Lleva un libro de conceptos bajo el brazo. Los ojos grandes, afilados. La lengua rápida pero lista, hábil para salir de trabalenguas, para cruzadas verbales y salidas filosofales. La portavoz qué tendrá algo para decir siempre que guarde entre las hojas de ese libro. Es viscoso a veces. Otras un simple encuadernado. Y tan simple que contagia de rabia a quien lo vea, tan sencillo y no he podido (como tu o aquel) enlistar cuadrados de papel sobre los lados de dos tapas con tanta maestría y sin embargo tan limpiamente y claro como esa muestra. Ese eterno transitar, tan visible. Tan tantas cosas.
Con la oportunidad viene otra prueba. Será que el concepto está, será que lo encontrará.
No se desilusiona. No te da más chances.
Parece que todo lo que dice está de alguna forma bien. No un creído consentimiento compasivo, nada de eso. Nada de eso. Por algún costado suele surgir al menos una cosa con sentido, con apariencia irrefutable. Con un elixir de la inmortalidad, como una predeterminación inalterable.
Por contrariarme a mi mismo, estoy convencido sin reflexionarlo, que se trata de una predisposición. Si acaso ese juicio prestado me ayuda a darme cuenta, entonces esta convivencia de todos conmigo y yo con todos empieza a ser más razonable.
Con su partida quedan los debates cerrados. Discusiones plenas de conclusiones, maratonismos y encrucijadas de crucigramas con perfecta coherencia, con humana resolución, de satisfacciones prolijas cual alas de avión. Sin grossa falla que signifique caída.
Allí se va. Acá sólo quedamos yo y mi sensación discapacitada.
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