Te repetiste por
años -más joven- la misma idea de que era lo que te gustaba.
Creías que era eso. Te fuiste y acá parido de
la relatividad incesante, cada vez más sabés que nunca sabrás eso que te
gustará.
Con repetición maliciosa, de cabeza a un lugar
sin importancia, a intentar hacer algo.
Pareciera que de eso sólo se trata: mientras
sea que importa.
Te lo repetiste
por años.
Ahora sabés Que
Es?
Nunca sabré que
es lo que quiero.
Por extender
horas, podría y de gusto no esconder lo que he de hacer.
No conjugar.
Sacar en bruto lo que pienso, que no es mucho y tampoco es bueno.
Puede nadie
entender mi cabeza, sin reglas es no se piensa.
Al sur del real?
Cuando comienzo a preguntar ¿con el tono, ese es mi signo inicial?
La pantalla te
drena, liqua, podrá ser más rápido pero me pierdo en las ideas siquiera, no
salen.
No vienen.
Los dedos donde
no van: las faltas mas sencillas.
Q
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