Q

El aire esta enrarecido, pesado, lúgre. No hay pistas sobre las gotas de la mesa. Otras caen desde el techo. La humedad se hace insoportable. La cercanía con los demás cuerpos es una ilusión cada vez más fuerte y decididamente no placentera. Pero el salón esta roído, el lugar arruinado, las paredes se han caído en pedazos. Es indistinto mirar altos y bajos, uno es el reflejo del otro, estropeados ambos. Es absurdo pensar que la vida es posible en semejante ambiente. No hay ojos cerca como sí despojos, contra su naturaleza concentran toda su proporción en un infierno vacío. El delirio es un síntoma de pura enfermedad, el punto medio de los estados biológicos llevados a extremo, en momentos de flaqueza. Aquí no se experimentan ellos, se va a la locura misma y se procura sea sin retorno. Luego el dominó de nervios derriba, uno y al que sigue, en una secuencia de roce con el infinito (otra noción vaga, misteriosa, improbable. Nadie sabe sino le están mostrando un espejo de si mismo que transforma, aleja y remueve) desconectados inmediatamente después de caer en desintegrados. Se extinguen en un vapor sin peso. Y a mi alrededor no hay caos, ni luces blancas como destellos. Sólo está el cuarto quieto y yo que me muevo, con cabeza y todo en un terremoto interno, un zumbido, un golpe retumbante, no estalla pero se desvanece con violencia, agitado e imparable.
 Estoy muerto.