No puede con su vida. Para tirarse a abajo no le hizo más falta que la soga. El día que no quiera caer más, se va a atar por el cuello. Pero sólo la poesía maldita que no poseen sus manos hace que los ojos le lloren seco. No ha leído a los grandes, no ha visto paraísos, sólo oye sus propias sombras. Descreídos del invierno, a los que cualquier estación volvió igual, los ellos sí que siente ¿quién no? Más cuidado la próxima vez que sean rosas, podría haber tantas más espinas como pétalos allí. El hambre acaba con un vicio resplandeciente de cual es consciente. Pero ahí está, todo vuelto una falta, por lo que no sabe y no quiere saber.
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Cada cual tendrá memoria de esos salones ajustados. Aquellos que en minutos están repletos. Y también el calor de los toques. Tan apretados que uno al lado del otro entran sin espacio de intervalo. Allí están los que sienten tacto, con otros que no conocen, con piernas que no chocarán dos veces. No hay más allá para esos encuentros porque la novela no rigurosamente cumple las expectativas soñadoras del público sensible. Y entreverados con soluble peripecia terminan entre cruces anónimos y furtivos. Las solapas de ese cariño desencantado, ocultas entre las ropas de abrigo vuelven la función telón, es el fondo de un recuerdo pícaro, compartido pero callado ¿o dime tú que no has estado pegado?
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