A tiro

«...
de que pechos ignorados
de que pulmones milenarios
parte esa suma de voces
débiles
postergadas
pequeñas
que al chocar con las fisuras del tiempo
produce pavor, temblores y tornados
espanta al predador
a las presas alerta
e inspira a los poetas?
...»

Jorge A. Colombo March

en De brumas, de broncas y de amores - 2012 

Síndrome del Sábado Permanente.

* * * 

Siempre habrá un reloj que dará la hora para llegar tarde; y tarde también es parte terminado. Volviendo apenas la cabeza puede notar - En vez de decir esas cosas, cuidadas para mal, bastaría un « me gustaría que muchos más de los que ya, puedan apreciar tus trabajos » y lo sencillo, corriente se devuelve al encanto. Pero se dijo una cosa y no la otra. Y hubo tiempo para arrepentirse, pero no frente a quien correspondía, no ante las circunstancias ideales. 

Hago un tanto más, porque pienso que debería estar haciendo otra cosa. Deliberadamente me siento a componer a ciegas, pero con gusto. El resultado es fatal, pero un millar de horas más de práctica quizás darán algo mejor. Procesos distintos que hacer reculando por la valoración, las fechas...
 La leve sospecha (de tormenta que se avecina... por cierto pocas veces hablamos con palabras propias ¿las hay?]) arriesga así « estos sólo serán dibujitos ». La Encomienda establece que debería Ir, transportarme hacia algún lugar. Le pongo, se me viene en gana, un parentesco con la sensación de Al estar en un sitio quiero otro y viceversa, en otro quiero al anterior. No estar en ninguno de los dos ¿Lo que se quiere es el limbo? ¿Todos los lugares son el mismo? ¿Existe el espacio? Duda de los más obvio, sin darte las respuestas obvias y quizás tengas un día nublado y seguro nunca te hablaron del clima así...

* * *

Si es difícil con alguien que está en la misma ciudad, vamos a decir, en el mismo lugar, al lado... ni siquiera son de palo los de afuera, directamente no existen. Es una molestia pensar en quien ve otro cielo. Vale la pena: tal vez. Pero es realizable: probablemente no. 

La distancia sigue siendo distancia.]

 Hago presente una ficción, con esperar nada se va a cumplir, quizás así me instigue a hacer (otra vez Los Destinos... bueh). Entonces... » Va y le dice Me interesa; y de ahí, todo lo que pueda o no suceder «. 

Ud. señor, me interesa.

A medio camino entre... no, no es ni realismo ni es mágico. El periódico crónico. Porque no desboca un cuento nutrido de apariencias o reminiscencias, no hace periodicidad personal concreta y tampoco encanta.

Una galletita sin sal

Un conglomerado impasable 

¿Por qué seguir vomitando esto?

Me encontró el callejón sin salida, sin prever dibujarlo. Pero no tiene ese giro inteligente de trama que te teje, es un descuido sin gracia - es el accidente sin suerte. El desparrame de la silla traspuesto a la pantalla con más menos luz. Y cabe mencionar que la luz ya se apagó. Atardeció sin gloria y nos para ante una noche incipiente, invernal, demasiado temprana en las agujas e irremediablemente tarde para el espíritu (y eso es todo, quiere decir todo). 

Dale que (no) va!