Siempre estando, resulta que nunca estás. Quien pone en mí palabras, no logra un atardecer; no es eso su fin, sino su plenitud. Ninguna otra permitiría, sino la nocturna. Turbia, sencilla y cómplice. También fugitiva.
Lo que a solas provoca, la imagen evoca. Cambia un gesto, por gusto, sin gasto. El recodo del pasillo, callen para siempre y el vuelo de un pájaro sobre sus cabezas o la riqueza de un desdichado: son obras y requieren alguna luz - tal vez brillo desbastado-, que a soplo devastadas, perecen.
Ignoro ésta noche la realidad o la ficción, por ser el entre límite de ambas brechas y lo que con ellas hacemos la pieza exótica. Juntas su híbrido palpita errante en cuadros telescópicos a microscópicos. Vuelta ya, ~i n c o n m e n s u r a b l e ~. Y por tanto otra cosa.
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