El cactus caminante (por compases)

A mi (poco) dedicada obra literaria, malformada y sin valor de autoconfesión por lejana a ese momento: No faltan más de minutos para que te des cuenta, si ves todos los fondos del pozo, un bosque aparece en plena noche tanto forzado, menos hermoso. Simple pero en torres inmóviles es un paraíso de poco más que tierra apenas húmeda y troncos eternos con copas fusión cielo. Ante los retos de la imaginación que precede y procede por un libro que usted tenga enfrente, como pantalla brillante (no-libro tradicional), o como encuadernado. Huele lás páginas o las compadece de su alcance, tan sobre-estimado por impresiones de tinta que de un porrazo de fibra quedan sucesivamente amontonadas y a la vista de nadie. O puede despertar algo que perdura, para la tríada -pe-rezca, insolente y superior al fracaso de aburrir o despreciar. Esa ganancia sin palta no tiene comparación. Pero como nosotros faltamos los minutos ya nos despedimos, porque padecemos sin (pecados también,porque no). Algo for the record: soy la única que escucha búfalos ofuzcados e intentos frustrados de asalto combinados con fuertes repercusiones, mientras escucha en auriculares.