Bajas frecuencias
Late el invierno
El brillo duro y voraz pantalla en
blanco
Entre cuerdas de acero vibrando la
distorsión
Un instrumental preciso
Que tiene voz en el pensamiento
De la posibilidad
Y la guardia de la noche
La soledad
y el ánimo toxicomaniaco
Hasta el fin de la briza
Ahora los copos caen con dilación
En su raro suspenso
una plegaria,
que es llanto y estrofa perdida.
Cobija en las ramas, un nido
desapercibido
pero que esta ahí
como el ruido que nadie escucha
como saludo interrumpido por las
puertas del tren
con el drama joven, maquillado en su
descuido.
Siente pena por los creídos tantos que
no han tenido otro horizonte
Que recortes de diario, revistiendo sus
cada vez más agónicos sueños
sus maniatadas esperanzas.
Quisiera un suspiro como respuesta,
o quizás solo un bostezo.
Que sientas algo de quien sintió esto.
Solo una reacción, una continuación.
Si solo motiva a la indiferencia
el viento traerá de vuelta otras
luchas
Escribiendo con los ojos cerrados
mirando hacia adentro. Memorizando y recordando los lugares y los
errores. No hay cabeza que aguante todo. Nadie lee toda la obra. Si
la fe flaquea él empequeñece.
Se ha formado a mis espaldas,
materializado, un ser. Algo como un espíritu que avanzó hasta unos
centímetros de mi hombro. A la conmoción inicial siguió el
desconcierto. Luego el autodiagnóstico de delirio. Finalmente solo
quietud (una forma de defensa).
La forma me acompaña aunque cualquier
ocasión. No lleva los hilos ni me resta calor.
Es la retirada de las persianas que se cierran vencidas. Cada baja sopesa los párpados metálicos por humanos que dicen basta de este día, esta luz y esta realidad. Son las filas que se encaminan al sueño, sin la estricta milicia, enfundarse entre las sábanas y mantas basta para Morfeo.
La cosa sigue ahí, una llama lánguida
en cualquier descuido
con la justa suerte
explotaría el mundo
Y el escéptico desalentará las circunstancias
El eufórico, un escándalo sin carrera
El neutro compartirá el lugar tras la cinta, con otros infinitos
que asisten a ver como se parte una pierna
en el teatro de las incoherencias.
No quiero arrancar y ya llegué al final.
