Uno que pueda apreciar el carácter de sus extremos helados. Cuando no un suspiro sin compartir - durante el final dulce de la tarde, posible en el verano solamente, cuando el calor se suspende intacto en el aire, aunque retirado el sol. Sus fragmentos son el rompecabezas imposible, desvanecen sus piezas, no encajan fuera del instante, culminan en el presente, incapaces de extenderse en enredados recuerdos y memoria. |
| Transmuta en el abanico entre dos tonos, perdidamente en su análogo, sombra producto de luz, posible por sombra. Un empujón a la extenuación. No llevar en la cabeza una jaula de pájaros desesperados, frenéticos al aletear, es sorpresa y su naturaleza, jamás antedicha. |
| El juego en estos días es sentirse especial. Un personaje distinto, cada vez, me toma a calze. Nunca funciona más allá de su momento. Luego se despliega, la revelación. Se mantiene el cadaver algo caliente, ya tibio, pronto a morirse hasta lo último del aliento. Y la sensación irretornable, que no puede forzar la imitación, más vale apenas, convocarla. O intentarlo. |
Vasta maravilla que contorneas los ojos, ese huérfano de par que observa todo de mí, ser tu cuestión hasta no ser, no existir ¡basta! acaba tu luz pobre, tu repentino florecimiento, esa irritante y prematura molesta de la espalda baja, detén tu astuto boicot, tu traición, tu errante manifestación, puras partidas, otras y sus apuestas, su saco sucio, la sonrisa de lado, la leve inclinación del párpado y el hombro. El volado, los recipientes de sus cabezas y los nidos y nidos que tan poco a sus pichones enseñan a volar. |
| Fijo en el horizonte, contempla una distancia más remota de la agudez de cualquier viviente o espíritu. Los ecos de la música aun se ocultan en sus manos, jugueteandole cuando se despista. (Sin rincones, abre la puerta del patio trasero sin despedirse). Ahora comienza como leyenda muda y olvido insipiente. Y nadie más que recuerde, como la hoja en el escalón ante el vestíbulo. Todos se han ido.
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