Quizás pueda adivinarse en los vocablos que utilizo, qué páginas y autores he recorrido con cariño.
Me dirán no hablás como escribís — pero resabios quedan, vos no marchás como quisieras.
El mundo es una fracción de deseo y muchas de peligro; ambas se parecen.
La cuenta regresiva vuelve a cero. El marcador se reinicia, pero no reintegra: tiene un porcentaje de desgaste. Y lo obtenido de operaciones se suma y se resta.
Pero tanto tecnicismo me apabulla.
Y vuelvo a desear en secreto.
Vuelco todo en cada mirada y en cada susurro.
Recuerdos repentinos. Las luces salpicadas sobre el Curruhinca, desde la entrada lateral, y frío de helada (un anhelo de la nieve).
Este ejercicio, de escribir por gusto, me devolvió una imagen del pasado. Lúdica, añiñada. Revuelvo los recuerdos. Hago rodeos por la mente.
Una intriga se acerca y me ve a los ojos, desde abajo. Su pregunta muda dice ¿qué sos mientras creás? [dónde estás mientras hiendes un tiempo sobre el tiempo continuo?]
Qué se llevan de mí los demás y yo de ellos
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