(por el) 06/06/11
República de BA
Ayunas tu tiempo con huesos rotos y viejos. Los páramos que conocen pecados no escapan, de la siempre próxima, aridez de tu olvido. Profetas y verdugos son, uno solo en nuestras manos, una para la garganta y otra para la plegaria, elevando al cielo un grito ahogado y las marcas intransferibles. Pasillos que en segundos elevan reinos de polvo, dueños del silencio de palabras calladas e indecibles. Recuerdan otros príncipes con un respeto que falto su debido momento pero se mantiene presente para restaurar un alma en pedazos. Quién escolta esta vez hacia un deceso seguro, quién con su mala suerte a puesto un pie al frente de una batalla que sin comienzo esta perdida. Voces que volverán parvas de alas sin víctimas (aun). Todavía se reza en los cementerios, que renazca la vida niña, la ternura (no el lado suave de un fogoso criminal inoportuno). Carga con su mercancía, atrocidades capaces. Subirme a la cumbre de un pilar para ver un cielo gris claro, un indefinido e interminable cielo gris claro lejos de los únicos que quiero ver (uno en mi tierra y otro en tu companía). Rimarle a las palomas. Atracar en todo menos en lo que se quiere. Buscar un azar aun más negro. Oír la música que hacen tus palabras en mi mente, porque son risas claras todavía, pasajeras encantadoras.
Qué ay, océano plagado de reflejos y estrellas que han muerto por años más dando luz. Este puede ser un naufragio o la ida sin regreso al faro que debe estimarse más.
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