Fue una tarde a comprar limones, en en la vista llena de fideos. La forma segura y ocular, cerraba la ventana y ya. Y encima quiere que le pregunte qué hay de nuevo. La pelotudes mayor. En el nido los pájaros, en el nicho tú. Bronce sin brillo al pasar los años, con ganas de ir al baño: la certeza que necesita mear. No se queda en lo bizarro ni lo protocolar. Surgen cosas en el cerebro que mis manos entorpecen hasta formar, todavía no son tan independientes (y nunca lo serán). Navegando en los sueños de un filósofo que a falta de facebook escribía manifiestos. Cosas grandes. Con un cariño que no es para entenderse, sino para tenerse. La mitología de un autor fallecido le sigue encantando y si abre la puerta de atrás entra un frío imposible. Tiene que hacer eso y es lo único que no le sale. Asterión sigue en la casa. No esta precisamente muerto de risa. Súplicas para quien las trae a saberse escuchadas, pero nada más que un intento. Una ida que desconoce vuelta. Largas horas dando vueltas, en la misma situación. El mismo video de youtube que suma reproducciones, por mi insistencia. El sonido del ratón, click gigante y ensordecedor. Cargando, conectados. Pasarme mil horas, es una enfermedad, no tenés por qué, un ratito más, juicios después, andar en bicicleta te libera la mente (o solo te enfurece para aliviarte más al parar en aquella tarima conocida donde dormiste tardes bajo el sol, la sombra y el viento que arrastraba las penas, las ganas, las ideas, las hacia llegar y volverse a ir y volver a llegar.
Aquí, ahora y qué más.
Sopa instantanea. Todos los días lo mismo. Lecturas sin lectores. La falta de no tener. Esto y lo otro.
San Seacabó?
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