La ficción ya no transportaba emociones puras.
Ahí cuando...
comparado con ella, esto es desgano.
La moneda que pende de su frente, entre piedras que cayeron del cielo, relucen de la claridad que brota de su ser.
Siempre las manos vacías; llenas de humildad que no pesa.
Aparece tras sus pupilas el mundo sin reflejo. Entreveída su alma de viento. Imposible dedicarle un sólo suspiro.
( en construscción )
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