Desorganigrama

 Las voces silenciosas. Las letras que aun no encuentran o que han aprendido a prescindir de ello e instalarse en cada hogar de paso. Están ahí y las haz tratado sin darte cuenta quizás.  

 Susurró unas frases invaluables (los perdidos necesitan el cachetazo de esos dichos populares, golpe breve, dolor sostenido - del bueno, que crece). Y así acabó el relato, sin especificar su sueño (esa gracia la tienen algunos protagonistas de Linklater): tenía esa espiral vacía en el estómago, música de atuendo cotidiano y la guardia baja.  

 Muy al costado - una intriga en el sillón cabezeando la canción, acurrucada en sus manos (la cara grita ¡ánimos! o lágrima fácil. Una carita mona sensiblera, de buzón con código rígido y dulce [la que nunca sería]).  

Parecen varias personas pero sólo hay una que es puras palmas y dedos. Otra -que es sola- es un recorte de diario seco. Flequillo volado del viento, brillantina en los zapatos, ratoncita en abrigo de pelo largo - si es blanco mejor. Esperando un avión en la sala intermedia. O frente a una película de colores bonitos que no se enfoca bien o sacan del cuadro. Otras más pasan por la pasarela enorme, en lo alto. Como mundo aun es pequeño, es la biblioteca de un ignorante que guarda hojas en los bolsillos, rasgadas de los libros, para darle a las señoritas.
- Tras la sed de Tito - leía el programa de una serie curiosa de pareceres. No sirvió para la tarea ni para el romance, sólo cansó más y más 

 Y todo acontece en el cuadro delirante.
Pero no se forma, siempre preludia al párrafo siguiente.

 

Doom is Mood backwards

-Salvar al día a como de lugar.

-¿Reducir a una línea de potencia o presentar un basural en el que quizás se encuentre un pequeño y oculto tesoro?

-Ninguna de las anteriores y perder la batalla naval (¡hundido!)

Es otra

Deriva.
Voces.
Split
(hay un lugar que se llama igual)
apariencias.


Escalerita de letritas. La banda de sonido de un grupo que lima los años noventas.
Sentarse y nada.

?

Tengo la impresión de que la tía Elsa no me quiere  - no tan sólo, sino: no me quiso jamás.
Mi tía es soltera, vive en el campo (pero no es gente de campo ni es de ahí), además tiene un gato y un perro. Es más joven que mi mamá, no por mucho.
Pienso que a ella le aflige un poco que su amiga haya tenido que estar implicada en todo esto.
Yo igual la quiero a la tía Elsa - sin que mamá me diga nada -, quizás algún día pueda comprender...  

(La gloria) ES OTRA

Let me take you to the movies. Can I take you to the show Let me be yours ever truly.

Let the music be your master

 Said there ain't no use in crying. Cause it will only, only drive you mad
 Does it hurt to hear them lying? Was this the only world you had? Oh-oh

Media

Buen Ayre

16 / MAY / 2014

Todo un día desvaneciéndose.

Acá resuena la duda «¿dónde va a parar todo ese día?»

Y esto que no vale una media.

Atender de dulzura, dejó un hueco, el vacío, la caída al abismo de la abstinencia.

¿Qué con tanta palabrería?

Te doy la que aprendí hoy

El artificio

El eco ininteligible y

Las lagunas.

Todo Un Palo, aunque mejor -Todo Un Cuento.

Y el valor es oscuro, contundente (en la estructura del typo) e inquietante.

(¿Por qué la solapa se metió en el capítulo?)

*No vengo a patear tableros, aunque lo considero de las acciones... de lo más.

Las palabras no bastan. 

A vos (la que se dice, la que se habla) la vida no te da resto. Si la miga esta dura, se confunde el sentir con las piedras. Qué - todo - esto. 

 A través de este Estado solo legás medias.

Y te darías un tiro en la cabeza

(Disculpas por mi desagradecimiento y la rudeza). 

La propuesta se malogra, el barco se hunde; De - una - sacudida ; el aturdimiento pase, los modos se eclipsen, la rectitud se tuerza y los medios se cambien, por algo distinto, no por su reverso. 

FUCK IT. 

QUIT IT

A tiro

«...
de que pechos ignorados
de que pulmones milenarios
parte esa suma de voces
débiles
postergadas
pequeñas
que al chocar con las fisuras del tiempo
produce pavor, temblores y tornados
espanta al predador
a las presas alerta
e inspira a los poetas?
...»

Jorge A. Colombo March

en De brumas, de broncas y de amores - 2012 

Síndrome del Sábado Permanente.

* * * 

Siempre habrá un reloj que dará la hora para llegar tarde; y tarde también es parte terminado. Volviendo apenas la cabeza puede notar - En vez de decir esas cosas, cuidadas para mal, bastaría un « me gustaría que muchos más de los que ya, puedan apreciar tus trabajos » y lo sencillo, corriente se devuelve al encanto. Pero se dijo una cosa y no la otra. Y hubo tiempo para arrepentirse, pero no frente a quien correspondía, no ante las circunstancias ideales. 

Hago un tanto más, porque pienso que debería estar haciendo otra cosa. Deliberadamente me siento a componer a ciegas, pero con gusto. El resultado es fatal, pero un millar de horas más de práctica quizás darán algo mejor. Procesos distintos que hacer reculando por la valoración, las fechas...
 La leve sospecha (de tormenta que se avecina... por cierto pocas veces hablamos con palabras propias ¿las hay?]) arriesga así « estos sólo serán dibujitos ». La Encomienda establece que debería Ir, transportarme hacia algún lugar. Le pongo, se me viene en gana, un parentesco con la sensación de Al estar en un sitio quiero otro y viceversa, en otro quiero al anterior. No estar en ninguno de los dos ¿Lo que se quiere es el limbo? ¿Todos los lugares son el mismo? ¿Existe el espacio? Duda de los más obvio, sin darte las respuestas obvias y quizás tengas un día nublado y seguro nunca te hablaron del clima así...

* * *

Si es difícil con alguien que está en la misma ciudad, vamos a decir, en el mismo lugar, al lado... ni siquiera son de palo los de afuera, directamente no existen. Es una molestia pensar en quien ve otro cielo. Vale la pena: tal vez. Pero es realizable: probablemente no. 

La distancia sigue siendo distancia.]

 Hago presente una ficción, con esperar nada se va a cumplir, quizás así me instigue a hacer (otra vez Los Destinos... bueh). Entonces... » Va y le dice Me interesa; y de ahí, todo lo que pueda o no suceder «. 

Ud. señor, me interesa.

A medio camino entre... no, no es ni realismo ni es mágico. El periódico crónico. Porque no desboca un cuento nutrido de apariencias o reminiscencias, no hace periodicidad personal concreta y tampoco encanta.

Una galletita sin sal

Un conglomerado impasable 

¿Por qué seguir vomitando esto?

Me encontró el callejón sin salida, sin prever dibujarlo. Pero no tiene ese giro inteligente de trama que te teje, es un descuido sin gracia - es el accidente sin suerte. El desparrame de la silla traspuesto a la pantalla con más menos luz. Y cabe mencionar que la luz ya se apagó. Atardeció sin gloria y nos para ante una noche incipiente, invernal, demasiado temprana en las agujas e irremediablemente tarde para el espíritu (y eso es todo, quiere decir todo). 

Dale que (no) va! 

    

C r i p s i s

La encontré en un antro inmemoriable; faltaban tres años para que se aburriera de todo y medio más para irse. Las miradas más elocuentes que vi jamás.

 Varios minutos de permanecer callada y sin moverse, le dieron a la prosa una excusa para retomar desde donde sea: los labios que tienen aun pegado el frío. Las manos señalando seres invisibles. La manera de ser tan peculiar, en los gestos - de la mano balanceando una lapicera cual ficha y la cara de poker-. Miento si niego que la encuentro fascinante, por más desquicio de no poder comprender - lo que se enreda.

 Estuvo a dos mesas por siete minutos. Antes de pararme, fueron seis segundos de contacto visual directo, sin pestañar. Me asusté tanto como me interesaba develar ese misterio. El mismo medio: cuerpo y presencia, la complejidad variable - si parece un manual es por los años del profesorado de geología- Y tantas formas distintas en una paleta virtualmente interminable. Me rebotó al instante. No me decía nada, por eso me aparté, para estas muchachas enrarecidas por la época maldita y descarriada...

[Tercera vencida]

El que sabe es vago por pereza, que por malo. Y la línea que informa, se borra. Serpiente cíclica.

(Cuento una versión, de la historia que todavía no pasó).

Aqtualiter

Van pasos -pequeños saltos [el cuadro de los pies y la vereda].
[Sube de corrido por los jeans rectos y anchos, de mecánico
[Una remera negra, sin marca ni estampa.
[El pelo suelto, volcado a ambos lados de la cara, y esta asoma al frente como una luna llena.

Habla con sus pensamientos
Y corriendo se vuelve Dianna]. La luna la observa y guarda. Aunque pequeña, crece su espíritu dos y más metros. La fuerza de su cuerpo torneada por eras, se eleva en gracia y en esta alma consagra una vigencia, de ecos que resuenan y legados que mueren para volver a la vida.

***

 En una de ciencia ficción, mientras le vaga la vista, de repente termina la línea y el cursor enloquece y sin que ella comande barra, eso ya está abajo y se apresura a devolver otra línea. Ve la frase que no escriben sus dedos, sino alguien o algo más... detrás de ese mensaje puede haber un muchacho rebelándose contra el sistema que lo adoptó; alguna manera de cambiarse...
 En otra plana, pasa la hoja del matutino y encuentra una libélula entre las páginas. Sale volando aprisa. Se pierde entre la lluvia. Encima un insecto así se va a través del chaparrón, cosas sutiles y extrañas deambulan por ahí. A veces tocan la puerta (o la nariz) y aventuran al día algo más de los mundos.

Acá falta bajar un telón. Para que los personajes se animen.  [Si fuera en auto, pondría el freno de mano. Se tiraría para atrás contra el asiento, quebrando un poco el cuello. El adicto al humo prendería un cigarrillo. Otro adepto y otro veneno, lo respectivo con sus temas. Y del vapor, la pausa y el suspiro saldrá la forma, empieza a enredarse con el aire, resulta un tapiz muy bello. Todos la descendencia del Arte puesta en un corte.] Y la aclaración se va a transformar en segundo plano, desde el momento que se lo explicita y donde lo demás es escaso. Para llenar una ficha que no sabemos bien quién ni con qué autoridad nos la entrega, pero que más vale completar. Es un resumen de la vida, es una metáfora sin sal de la sumisión a la Máquina Burocrática, es muchas cosas sin fundamento. Y es una picadura de mosquito. También el tequilazo con limón. 

Puta - pisó el charco- ...aun no aclara. Y pasan dos, tres minutos y el agua enturbia toda lógica ¿por qué no aclara ya? En ese pozo poco profundo está tu vida. Pero el aturdimiento, el limbo: todos se ven parecidos O nadie se ve. 

 *Después de todo, siempre fue cosa de distintas nociones... -Estacioná acá. Poné el disco ese desde la mitad para el final, nunca se presta debida atención a los temas resagados. 

 

 

 

Ruleta

Si estuviera acá no estarías haciendo esto («El deber frente a los demás»). Frente a uno mismo: una espiga negra. Porque eligió vestirse con la noche y escuchar tantas músicas de la tierra.

El perro no muerde el hueso por sus nervios.

Pero yo necesito uno. No por los males que me aquejan. Por aplacar la ansiedad. Que si la sigo nombrando se me aparecerá.

La calesita pierde las cuerdas ¿las qué? Las ruedas dentadas.

Se libera en el grito por la ventana, a la alarma esa de mierda.

Propone ver atentamente e ignorar -al borde del desdén o la introversión asustadiza- a toda la gente que va en vereda. El tesoro maldito de Buen Ayre es la variedad de gente. (Lo sabe).

Realmente quiero invitarte a escuchar música.

A pasar todas las horas de las vacaciones

en una sintonía común

para darme la ilusión de estar pajeros ¿por qué uno sigue queriendo al otro como un recorte de silueta propia? Lo más lindo son los colores fuera del borde.

La sombra nunca fue perfecta

A esta hora estará ahí o aun en camino. Yo sigo estando a punto de estar en camino]. Sin querer afrontarlo. Para la coma y cambiar a «sin querer, lo afronta».

Hay que hacerse el bobo

Hay que hacer

Promete un paseo por Honduras para arriba. Nunca vio Palermo así, los primeros tramos. Llegando a Viejo la cosa es paisaje conocido -sería pasando Scalabrini.

Te menciono todo eso por casualidad. No porque busque adeptos en aventurarse a las calles que mencionan las Magnas Plumas. Yo me pasee por Arenales buscando al Loco. Con la esperanza de que me regalara un gesto. Y también por Balvanera para ver el fantasma de esos dos tan geniales.

Corte.

*

Las personitas (no encojo a ellas, encojo al pensamiento que las trae tan plácidamente)

Gracias por traerme momentos maravillosos (solos esos ¡y también reales!)

Mi optimismo es locura. Como Ella decía (tu hermana de rastas, no esa la otra): Insanidad Feliz. Nunca pronunció tal cosa. Algo así, el recuerdo es vago pero se hace querer, el muy atorrante.

Es el té que no te quema la lengua. Bueh.

Persona XYXYXY. Que la música sea un nexo me parece de lo más valuable y precioso. Es un hilo muy fuerte.

Ya fue. 

Nos vemos en dos horas. 

O menos-  

onironautas

No esta viciado el aire y sin embargo una presión circundante alude a crispar mis nervios -tan delicados los últimos meses-.
La crónica de lo vapor, lejos de la revolución y la industria; y los sueños sin piso.
Siempre se nos ocurre un cadáver como inconexo. Los así son los humanos. Sesiones nocturnas, tipear parece pegarle con un martillo al teclado, la arena del desierto se escurre entre los dedos, se pisa y alguna que otra te llega a la 'clara' del ojo.
Puedo pasarme acá toda la noche mientras pienso cómo soñarte, o irme a la cama con una intención definida. Con la luna del campamento y la ruta. Todos los grises. El asecho en la nuca. La voz del agua.
También con atardecer de tarima despoblada, coloreado timidón, patos. Básicamente todas las secuencias que recuerde. Todas las 'globas' (su inmensidad era lo que ve el niño en el mundo: vasto y sin límite), los paseos, los lagos, las esquinas interminables.

[usaré el mismo código interno, los paréntesis angulares son acotaciones por fuera, no deben ser incluidas en la lógica total y lectura secuencial, son algo más vagos que los paréntesis del teatro. Sin más demoras al caso: se presenta el Sur como todo superlativo, vigente e inconmensurable. Curioso].

un recinto de luz tenue, la música dessert de sus maestros clásicos, la mitad del reposo, el sueño profundo.
y ya

siete cero dos

Y en que lugar, habrá consuelo para mi locura,
esta ironía con qué se cura
si el final es en donde partí.
Y a quién llamar a quién golpearle la puerta tan tarde,
con quien hablar cuando no hay nadie,
si esta noche no puedo dormir.

// No llores más, dame la mano contame tu suerte,
de esta manera quizás no sea la muerte,
la que nos logre apagar el dolor. //

//Incluida porque se tiende a olvidar los finales felices, reemplazados por un beso idiota entre el carilindo y la descerebrada.

En su trama . siempre tiene que haber algo .   que lo explique.

Por eso las posdatas y los epígrafes  .  los párrafos enteros enredándose

En vez de exponer de entrada toda la debacle

Asustaría al pobre   .   ese lector siempre ausente   .   alguien que nunca debe

Pero la impresión sostiene  .   que tiene algo que jamás será para mí

Y ahí mismo la historia del deseo   .   perpetra su eterno juego,  .   de rechazo a lo dispuesto   .    y desfallecimiento por el anhelo.

*

Hoy trataría de manchar el papel sin cuidado, para mencionar a aquel que en algunos minutos en mi mente, se presenta en ensoñaciones (humo).

Por puro antojo.

Viste lo que sea, un traje de color o la remera de una banda demasiado mítica para ser presente, los cortos de jean, el pelo corto.

Hoy se ve así. Ayer tuvo una larga cabellera y más sombra que cuerpo. Pero las metamorfosis son lo de menos, son la mera anécdota (para quien nunca la obtiene, o sí pero difícil, eso es suficiente). Dar demasiados detalles puedo arruinarlo todo. Como las largas lista de agradecimiento: una sola omisión y su destino será trágico desde el palidecer.

Convertí en paladín actual, de un recuerdo sin historia. No a eso.

Quise cantar

***