses empaquetada junta. Como las palabras-contenedores que sólo yo entiendo por tantas cosas. Pueden preguntar.
El propósito de ~designar~ y la materia aun sin nombre, se volverá marea para otros observadores.
Vos no podés pensar así.
Ves algo que realmente te gusta, lo ves y te llena los ojos -el alma-.
Sendero enarbolado, ni muy denso ni muy claro, a pasos lentos y firmes escuchaba el silencio.
Esto no es un balance. Una ventana que ve de fondo. Herencias. Y la pregunta estúpida. Podría enlistar de todo... Sin embargo no denominaría esa sucesión de doce meses empaquetada junta. Como las palabras-contenedores que sólo yo entiendo por tantas cosas. Pueden preguntar.
El propósito de ~designar~ y la materia aun sin nombre, se volverá marea para otros observadores.
Vos no podés pensar así.
Ves algo que realmente te gusta, lo ves y te llena los ojos -el alma-.
Sendero enarbolado, ni muy denso ni muy claro, a pasos lentos y firmes escuchaba el silencio.
