un misterio que puede no leerse

Mi crónica comienza post almuerzo y, necesariamente, deberá remitirse al reconto de ciertas actividades de mi vida cotidiana.

Claramente afectada por la escucha en Vorteix del segmento "casilla de mensajes", que tanto se parece a la que en Rock and pop fuera "Siri, el buscapiel", y hasta, me atrevo a decir, algo "inspirada" por dicha escucha; terminando con un té de Manzanilla inevitable dada la irritación en la garganta no prolongo más la introducción.

© 2007 Ibai Acevedo

Ayer, Martes 22 de Mayo de 2012, yo, Alic Valeria, arruiné otro de los pocos misterios que le quedan a este mundo.

Todo empezó este año cuando retomé pileta martes y viernes.

(Aquí empieza el reconto y ciertas aclaraciones).

 En pileta, los martes se produce cierto fenómeno que reúne a muchas mujeres, fondea una música que ninguno de nosotros oiría y pone a vibrar el agua de la pileta descontroladamente. Los martes hay dos andariveles que se unen y alojan las clases de Aquagim. 
Cada tanto aparece algún valiente hombre que, algo obeso, pretende reducir su masa grasa en medio de un montón de señoras que encuentran en la clase un grupo humano que las hermana.

 Mientras yo intento nadar durante una hora sin descansar tras cada largo de la pileta, las señoras saltan, menean, bailan y diría que sudan … pero eso no lo sé … están en el agua, uno siempre está mojado allí.

 Luego de esa hora todas entramos a las duchas (0.0 un gran momento), éstas señoras no abandonan su papel de grupo y conversan mientas se duchan y consultan si todas están bien si suena algún sonido fuerte. “Martaaaaa!!! estas biiieeeannnn???” “Necesitas shampoo???”

Mientras nos cambiamos nadie se mira mucho (las mujeres pueden ser muy pudorosas) pero nunca dejan de hablar de sus trámites, de si su familia ya almorzó (vamos a pileta de 13 a 14), de si el club del trueque aún existe y de dónde se pagan las multas de vialidad.

En estos días que el frío acaricia la ciudad ocurre algo aún más sorprendente. Llevan el secador de pelo porque ninguna quiere refriase… pasan como dos horas en el cambiador tras la pileta cuando con un gorro de lana la cosa se arregla pero, en fin… no falta la que desde la ducha grita: “en el consultorio donde te revisa la médica te dejan secarte el peloooo!! yo voy ahíiii!

 En fin, y retomando el por qué de toda esta aclaración para volver al misterio develado. Cada martes  en el cambiador yo oía a una mujer de timbre particular (y muy mendocina) que hablaba y se destacaba pero jamás veía su rostro… solo oía su voz… y así sabía si estaba allí o no.

La vida así era feliz, sin rostros, pero no por no individualizar sino por mantener en secreto la identidad de aquella voz que tan feliz podía hacerme con sus expresiones elocuentes, su terminología propia de esta tierra y la simpática tonada…todo sumado a un timbre único, destacado, incalificable en términos de lindo/feo, solo raro.

 Ayer, como decía y pese a todos mis intentos no pude evitar que mi campo visual se cruzara con su rostro. Y en ese instante todo el mundo se congeló, y sentí como el alma, hecha jirones, se suicidaba contra el piso.

 Así, el misterio de los martes, como el de reconocer a la gente con o sin gorro de natación, se esfumó y toda conversación perdió sentido. Nada será igual en el cambiador del gimansio N° 3 tras esa extraña sensación que queda cuando un misterio se cae.

por     V a l e r i a A l i c

 Todos los derechos reservados por Ibai Acevedo

Consigna

de Edward Gorey

 Esa vez. Estaban los árboles y las hojas caían. El sol no se había aparecido en días, todo estaba húmedo y brillante. Paseaste balanceándote en las ruinas como un gato. De vez en vez tus ojos se encendían un instante. Bajamos por los adoquines mohosos, casi de noche. Se fue aplazando a pisar sombras, cuando nos dimos cuenta ya estabamos corriendo. Y nada podía pararnos. El aire duraba poco, pero las paredes menos, todo desmoronaba alrededor, dejando piedras sueltas, luego polvo. Volvían a convertirse en brotes. La carrera terminará pronto. Las gotas corren en nuestros rostros, como nosotros avanzamos sobre el piso, ahora un mar verde. En los pasos parecía irse todo y duraban tan poco, pero el tiempo se había vuelto loco. Todo crecía aceleradamente, como ese...Y entre cada instante de pisada, la suspensión era más. Volamos pronto, hasta que el cielo se hizo infinito y quedamos sobre la costa y más allá. Una silueta detenida nos contemplaba. Ahora que los veo, esto no podría haber sido más raro. Se han perdido en la costa. Uno sólo, al final era uno sólo. Pero he visto dos. Creo que fue así. Ahora sólo hay un océano callado frente a mi, agitandose a lo lejos, con vigorosa ternura. Y el viento corre...

The Stranglers

They crucify you when you get it wrong
When things are fine they put you ahead
They laugh at you with your trousers down
They pick the stones and aim them at your head
When you're alive they won't care what you said

What you deserve and all the blood you bled

It doesn't matter what you try to hide
The sun comes out and then the truth is read
Your fans'll love you when you're alive
But the wreaths are laid by the rest instead
When you're alive they won't care what you said
What you deserve and all the blood you bled
'Cos everybody loves you when you're dead
Kneel and pray by the side of your bed
And everybody loves you when you're dead
Kneel and pray just like your momma said

When you're alive they won't care what you said
What you deserve and all the blood you bled
You'll turn in your grave at what's gonna be said
You'll finally be appreciated
'Cos everybody loves you when you're dead
'Cos everybody loves you when you're dead

SinFin

Dale una oportunidad, murmuro mirada mediante y sostenía la copa al resbalo. Las luces estaban bajo sus cejas, entre paredes flotantes de humo. Inspiró las formas de espíritus sin sombra. Volvió a mirar hacia un lado.
No es como estar mimada por las aguas termales de un refugio cercano y natural. Todo lo contrario. Acá no hay sino calenturas. Y la baba del que estar por tocar fondo a un doble par de coctels sin cerebrito. Pero esas milicias de desfile no pasan de eso.

 Quizás algún día escuche a esas formas incorpóreas. Los invite a pasar, pero el umbral los despeje hasta las memorias. Y entonces ese cafe habrá dejado de trabajar. Porque no es el horario lo que importa. Sino esas almas. Y la Puerta.

Delirio se hizo de Delicia

Puede que empezaras a preguntarte, con timidez al principio, por momentos certeza maliciosa; lo que sucede por las cabezas ajenas. Acotación repelente e incomodidad en donde se espera lo contrario. Pero en casos extremos (que no es este) esa excepción se vuelve regla. Y el despiadado mundo coge sin ganas al por mayor todas tus dudas y todo lo demás. Es en mi propia casa (lugar) donde siento frío. Afuera se respira intranquilo, por los mosquitos-persona que deambulan la vida del protagonista que no acepta otros toques. Por eso no queda alternativa, por una mente corruptiva. Malentiende los géneros y ríe en la Ópera Trágica. O llora en La Sátira. Pero no viene a vestir telones y terciopelo aunque sepa su harapo -lo desprecia- el sacrificio de perfección tomaría una prioridad que no tiene para dar. Por eso carcome las paredes interiores en busca de algo que niega. Donde la razón no tiene alas. Donde no hay lógica posible. Sólo para satisfacer su personalidad oscura esta cantando con notas delicadas. Ja Ha hahahahahajajajahaha

Hollín

Un buen día dejó de ver las cosas. Estaba sentada a la mesa cuya base le quedaba alta. Respondía un cuestionario de lectura comprensiva o resolvía un problema de aritmétrica, la cosa es que tenía elevada hasta los ojos la mano con el lápiz y en ese momento se nublaron sus ojos. La sombra carcomió los costados externos hacia el centro mientras un punto negro, más negro de lo que jamás hubiera visto, se coronaba allí. Imperante, comenzando el reinado de las sombras.
 Se sorprendió y al notar esto la guardiana le asiste con una pregunta obvia. Es un malestar pasajero, tranquiliza la guardiana, aprontando la cita con el médico familiar. No ve nada, simplemente nada.
 El diagnóstico prematuro, en su parecer no tiene importancia, dice de consuelo a la pobre criatura que queda tendida en la cama. Sus padres y el médico se retiran y la puerta suavemente cierra a sus espaldas. Ahora se recuesta y por más mano sosteniendo un lápiz, a la vista solo hay una inmensa sombra. Homogénea y consistente. El día pasó y así otros. Se adentró el invierno sin poder ver otra cosa.

 Hasta que una tarde fría llegó. Vestía del mismo negro. Sonrió, feliz por aquella figura en la habitación, que abría una ventana y le tendía la mano. Salieron. Ese buen día vió todo como nunca antes.