Un juego de años, tratando de desaparecer. Para luego
tocar las espaldas de los amigos,
que no ya no pueden la cabeza torcer.
Sus invitaciones a los parques,
altas horas,
terrazas,
la boca de ciudad,
mató al lobo; se encendió solo.
Agita el puño cerrado,
una bandera que lo identifica,
una procesión de fantasmas,
a través de los acantilados de
la mente.
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