Y
en que lugar, habrá consuelo para mi locura,
esta ironía con qué se cura
si el final es en donde partí.
Y a quién llamar a quién golpearle la puerta tan tarde,
con quien hablar cuando no hay nadie,
si esta noche no puedo dormir.
esta ironía con qué se cura
si el final es en donde partí.
Y a quién llamar a quién golpearle la puerta tan tarde,
con quien hablar cuando no hay nadie,
si esta noche no puedo dormir.
//
No llores más, dame la mano contame tu suerte,
de esta manera quizás no sea la muerte,
la que nos logre apagar el dolor. //
de esta manera quizás no sea la muerte,
la que nos logre apagar el dolor. //
//Incluida
porque se tiende a olvidar los finales felices, reemplazados por un
beso idiota entre el carilindo y la descerebrada.
En
su trama . siempre tiene que haber algo . que lo explique.
Por
eso las posdatas y los epígrafes . los párrafos enteros enredándose
En
vez de exponer de entrada toda la debacle
Asustaría
al pobre . ese lector siempre ausente . alguien que nunca debe
Pero
la impresión sostiene . que tiene algo que jamás será para mí
Y
ahí mismo la historia del deseo . perpetra su eterno juego, . de
rechazo a lo dispuesto . y desfallecimiento por el anhelo.
*
Hoy
trataría de manchar el papel sin cuidado, para mencionar a
aquel que en algunos minutos en mi mente, se presenta en
ensoñaciones (humo).
Por
puro antojo.
Viste
lo que sea, un traje de color o la remera de una banda demasiado
mítica para ser presente, los cortos de jean, el pelo corto.
Hoy
se ve así. Ayer tuvo una larga cabellera y más sombra que
cuerpo. Pero las metamorfosis son lo de menos, son la mera
anécdota (para quien nunca la obtiene, o sí pero difícil, eso es
suficiente). Dar demasiados detalles puedo arruinarlo todo. Como las
largas lista de agradecimiento: una sola omisión y su destino será
trágico desde el palidecer.
Convertí
en paladín actual, de un recuerdo sin historia. No a eso.
Quise
cantar
***
