Sellado

Suenan distinto en cada uno. De vibraciones se trata (para unos una y otros otra). Cada cual con su delirio. Con la tela gastada del vestido viene esa niña, se acerca entre el polvo, se adelante hacia la cámara de ese desierto donde no hay pueblos ni agua. La imagen siempre me conquistó. Aquella, quiero decir, de los ambientes áridos (tantas otras...). O vacíos, recuerdo esa afición por llano norteño, no particularmente nuestro o mío. Pero allí está y algún día se concretará o pasará a los marcos de fotografías sin sacar - jamás expuestas. Sobre un burrito de cargas / dejado a mi suerte voy / Montado al burrito de Kansas / se acaba la diversión / Ay de este sol, ay el pobre burrito y mi corazón; finale. Escucha lo que pronunciado de los labios sabe de qué se trata. La otra vez, ya me pasó, estaba copiando a medias mis pensamientos en un mal dictado-¿colaboración? y se borró. Se borró todo. Ni un rastro, quizás alguna línea pisoteada en el fondo. Pero la esencia siempre huye, aunque se sigan todas las reglas y se encadene en estos (en)fráscos(ado). La lengua crece donde la norma se ofende, porque allí resiente. Todos mis juegos quedaron tapados de olvido. Una muestra del antiguo ser se recompone a pesar de letras que nunca devolverán un brillo ajeno a quien lo cree propio. Narraba mi vida en secuencias poco claras. Me encantaba hacerlo, al parecer lo hacía porque seguí haciéndolo (por más asco que se tenga a veces a los gerundios. Un Craft, un oficio. Un bosque en Alemania donde late una arquitectura mil y más veces (in)definible. Este no era Mayo y se acabó. Mejor volvamos al trance. Acción!