Si yo no soy yo que no sea nadie

 Felicia, otra forma de Shankar, piel de noche y ojos luna. Delgada como una hoja, una vara o una brisa. Es todas las sustancias. Es tornasol amalgamado; combina y reconcilia.
 Puede ser delirio de fiebre y máxime cura.

Cercana a la divinidad, su aura de luz cían. Collar de cuentas sacras, bindi y telas de aire. La dureza del suelo —en su posición emblandece mansamente.

 Si trascendiera las culturas, multiplicada acá y allá, sería la santa patrona de una buhardilla en París. Sería la guardiana de un umbral oculto en El Bajo, sería la locura sola y suelta de un parque en Praga. Sería todas las mañanas tempranas y noches tardías.

En incontables epifanías su llama imperecedera la anuncia fugaz, de sueño lúcido, de mejor verso. Y su aparición quita y da aliento.

De Julietas, de musas épicas y protagonistas sublimes habrá tenido el mundo.
Y no desconocerían todas si se olvidaran acaso, esta muchacha ingrávida. Pero no le falto al comando superior una orden de tal calibre].