Estaba frente a la pantalla. Era vieja y amarillenta. No había otra luz aparte del tintineo brillante de los caracteres, extrañamente opacos para las mentes nubladas como la mía, luego de horas de insomnio. Solo se iluminaba el borde del tablero, con ello los restos del teclado. Letras dibujadas en pequeños casilleros, hoy esfumadas del permanente abuso que mis dedos les imparten. No había nada más sobre el escritorio donde dormía la bestia tecnológica que devora sueños. Nada excepto la basa del monitor, con su típica forma redondeada. Estúpida pantalla, revolvía mis ojos en lágrimas. Es como todo vicio, una adicción al dolor de creerse más o menos vivo. No eran los reflejos ni la humedad de mis párpados, cuando lo vi supe sobrado que no era parte de mis delirios. Justo por debajo de la base de la pantalla comenzó a verse la punta de algo. No sabría decir qué. Ahí estaba, sin embargo, emergiendo al mundo sin anuncio, sin festejos. Sólo mi sorpresa.
Era un líquido oscuro, nada espeso. Se contenía singularmente en su contorno y rodaba por el tablero como una gota de lluvia que resbala por una ventana. Mi cabeza ladeó un poco hacia un costado, acercándose a mi hombro. Ahí -entonces- mi mano se aventuró sobre la gota, detenida a mitad del camino entre la base y el abismo centésimo.
Final abrupto, pensarán, pero mi mano en la marcha comenzó a derretirse. Graciosamente, los líquidos jamás se llegaron a tocar. La gota no murió sola: mi cerebro reventado quedo entre el teclado y la base de la mesa. Ahora yo era la gota.
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