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| by Yoshi |
Un mar de lanas se enredaba en mi cabeza. Giraba en sí un ave negra. No había símbolos grabados en el cuello. Ni silencios. Sólo ausencia de sonido, reemplazada por un suspiro. Ahogado o borracho. Como si escuchara ojos en blanco o ¿era la mente? Podían ser ambos.
Habíase regado el piso. Sin siquiera estar húmedo, acercó un ojo -examinó a menos de dos centímetros. Por una dicha desgracia 'Era el único capaz de ver, hacer foco, a una distancia tan corta'. Era un horror de visiones demasiado claras. Prefería la obscuridad.
Aquello develó un sendero, huellas, pistas del misterio. Ahora había algo oculto. No callaba el suspiro: gritaba. ¡Ya!, grita. Agitante. A veces árbol, otras balanza. Alado doy un salto, dos cuatro.
La luz también carcome los huesos. Quita los excesos. Es la claridad excesiva que culmina en su pupila. Del ojo que vé. Que ve más cerca. Más claro (y así hiere). Hierve. No entiende.
No endo, no ían, no demos. Ni siquiera crías.
Crí crípta, graz graznía
Cra, cra, cra,cra...
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