condiciones

[breve introducción] Últimamente las primeras palabras que se afilan en el teclado son tratadas como las de un piano. La muñeca se suelta, da pequeños aires que no llegan a ser saltos. Buscan recompensar esa falta de destreza musical para con el instrumento antes dicho. Aun hoy he dejado que el polvo se le suba a mis amados bien queridos, sin voz hace meses. No es lo único. Si bien, el motivo no debe caer en la crisis, sino mirar hacia una solución, quizás -muy probablemente- desde un acto.
Que esta pequeña introducción sirva, es parte de un sentido que el lector también libra.
Una de las conclusiones que se me ha pasado por la cabeza (y me parece gracioso hacer ese tipo de cosas en un primer lugar): «Quizás no quieras hablar, PERO EL OTRO SÍ». Parece básico. Quizás lo sea. Hay momentos, para no son pocos, en los que olvido completamente a lo que esta fuera del límite de mi piel. No me enorgullece. Ni tampoco creo que sean cortesías tontas, sino acallar la facilidad del exceso de autoestima. Esa misma idea convive, del otro lado de la misma moneda, con las ganas de apartarme del lado humano (no sin antes haber tenido una empalagosa y empachadora dosis de transe). Muy, muy mal de mi parte. No sirve confesar con el padre de los antojos inoportunos, pero qué más da si es mama-red la que observa a sus abultados hijos-dependientes.

--

Sale para tomar aire y oír sin atención su voz. Ha estado ahí, este último tiempo, con cierta regularidad. Piensa en voz alta. Da vueltas en círculos, tal vez para no perder la circulación y evitar atender a un capricho de resistencia. Sin que eso quite que pueda quedarse varios minutos allí arriba, ver nada en particular, estar quieta (primero temblará un poco, exagerando involuntariamente; luego de refrescarse se le pasa e imita a una gárgola de granito). Pero casi no lo intenta, seguramente porque busca fluidez en aquel lugar, donde su vista y sus pulmones se vacían las otras cosas.

Contempla un fondo blanco, manchado de puntos y lineas oscuros. Escapa de un páramo de concreto a otra ventana, humedad y lluvia respirando por la solapa a diferencias de espacio y tiempo, desde el fondo blanco parecen desvanecer todas las distancias y todas las agujas. Desde el fondo blanco la imposibilidad siempre pierde (o siempre deja claras ventajas, ventajas que en definitiva se volverán irremediables). A veces se cubre los ojos, pero los abre.

Hay nubes desde su tumba temporal, nada acolchonada- siempre efectiva, y las miradas que traza son aun mejores que la obra maestra que nunca realizó. Los pensamientos que anteceden al sueño no se imprimirán de tinta, ni se recordarán entre heridas. Son las nubes que ve desde su tumba temporal, el fin de una vida como lo que su dueño llama mariposa.

--

Qué vendrá