Acaso como tantas veces oídos, juicios repentinos y acostumbrados, ese Bonito la respuesta al canon más fuerte (por un par de libras menos -sin cantar- claro que suena).
En ese lugar se encuentra su peor suerte. Es violento sólo cuando da mérito. Bajo una de las ventanas hay un piso de palos blancos, traídos de una playa muy lejos. El techo se levanta cada noche, vuela los cielos y se acomoda antes de las primeras partidas estrelladas.
Por más ello, no es es el hogar lo que importa.
En aquel rincón de muerte y soledad sin nombre, dote de bellas plantas, achaparrados espinos, el viento lleva una sospecha inconfesable. Y los ojos dan de todo: miedo. Un respeto temeroso, atento a una guardia digna pero oscura. El pelo es opaco. La piel no es tersa. El nervio fuerte y la resistencia incorruptible.
Un ser sobre todo pintado de miradas equivocadas. Al hecho excede la mente imaginaria. Las ganas de algo distinto, el sabor de un nuevo silvestre y el valor del bruto. Con toda aquella ambición hay, entre otros insignificantes, un obstáculo: la creencia de su haber.
Es comprobable pero la región escarcha en verano, eso creen sus corazones. Las leguas son inmensas, como la fatiga dicta a los pies. Las sombras cenizas y el animal indescifrable.
Puras mentiras.
De ellas han vuelto al mundo no más interesante, si hubiera podido alguien dejarlo intacto o puro.
Q vive. Se espera que la circulación funcione, la zona esta despejada, la casa algo inquieta...- problemas, ¡problemas!
Están frente a frente. Luce incorpóreo, etéreo e ingrávido. Apenas definido por las gotas del rocío. La noche iluminada fríamente por la luna casi nueva. En el cielo asolado arremolinan nubes transparentes. Se mezclan los brillos del lucero y una inmensidad profundísima que confunde al arrebatado. Proviene del centro de la mirada que lo pone en jaque, ambos iris infinitos y perfectos.
Se inundó del halo y este lo hizo preso.
La severidad los abandonó un instante del círculo eterno. Clave su encanto particular, rebalsa al enamorado. La atracción no cesa del espacio que le interfiere. La única cosa que más quiere, que en su pecho le cierne los pulmones hasta la asfixia, el asesinato más dulce en la desesperación a carne viva: abrazar los ojos que le conmueven para siempre.
Sin reparo hacia atrás, sofocado por la extensión y vehemencia, un irretornable roce incendiario.
El arrojo (de quien pensarán víctima) es terminante. Lo atrapó entre sueños lúcidos al amparo de su mirada doble. La fugaz por fuera y de eónes por dentro. Ahora son inalcanzables. Lo demás esta por verse.
[por qué creo que ya terminé así algo antes...]
