Las voces silenciosas. Las letras que aun no encuentran o que han aprendido a prescindir de ello e instalarse en cada hogar de paso. Están ahí y las haz tratado sin darte cuenta quizás.
Susurró unas frases invaluables (los perdidos necesitan el cachetazo de esos dichos populares, golpe breve, dolor sostenido - del bueno, que crece). Y así acabó el relato, sin especificar su sueño (esa gracia la tienen algunos protagonistas de Linklater): tenía esa espiral vacía en el estómago, música de atuendo cotidiano y la guardia baja.
Muy al costado - una intriga en el sillón cabezeando la canción, acurrucada en sus manos (la cara grita ¡ánimos! o lágrima fácil. Una carita mona sensiblera, de buzón con código rígido y dulce [la que nunca sería]).
Parecen varias personas pero sólo hay una que es puras palmas y dedos. Otra -que es sola- es un recorte de diario seco. Flequillo volado del viento, brillantina en los zapatos, ratoncita en abrigo de pelo largo - si es blanco mejor. Esperando un avión en la sala intermedia. O frente a una película de colores bonitos que no se enfoca bien o sacan del cuadro. Otras más pasan por la pasarela enorme, en lo alto. Como mundo aun es pequeño, es la biblioteca de un ignorante que guarda hojas en los bolsillos, rasgadas de los libros, para darle a las señoritas.
- Tras la sed de Tito - leía el programa de una serie curiosa de pareceres. No sirvió para la tarea ni para el romance, sólo cansó más y más
Y todo acontece en el cuadro delirante.
Pero no se forma, siempre preludia al párrafo siguiente.
