Sus pasos no se grabaron en el suelo. Sus murmuros encendían más la luz de las luciérnagas a su paso. Sus mirada era un destello y sus ojos más hondos que la sombra.
Los niños se retiraban al hogar, donde esperaban la sopa y los caldos de pollo, cada utencillo en su lugar, las mesas pulcramente lucían manteles de colores tierra. El trabajo en los cultivos espera la noche hasta mañana cuando el sol vuelva a amanecer. Camisones de flores y medias rotas, sujetas con ganchos de años colgados en los jardines traseros. Jardines solo por los intactos (y no tanto) cercos ya que por plantas y flores escaseaban. Todo en aquel valle era así: con solo pararse en el centro (que estaba formado por el cruce de dos calles de vías posibles, como una cruz larga) se podría ver y tener idea de todas las cosas que estaban allí, perdidas en una latitud desconocída, fuera de todo mapa.
El recien llegado así lo hizo. Coincidió, como ensayado, que nadie andara después de las cinco y media. En ese momento puso pie en el encuentro de ambos caminos. Planeó la mirada por todas las casas (que no eran muchas, recuerdan) y los alrededores de tierra y arena. Pasaron segundos cuando comenzó a dirigirse en dirección a la única gran vivienda de dichoso y particular terreno.
A medida que avazaba su figura se tergiversaba haciendo imposible fijar el límite entre un estado y el otro. De pronto tuvo zapatos lustrados y parejos. Tuvo un sombrero de copa, un abrigo que no abrigaba en absoluto. Y hasta un pañuelo. Ahora si dejaba rastros en el suelo, que con los segundos (de despiste) se borran solos.
No tenia ni perfume ni arrugas. Así era Philipetit: algo...cambiante. Hasta que con la inevitable acción de llegar caminando se puso frente a la casa de Doña Roña.
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