Diciendo todo esto a más no poder parar. Detengo.
Sí, estupidísimo. Si pudiera tener más sílabas seguro sería más enfático. Pero es problema de cómo decimos; que esto se esta volviendo tan dramático, gratuito y antipático.
La poesía.
Quiero salir con ella. Quiero que más que una musa sea la madre de mis cariños por quien podría volver a pronunciar pecar sin sentirlo un insulto a mi mismo (o quizás sí, pero valiendo el daño). Oh amable y esbelta dama de silencios largos y miradas dulces, que observa desde un lejano balcón por eras, Sal de ahí, Te buscaré capaz y nos iremos juntos...
Ella
Nuevamente la dama, se me ha vuelto el tema recurrente.
Oh Poesía, mis brazos esperan. Quizás cuando deje de pensar en mi aparezcas nuevamente.
Repetición
La rueda de capítulos que no se han explicado y esta incógnita razonable de tácito público se me ocurre más que probable, casi un hecho: qué entenderán los otros de esto?
El conocimiento nulo y la mula
Si no lo hacen saber las suposiciones se multiplican. Inútiles.
Ahora bien, la animalada es ver que esto se este dando. Esas cosas, como decían ayer que están fuera de la comprensión al tono de por qué lo hice?
Fin
Finnis sería latino, pregunto en media certeza herida. Es la ocasión perfecta para citarnos y mutuamente en reverencia, decir Adiós
Son Formas
