Todos los cortes del mismo bife (acá no)
Un día los bueyes cayeron todos en la entrada. Regresaba al amargo pero aun fantasioso lado del mundo. Se le juntaba el ganado. (Puso ojos de bobino. Cara de fiambre. Tenía así helado, pero delicioso el organito retumbón. Para echarle un zarpazo).
No tenía balas. No tenía cañón. Se le desafiló la voz. Se tiró en el sillón. Acá todos comen semillitas y el veneno se confunde, las arañas te caminan y de repente un día los toros desastados están en la puerta ¿esperando qué? ¿qué los reciba con galletas de avena y miel? ¿mucha fibra y dulzura?
No. Solo es eso... no el viento, sino el hambre los amontona.
***
Cierre
A las cosas que se las denomina por una de sus caras, esperemos que en este caso abra más de lo que cierre y viceversa según le corresponda.
Un vistazo afuera, al abrir la ventana. La noche, despejada. Luna en punta. El invierno terso al tacto, la estela fugaz y fría. Las luces quietas. La estación paraliza un poco a las pernositas. El silencio los sobrecoge. El bullicio esta adentro, en pequeña llama, emponchado así por poco se le ve la cara. Ese milagro de sacarle al blanco un rostro de ojos que preguntan o del invento puro una canción ¿no serán las huellas del alma? No parece pero es, es difícil que se seduzcan dos desconocidos [entre ellos, entre ellos y el que los lee, para la creencia...]*
