Preludio de una marcha

Como pensaba -dijo a sus adentros. El lunes que inició la carrera de una semana atípica. Su hermano estaría durmiendo en el sillón del estar -Ese vagabundo, si no fuera una amistad tan inmemoriable, seguro le patearía- y sin duda, habían pasado varios años, tantos que no recordaba, de haberlo conocido. Veniciano Philipy, viejo caza-recompensas y estafador de ricos. Un Robin Hood del último siglo.  Hace algunas semanas había vuelto a Gran Bretaña con ilusiones de vender dos o tres baratijas y seguir viaje a Asia, por una supuesta misión secreta, otra de las tantas patrañas de Veni (como le decían los afectos y por cierto, un tanto burlón, nuestro protagonista). Ahora caminaba por la acera, llovía sin fuerzas. La poca gente se ocultaba bajo paraguas y periódicos deshechos. Estaba abrigado con un traje que le rebasaba las rodillas y una galera igualmente negra. Sacó su reloj de bolsillo y confirmó su suposición: doce treinta. Aquellos días no avanzan más allá de las agujas que pueden mentirnos un tiempo, que el sol delata, más hoy sin remedio invisible.