Hay una habitación que permanece a oscuras. Existe una llave que que busca permanecer oculta. También se sabe de un credo intermitente. El verde y los virus de una bruma que a veces interrumpe la pesadilla, antecede el miedo de volver a ella. El espectro de sonidos avanza y retrocede. No hay tiempo, sólo una misma tormenta. El gusto de encontrar al final del giro tu imagen volteando hacia atrás no es más amarga que la reclusión que no da resultado deseado. En la falla está la reiterada decepción; los caminos se desvanecen sin atender a réplicas. El corazón intercambiable hoy no dura lo suficiente y su gemelo vuelve a ser luego que él, y sucesivamente. No exáctamente tres, en dar con la torre de cartas (que algunas de sus manos alguna vez apilaron), en un sólo sopló de viento terminó en el mar. O como el árbol de otoño o como los huesos hechos polvo, cae y queda encerrado en su demencia, culpas y tretas. Te traiciona, te puede exclavizar. Qué se libra y quién se libera.
Esta vez intentarás..?
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