onironautas

No esta viciado el aire y sin embargo una presión circundante alude a crispar mis nervios -tan delicados los últimos meses-.
La crónica de lo vapor, lejos de la revolución y la industria; y los sueños sin piso.
Siempre se nos ocurre un cadáver como inconexo. Los así son los humanos. Sesiones nocturnas, tipear parece pegarle con un martillo al teclado, la arena del desierto se escurre entre los dedos, se pisa y alguna que otra te llega a la 'clara' del ojo.
Puedo pasarme acá toda la noche mientras pienso cómo soñarte, o irme a la cama con una intención definida. Con la luna del campamento y la ruta. Todos los grises. El asecho en la nuca. La voz del agua.
También con atardecer de tarima despoblada, coloreado timidón, patos. Básicamente todas las secuencias que recuerde. Todas las 'globas' (su inmensidad era lo que ve el niño en el mundo: vasto y sin límite), los paseos, los lagos, las esquinas interminables.

[usaré el mismo código interno, los paréntesis angulares son acotaciones por fuera, no deben ser incluidas en la lógica total y lectura secuencial, son algo más vagos que los paréntesis del teatro. Sin más demoras al caso: se presenta el Sur como todo superlativo, vigente e inconmensurable. Curioso].

un recinto de luz tenue, la música dessert de sus maestros clásicos, la mitad del reposo, el sueño profundo.
y ya