Esa Question sobre una cosa. Así es, dijo. Y así era. Pero no siempre las apariencias se mantienen fieles.
Era sábado a la noche y no había ánimo suficiente para mucho más, aunque hacer mucho más siempre era posible con el arrebato, la música y las substancias. Las bolsas en los ojos dicen más que mencionar el simple cansancio. Pero no era una rutina por igual aburrida y agotadora -estaba lejos de serlo- sino un bostezo acincopado. Descascaraban paredes, seca su pintura crujía cayendo al suelo.
Tendido a los pies de la cama, permanecía el amante. Un estuche abierto que contienía un violín. La fragancia de ese ébano hacía maravillas en el recuerdo de su memoria zigzageante (unas veces acá, otras veces allá y más bien en ningún lado exactamente).
El punto es que amanecía a velocidad normal. Estaba en el umbral cúlmine de la madrugada: el sol era remoto, muy pálido, el lienzo blanco tendido por el exterior que descubría el rectángulo de la ventana prefijó el terreno de los meses pasados y siguientes: nieve densa, pesada y a más no poder. Imposible distinguir si las noches eran una versión del día aun más insípido (y de alguna manera más aguado) o si la corriente era inversa. Daba igual, la extención se prolongaba horizontalmente a todas las direcciones y momentos.
Otra vez la atmósfera cambió, sin sufrir los ojos de nadie, gracia de la ignorancia bondadosa. Y el pasaje que ahora nos compete es más oscuro, más formado. Imaginen (no sólo la imagen de eso, sino su existencia plena que les garantizo está, en algún páramo más al norte de acá) un telón de luces boreales, de intensidad fantasmagórica, pliegues de verdes y púrpuras; enmarcado en un azul profundo, una cruza dignísima de oscuridad espacial y cielo puro. Estandartes de hielo, con cristales en punta, erizados e inmóviles, sobre todo, callados. Y desde el suelo la gruesa capa helada, elevandose sobre esta la bruma, el vapor de la tierra que suspira nuestra existencia.
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