Si se toca es mejor

Hay una solapa que escapa a la mirada. Ahí esta la fórmula de la felicidad*. Es curioso que se arroje ese folio en este instante, mientras leés esta última palabra.
Se rompe el contenedor en medio de la carga y caen los papeles. El vidrio se empañó tanto que no deja ver. Corres hasta la puerta. Esta cerrada. En el bolsillo tenés la llave. Abrís. El chico del caminón no se percata del rompimiento. Los papeles estan en el suelo, tiesos por la helada instantanea. Tras, la puerta se rompe en mil astillas y los vidrios se quiebran hasta vencerse. Se están desmoronando las parades del edificio, el cemento se contrae y hace polvo. Estás mirando los papeles y en una hojeda  el vidrio, la puerta, las paredes. Hay una grieta en la calle, el piso se tambalea. El caminón esta empezando a arrancar con el chico ya subido atrás. Te acercás torpemente, estas sobre los papeles. Una brisa. Los papeles se fueron cinco metros dando vueltas en el aire. Una ceja en alto, no puede ser (creés que debería ser con -c). Medio arrodillado, entre la calle y cincuenta centímetros de imprudencia lumbar. Te lo van a recordar.
Corres, corres, corres. Se repite la secuencia: estás apunto y la longitud se estira más y más. Segundo de duda, no tiene sentido, final del juego*.
Revisemos la cuota de hoy, hay más de veinte, al bar. La sangre va más lento y caliente. El dolor de cabeza puede ser un mal sumbido a un costado del oído. Cuerdas tensas por las ganas de amor nocturno, un saxo canta el himno anónimo que reune insomnolientes. Luz tenue. Un acorde pegadizo, dejo de raro. El bajo pega contra la moral, la aleja cada vez más.
Aspira la humedad. Deja los rubores. Baila sin parar. No te mira a los ojos, para entusiasmar. Echa ganas al vaso, a tu boca. La piel esta sensible. No llega a rozar: un escalofrio negro. La luz artificial se mezcla, con sonrisas de reflejos metálicos. No hay interacción fuerte, pero ganas si. Echan ganas a todo por hoy, esta noche. Vinieron de perseguir la fórmula de la felicidad. Terminaron bailando rock en un bar. Su lengua no se entiende con la música porque aturnen los parlantes, no vale hablar de extraños. El chamuyo es un arte ausente. Los dos quieren, contacto firme, todavía respetable. Algo sinuoso. Tanto como este último trago. Mal o bien, contactos dañinos no importan hoy, solo estrellas fugaces de verdad.      

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*guiño para los chicos de street messenges
*guiño para J.C