Más veces que tus lunares

Si se nombraran entre estilos veo el brazo de ella más, dejaría de ser interesante. Sin ojos, sabe el color piel y pintitas oscuras tanto ciruja, en el alma se siente igual. Casa la mochila y dos tres cosas. Baja al aroma del sur de escaleras en caracol piso y medio. En la calle de las dos no hay nadie, cantaron antes que ya es tarde estando sentada, de espaldas. En un bondi a la nada con nombre, quizás un fronterizo que algunos llaman Cascarita. Un billete partido al tren y las rastas hermanas más lindas y una botella de agua que no come desde la muerte de cristo, típico plástico viejo compañero y giró. Armónica es la única mujer que canta desgarrador. Y quizás una cuerdas improvisadas comparten su suerte en noches lejanas. Ahora no queda ni tierra ni arena. Sólo polvo y ese atardecer anónimo. Ese iris va a negro y la lágrima al suelo.

Salud querido, estamos muertos.