Por
‘partícipe’, Matj entiende –con sonoro perverso – el proyecto de cómplice, aún
sin plena confianza; algo de tirón, de improvisado.
Atraía hacia sí
un amante en invierno, sólo una noche.
Chasquidos de grillo y humedad por ambos lados del
vidrio.
Si llegaron, hasta la llanura de su cama, un par de ojos
atrevidos corrientes, siempre vieron la cicatriz de su espalda, coronada del
beso negro en la vuelta del hombro –hacia atrás –.
El surco
elíptico, volcán negro miniatura, situado en el costado derecho, una marca que
no siempre estuvo ahí. Algo extraño que gestó el tiempo y la soledad. Una
picadura del viento, quizás un mal augurio o estigma por castigo.
Matj es una voz
cordial bajo la lluvia nocturna. Un rostro tajeado en la base de la mirada, dando
la impresión de llanto continuo. Una línea delgada, de cuerpo blanco y raíces
largas.
En el almacén
permanece el vendedor tras el mostrador. Sus clientes se agotan de noche y
llegan otros /alcohólicos crónicos, desfachatados, homicidas sin prudencia, tóxico-maníacos/.
Siguen siendo los mismos empresarios trajeados con ahogos de medio litro. Todos
indecentes de cualquier momento, pese careta o descubiertos.
El arma en el corazón, su ser y
justificación, dotado de un impulso que se deja. He ahí su falta. Parecerá poco
interesante a quien promueve cualquier voluntad, así como venga, es igual a
quitarle borde al límite: su libertad lo anula.
Avasallarse por el impulso aburre y no tiene gusto –en la época donde su
sinsentido está
en vidriera. Hoy el rebelado es conservador.
Pequeño negocio
de aisladas luces pálidas, con el ladrón dentro. Un ladrón ajeno a él, a su
sistema interno. Merodeando el pasillo. Fingiendo el distraído.
En la calle ese coche detenido abarrota el humo del
cigarrillo de alguien que no se ve. Alguien
que espera.
Matj decide
limpiar completamente la caja de éste servicio.
Pero de la
esquina, del rincón sale una flor, muchachita
muñeca de este local de cartón. Ella no es de él, pero ve un resplandor fugaz
que hace en su mente otro entre los vencedores
vencidos; punto donde cierra un contrato fantasmal con el espíritu reciente.
Vendrás, oh sí, en primavera a cortar el
tallo de mi vida.
La canción termina.
Un movimiento rápido. Toma el brazo. Llave al asaltado
y un shock lo tumba. Vuelan los papeles. Salen ambos. Arranque del motor.
En el asiento
de atrás está depositada, con sus pétalos a marchitar pronto, una delicia a la
cual le pasan un relato corto titulado «Micro – quiebre». Con eso pretenden
entretenerla. La flor desértica recuerda aquél del dinosaurio. Alza la cara y ve los perfiles de su nuevo padre y
padre.
Matj voltea y el girasol es suyo –por esta vez –. No sienten nada, tampoco se dicen
nada. Él sabe que ya es el fin del Partícipe.
*
20/dic/12
c.a.b.a
Buenos Aires de última
noche derrocho el mejor preludio: lluvia. Y soledad. Quizás la partida
inminente es el verdadero culpable de sentir su belleza latente, aunque existen
numerosos lugares mejores para estar.
A favor de
balanzas qué tenemos, bueno, sobre
todo lo que dejamos de hacer la experiencia de la no – acción, viendo cómo se
siente. Eso como lo que debe enseñar, a lo extraño, a lo que quiere ser su
antítesis. Venga. Mucha risa,
tiempo perdido, caras que pasan. Disgustos. Varios fracasos. Poca consistencia
a veces, nada otras. Pero la apreciación de valor se hará cuando tenga un respiro más largo o menos expectante. Parada en el andén (figurativamente), es más difícil calibrar el pasado y es poco fiel.
Subirme al micro es pensar y repensar. Dejarle al horizonte, a las horas, a darse pasajero en tránsito con los abstractos, las ideas (sí, ya me está sonando estúpido, imagina como me sonará más tarde o en algunos años).
Las últimas horas
Se despejó. Subió la temperatura un poco. Hablé una vez más con los que tenía que hablar. No recorrí una vez más, como me hubiera gustado, los sitios de mi frecuencia. Ni fui por bicicleta (hace días muerta. O desinflada, que es lo mismo). Los pendientes son escasos o meramente digitales pero qué no es imprescindible. Y atenta al reloj con la esperanza de encajar una película más. Una con Adrien, otro de mis queridos.
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| La Victoria de Samotracia |
*
Cursiva Insular
Sobre vino la hora y suceden los viajes. Después de años todos vuelven a encontrarse. Sellado estará, para la mirada que, lo lleve atrás o al frente.
Todo alrededor me abrasa: montañas, árboles, nubes y agua.
He vuelto.
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