Mi mano esta cambiando, se llena de huellas del tiempo. Las heridas lentamente dejan de curarse del todo, haciendo luz al observador - en el paso imparable que culminará con todos. La voz raspa el contorno de la figura y tus labios se tuercen al hablar. Las hojas caerán del árbol y el invierno festeja ausencias callado.
Cubre el manto un sonar a cajita musical en despintadas noches, edificios sanguijuela absorven los tonos por deudas espirituales. Y la radio alternativa, las sábanas revueltas, los cuerpos ceniza- desplasados por latitud-longitud. Perfume y humo. Rogue al final de la carta fuera del sobre. Despedidas que se armonizan con constelaciones verdeazuladas que no llegan al centro de sus micro-universos, muy de ellos. Falsa simpatía, despiadada y fría. Toman café juntas como asistirían a su mutuo entierro. Por eso nos separan los andenes cuando no hay amor (¡para que los pise un tren!) verán, no te precipites tanto.
¿Cuándo se mezcló tu historieta de amoríos con mi relato filosofal? Déjeme terminar. No se besan al final. No hay buenas preguntas con que lidiar.
finnis
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