01/DIC/2012
C.a.b.a
Último trago de té de la sirenita coronada. Mañana a mediodía, el repiquetéo levanta el suelo concreto en nuestra esquina. Casa adentro permanece el silencio de los dormidos. Y el sonoro, bajo al fin, salto de teclas. Podría escribir sin otro propósito que oirle. La ciudad ya se mueve, el recuerdo esta en el sur y la historia de hoy en otro dormitorio. Me reservo el nombre hasta el final, porque creo lleva consigo una costumbre anestésica, del título por el título ¿qué entienden los demás cuando lo cito; qué idea tienen ellos de ese lugar? Corre otra suerte junto a ello: la cabecera turística que copa. Opto hoy contar la visual, qué sino mía y no de otro, del sitio referido. Hay edificios tras los muros blanquecinos, pilares que no abandonan el horizonte. Pero con internar los pasillos es fácil perdese. La solemnidad choca con los gigantes nuevos, carteles de publicidad, letras irreverentes por quienes abandonaron este tiempo y toda la prudencia es poca por carcajada ajena. El mito es rápido, aun débil. En concilio circular los pinos del camino principal. Es temprano y poca gente fuera de los empleados. El sol de cielo despejado despunta al este, ambición en picada al piso y da un calor certero en directo. A pasos de atravesar el portal los primeros felinos. Peludos, desprolijos, ignorantes de la maravilla del visitante que busca sus ojos filosos. Se detienen a veces y sólo prestan atención, como les es de esperar con adivinable gusto, fácil a cualquier otra cosa que el interesado. En el centro desfazado, rodeado de arboleda, me siento en un descanso de piedra. Uno de los gatos me practica la evasiva. Le miro atento (al resto algo desganado, el suspirante andar del vivo entre muertos). Quebrando su juego perverso, se acerca con un maullido deshecho, tal vez nulo. Y lo siguen mis ojos. Levantarme otra vez, para seguir la procesión silenciosa. No son calles angostas, son pasajes en todas las direcciones, cargados del magnetísmo que rinde los piés y a querer seguirlos todos ¿Si habrá, quién, que haya andado por todos ellos; alguien o nadie? Todos, que son todos... 'No olvides tus palabras' menté ahí, sin nada para anotar, sentada en un escalón, con la derecha sosteniendo la mandíbula. Casi el vértice del paredón y Azcuénaga y frente a un pasillo intermedio. El Cementerio, del barrio más elegente -según la cita de una voz cualquiera. Creo que emula a su contenedor, por sobre todo hay, sino escasas excepciones: mausoleos, tumbas-trofeo, despachos de arte, arquitecturas tentadas y llevadas acabo con ostentación a veces. Son otro tipo de, pero, edificios al fin. No creo que pudiera esperarse menos de él, por sí mismo y dado también por la ubicación, presume en todo el más alto nivel con idiomas extranjeros. Y tan distinto es a mis ojos, al lado de aquel que quedó cuando dejé el pueblo. Los recortes de tierra en rectángulos, los caminos de tierra y sus frutos, las flores, los árboles. Demás sabido como se encargaron acá de no dejar un respiro, ni para cielo ni suelo. En chacarita hay un sector menor que dispone estructuras semejantes y los dos tercios que quedan se parecen al pueblo y no al vecino barrio. Quizás sea un motivo de espacio, de comodidad. Pero la paquetería que acosa a cuanta cosa se halle en Recoleta sólo reconfirma mi creencia. Cabe la pregunta habrá sido siempre así y qué lo ha sido si supuestamente todo cambia ¿O lo que permanece intacto se condena a desaparecer...? Vivos devuelven a los muertos moradas semejantes, porque no conocen otra cosa ni aun la cara de la Muerte.
Un día después esa magia se pierde, se quiebra con facilidad.
La tarde se pasa, el domingo sigue (sin gritan un gol).
Son
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