Marche

¿Qué se dice al principio para hacer leer? Esperable que sea un tirón del brazo, del lector al libro, que sea una destello imparable, la razón casi ilógica, irónica de ponerse a hacer algo en vez de lo otro (chequear el estado por unas páginas). Esto claramente no es un libro pero la idea es la misma. Me pregunto a mi misma si hacer mención de mi realidad, con el comentario del estado. Mi estado que dice una pantalla o el que yo tengo. Esas son otras polémicas que vale reconocer, pero no extender. Esto es una marcha, se mantiene y crece, empero no llega al remate. Lo busca directamente y no lo encuentra. Lo enfoca, le grita al oído que lo tiene por frente. Aunque, ¿él permanece o el otro no está? Qué somos cuando el otro no esta. Es algo que ya se han preguntado adeptos a la filosofía, de muchas formas más bellas o no. Nociones de condición humana. Algo hay que creerle a los filósofos, en momentos donde se puede dejar creerse algo. La dualidad sonríe, mi gusto le devuelve el gesto. La marcha sigue. Momentos de duda, podrán sufrirse, pero son los mejores y no da testimonio un masoquista. La marcha crece, en el silencio de mi sonrisa sin dientes. Qué paradójico que al decirlo -quizás- la imagen más clara en nuestra cabeza sea una dentadura. Eso tiene el libro, el texto, la tan famosa y desperdiciada, palabra escrita. Es un susurro. Es un recurso, es una doble vía que no se ve ni oye, pero que está. Como el sonido y el viento, cantó alguien alguna vez (y lo repitieron -des-entonando varios). ¿Qué se deja para inquietar un final o resolverlo por imaginaciones de decodificadores insatisfechos? La marcha termina con un toque. Precisa, rotunda. Fulminante.