Un trazo, toque de últimas pinceladas, lo que nadie más que el artista ve (
ese, el artista
-por cierto- es un gran invento, como todo desde las pasadas eras del Todo). Diose medía vuelta hacía la otra sección del salón,
estar europeo y estilo pequeñoburgués: un refugio ideal para los intelectuades y bohemios. Allí estaba el otro. Era algún día, de tarde, ya noche en el cielo y las calles. Presuntamente invierno, que no se descubría en los brazos descubiertos de él, también atravesado por una bufanda de ridículo color que exageraba el atuendo, más no importaba. Jugaba con el pincel en la boca, hasta ahora su incienso vital, fuera de obra nada menos que un utencillo casi burdo.
-Se acaba la magia...-
musitó. El otro sujeto que estaba en ahí no decía nada. En cambio lo miraba con ambigüedad (¿le prestaba atención o revolvía el vacío?).
Qué te parece, Sir preguntó al de mirada indescifrable. Esta vez apuntó a sus ojos, sin inmutarse, bajo y volvió a subir la cabeza desde el mentón.
Muy locuaz, Sir.
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