ex-tracto

[...] El lugar tenía dos fases claramente distinguibles: entre los libros, sus cuerpos y el piso y el aire que flotaba sobre ellos, lleno de luz de la tarde y pequeñas hebras, filamentos por poco inexistentes. Polvo asentado en la tierra y polvo en el aire. El resto eran luz y sombra (por arriba esta y por debajo la otra, respectivamente). Ellos eran en ese instante parte de la tapicería, parte del amoblado y del estar fijo que sostenía el suelo. Sus cuerpos estaban tendidos sobre mantas o colchones o alguna frazada gruesa o simplemente por la espalda del otro que a su vez le tocaba la espalda haciendole caricias. Estaban reposados sobre algodón, mentón estirado por encima de la almohada, sin forzar ningún músculo. Arrojados a esa sala de suspensión (del tiempo y del espacio, que en este planeta solemos conocer) en la que todo venía como desde un cuadro. La inmutabilidad de la escena ataca al sentido silenciosamente, los ojos ven un engaño a primera vista. Pero no es otra reiteración del mal carácter del destino, es una confusión comprensible y normal. Tan normal que es absurda, asusta.

En escena
-Hay en un salón elevado un recinto de libros y sillones donde reposan dos seres, dos cuerpos.

primer cuerpo: ...
segundo cuerpo: ...

Se oye el silencio (porque nadie esta hablando). No con la voz, el diálogo intenso y superador transciende el sentido hasta el pensamiento que lo encuentra entre los remotos ecos de una cruzada de palabras. Están en silencio. Leen. Primero están en silencio, sumergidos en una página, en un párrafo, como en un trance. Luego de callar, existe su presencia, algo más viva, la lectura que efectúan. Llevan a cabo una tarea casi viva, casi humana. Se dejan morir por el libro, pero no estamos hablando de ningún acto de honor, valor y sacrificio. Ambos cuerpos se hallan en un estadío que los retiene en todo gramo, los lleva con él. Ese rito que los envejece, adormece, desgasta y recompenza esta todo junto al mismo tiempo. Un tiempo perdido, totalmente alterado -para el conocido, sí, por nosotros-.
La cámara es un planeta a escala que representa el cielo, la tierra y los humanos.
En plena ceremonia los seres que recogen de ese símbolo mojado en tinta ya seca, someten -al que por ventanas sospecha, espía, mira, observa- el sentido a una doble impresión. Una intensidad sin sudor que acecha al cerebro o a esas partículas de mente que se llevan el relato a flote, en camilla, por remolque (sin luz) a morir en ellos. Pero el aire inalterado del momento. Tiempo alterado, espacio alterado. El primero de estos se trastoca. Allí dentro no puedes saber si han pasado segundos o siglos, eras. El segundo podría ser un mismísimo cuadrado de no mas de cinco metros. Ventanas sin vidrios... (o agujeros, uno no ve las ventanas pero la luz entra y se filtran las pelusas y los residuos gravitando el aire. Influir entres los cabellos de este cuerpo tirado sobre la suavidad misma, pura.
Normalizar la respiración es nula, hay veces que se duda de la respiración. Afectar de alguna forma la placibilidad, no tiene posibilidades ni sustento.

NO es el FIN del ACTO

[Así perdura, más allá de la extensión de este escrito*]