Estaba parado en la cima de un monte que se volcaba hacia el prado de largos pastizales. El viento mecía las hojas de tramas verdes y vida. Las montañas a su espalda y el horizonte infinito a sus pies. Se lleno de un sentir extraño, apurado por la melancolía se le empañaron los ojos.
A cien mil kilómetros de distancia, en otro continente, fuera de esa era: a ella le pasó exactamente lo mismo, frente a un lago por demás conocido pero aun hermoso, a corta edad, sin nadie al su lado. Tenía los auriculares puestos -enchufados al reproductor. No le salieron palabras ni aliento, no recordó a nadie excepto a uno y dejó morir cualquier indicio no certero, por temor al fracaso o el rechazo de un fenómeno posible no confirmado ni siquiera posible y era esa rabia calmada que la alentaba a desaparecerse. A extraviarse en las cartas que muy cada tanto mandaría a pocos y ninguno. Sabía que esa frase, que sea oración la había usado antes.
No había pensando en que quizás siempre es diferente y si todo es tan relativo que podía saber de cualquier cosa. Nada, nada se dijo por lo bajo mientras alguien se acercaba por detrás.
Después que él y antes que ella, otra dama se enfrentaba a una condición, un aprieto que no tenia más futuro que el segundo que seguía. No tenía voz y voto, no tenía vestido que la cubriera del frío de la ensombrecida idea de compañía obligada que la atormentaba en todas las noches de insomnio, desde allí en adelante. El escape, la salida, la lágrima que nunca fue era una plegaría a ver otro camino. No pudo planear una huida furtiva, por lo que sin plan tuvo lugar, sin importar otra cosa que su sentirse libre en libertad. Se hizo lugar en el exterior y llego a ese pueblo, donde la costa, el puente y el faro anticipaban una rebelión total. El barco que encallaba en la orilla era rescatado por ella para rescatarla más adelante. Y sus manos conocieron las llagas y el dolor, las astillas por la recompensa próxima. Y se la llevó el mar o ella lo arrebato en suerte a sus aguas, eso nunca lo supo ni nunca lo sabrá pero ya no importa.
Su figura se deslizaba con el paisaje, el viento esfumaba la desdicha, pero crecía en congoja. Algo reprimido que moría sin ver la última luz del día. Sentía como el grito callado rompía su interior. Yo me acerqué por detrás. Sabía que ella lo había notado y quería que lo hiciese. Yo no estaba segura de que fuese, sentía que no sabía que era yo. Estuvo exactamente atrás pegado a mi, me acerqué tanto como para susurrarle al oído. Sentía la respiración aun suave entre los mechones sin atadura.
Ella oía hasta mis latidos, me escaneo completamente, ahora lo sabía, estaba segura. No tenía más dudas y él se convenció de que era el momento, eso fue lo único que no previno. Me dejé llevar, ella me tomó, yo me convencí también, me arrastro hasta el fondo de su pecho, me tomo el rostro y me besó, sus labios me atraparon. El otro no era posible sin uno y viceversa. La culpa mutua, el mismo momento.
Esa visión se aclaró en un instante, pero había sido tan real, casi innegable. El llego a ver su silueta, ella sintió su perfume e imaginó su sombra, escuchó los pasos, miro su pelo imposible al viento, recorrió su espalda y revisó su boca de una tibieza extraña. A ella le pasó lo mismo, pero pretendió ignorarlo al sonreír.
Se fundió con el sol que elevaba esa parte de la tarde. No tuvo más remedio que dirigirse a lo más remoto de la luz.
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